***
Брось! Да как же это бросить?
И, в поэзию влюблённый,
Ухожу в большую просинь
Молодым кудрявым клёном.
Подскажи стишок крылатый,
Беззаботная кукушка,
Чтоб на сердце лёг заплатой…
Не кричи, шепни на ушко!
Продерёт тоска с лихвою
(Может, мне и нужно это?)
Расцелует ветер хвою,
Что лежит у ног поэта.
Промолчать сейчас негоже
Если вдруг родился новый -
Острый, словно нож из ножен,
Звонкий стих, на всё готовый,
***
И я пошёл за нею без оглядки,
Врезаясь взглядом в будничную гладь,
Ведь ни к чему играть с любовью в прятки,
И о судьбе над кофием гадать.
Мы с ней порой играем в кошки-мышки:
Всё выясняем, кто из нас главней.
Но вновь судьба, как вертухай на вышке,
Меня сурово возвращает к ней.
Порою затеваем в прятки игры –
Она, смеясь, залезет под кровать,
А я от ямба убегу в верлибры,
Чтоб ей меня обратно возвращать.
Мы вдохновенно куролесим вволю,
Но милой музы действия мудры…
Ну а при мне моя шальная доля
Идти за ней до гробовой поры.
***
Дом напротив, белый снег
Укрывает крышу…
Мой любимый человек,
Я тебя не слышу.
Из трубы сбегает дым
И летит по свету…
Рядом тополь часовым
Встал у парапета.
Свет струится из окна,
На окне герани…
Ах, какая тишина
В мире утром ранним!
Слышу поступь января,
Ледяные звоны.
Слышу даже, как заря
Сходит в мир неоном.
Белоснежный оберег,
Укрывает крышу…
Мой любимый человек,
Лишь тебя не слышу.
***
Тигрицей белоснежной на земле
Зима лежит покорно бездыханна…
А я нарядный и навеселе
С подругою иду из ресторана.
Ах сколько разной чепухи-хи-хи,
Несу, хоть не влюблён, как ошалелый...
Вокруг витают женские духи,
И снег, как стих, искрится - белый-белый.
Заботы-треволненья позади…
Веду себя, как все мужчины в мире:
Когда ничто не ёкает в груди,
Всё просто, словно дважды два четыре.
Спокойны нервы, и не шкалит пульс.
Зима у ног моих лежит тигрицей…
Я нынче никуда не тороплюсь.
Куда мне с нелюбимой торопиться?
БАЛАГАНЧИК
Я очутился нынче мимоходом,
Спеша поесть, в буфете привокзальном,
Что переполнен самым разным сбродом -
Исповедальным, а порой скандальным.
Да, если сколотили состоянье,
Вы не пойдете в этот балаганчик,
Поверьте, не лишённый обаянья,
Где щедро вам плеснут сто грамм в стаканчик.
Бомжи здесь чебуреки уплетают,
И пассажирам подают пельмени.
А я, меню затёртое листая,
Жду свой салат с названием «Весенний».
Нда, если состоянье сколотили,
Вы в этот балаганчик не пойдете,
Где так небрежно жарится на гриле
Всё то, что вы сомнительным сочтёте.
Но здесь совсем не сплетни и не бредни,
Я поневоле исповеди слушал -
Так вдохновенно за столом соседним
Алкаш спохмелья изливает душу.
Да, если состоянье сколотили,
Вы не пойдёте в этот балаганчик,
Вы весь по моде и всегда на стиле,
Жизнь состоялась, и широк карманчик.
Нет, я иллюзий никаких не строю,
Ведь я далёк от умных наставлений…
…Осеннею ненастною порою
Я жду салат с названием «Весенний»
***
Декламирую про звёзды
Гениальные стихи…
Лунный дым щекочет ноздри,
А - а - а - а - а - апчхи.
Драной кошкой проползает
Туча через Млечный путь,
И ревниво замечает
Жизни чувственную суть.
Обнял стройную берёзку
Юный клён, а в мыслях я
Рассуждаю, разве роскошь
Мне поцеловать тебя?
Как угодно, где угодно…
На запреты я чихал…
Раз живём: дерзну - не дрогну…
Не кричи, что я нахал!
Ведь и ты не понарошку,
Неприступностью дразня,
Словно мартовская кошка
Грустно смотришь на меня.
***
Летят слова - октябрьские листья.
Молчание красноречивей слов…
Издалека твои читаю мысли,
Ещё в любви признаться не готов.
Прости меня, такого шалопая…
Ведь, как непредсказуемый поэт,
Я тем тебя порою удивляю,
Что выхожу за рамки, как проект.
Я знаю, что поверишь ты едва ли,
Насколько мои помыслы чисты…
Признайся тем не менее - не я ли
В жизнь воплощаю все твои мечты?
Ты обо мне с печальным женским вздохом,
Растратив вдохновенные слова,
Не думай хорошо, не думай плохо,
Ты по любому будешь неправа.
***
Луна, пленённая туманом,
Струит непобедимый свет,
Бесценные стихи задаром
Даны, хотя цены им нет.
Как так случилось, Боже правый,
Опять ни зги в моей судьбе?..
Я вновь стою на переправе -
Что переправить мне в себе?
Небес эпические своды,
Луна, как дева, в неглиже
И вдохновение свободы
Мне очень даже по душе.
Пускай летит привычно в спину
Словесный сор и прочий вздор,
Рубить сплеча свою судьбину
Я приучился с юных пор.
Изъеденные словно молью,
Сердца усталых россиян,
Я посыпаю жгучей солью,
Поскольку сам от боли пьян.
Ступай в туман луна-девица,
Не раззадоривай меня!
Но от судьбы не откреститься,
Порой судьбу до слёз кляня.
***
Я не люблю прощальных слов.
Прощаемся? Не стоит!
Но я всегда прощать готов
Условности устоев.
И, принимая неформат
Слов, что летят мне в спину,
С ухмылкой удаляю мат
Из личной писанины.
Ты называешь наугад
Своими именами
По очереди вещи в ряд,
Случившиеся с нами.
Но ведь ни сердцу, ни уму
Названий вероломство!
Да и прощанье ни к чему:
Умрем и вновь проснёмся.
***
Слёзы... Да что мне слёзы?
Я знаю, что не в первой
Шипы впиваются в розы,
И люди тому виной.
Но, чуждые всякой прозе,
Противники пересуд,
С шипами смирившись, розы,
Израненные, цветут.
Ложатся на бархат бальный,
Украсив его собой,
Пока ухажёр опальный
Наивно верит в любовь.
Излюбленное занятье –
Поставив судьбу на кон,
Смотреть, как на белом платье,
Пунцовый цветёт бутон.