• Главная
  • Поэзия
  • Проза
  • Мир писателя
  • Пульс событий
  • Партнеры
  • Авторам журнала
Меню
  • Главная
  • Поэзия
  • Проза
  • Мир писателя
  • Радуга России
  • Слово без границ
  • Розовая чайка
  • Записки пилигрима
  • О героях былых времён
  • Книжная полка
  • Рукописи не горят
  • Молодые голоса
  • Родная речь
  • Театральная площадь
  • TerraИрония
  • Кулинарный мадригал
  • Литературный календарь
  • Страна детства
  • Пульс событий
  • Наши партнеры и проекты
  • Архив
  • Авторам журнала
Выпуск № 2, март-апрель 2025 г
  • Радуга России
  • Молодые голоса
  • Рукописи не горят
  • О героях былых времён
  • Книжная полка
  • Слово без границ
  • Розовая чайка
  • Записки пилигрима
  • Родная речь
  • Театральная площадь
  • TerraИрония
  • Кулинарный мадригал
  • Страна детства
  • Литературный календарь
  • Архив
Евгений ЧЕПУРНЫХ
19.04.22

УПАЛО ШИЛО, СМЫЛОСЬ МЫЛО, А РЕШКА ВЫПАЛА ОРЛОМ

ЛУННОЕ ЖИТЕЙСКОЕ…

 

Жили-были бабка с дедкой.

Шум и грохот, рык и писк.

То кидались табуреткой,

то посуду били вдрызг.

Пили капли, сердцем маясь.

а порой, в иные дни,

так бесстыже обнимались,

что хоть снова их жени.

Лунный свет шуршал сердито,

по сеня́м, как кот, бродя.

Черепки посуды битой

пересчитывал, кряхтя.

Улыбался хладнокровно,

заливал под крышу дом

и вскипал полулюбовным,

полудетским серебром.

За окном краснела вишня,

отряхаясь от ругни.

Всем соседям было слышно,

как целуются они.

И обидно до мигрени

средь поджаренных котлет,

что не к ним ночами в сени

ходит в гости лунный свет...

 

РОМАНС-ГОРОСКОП

А у меня уже всё было
и заросло быльём-бельём.
Упало шило, смылось мыло,
а решка выпала орлом.
А у меня ещё всё будет:
домою в комнатке полы,
закончу курсы, выйду в люди
(а, может, в дятлы иль орлы).

Съем все красивые сосульки,
запью текучкою снегов.
Не всё же мне строчить писульки...
пора добраться до Стихов.

 

***

Бывают дни – пустые куклы

И по рожденью – не мои.
В них тридцать три российских буквы

Шипят, как тридцать три змеи.
И нервно куришь сигарету.
И мрачно думаешь о том,
Что нет любви и счастья нету,
И правды нету за окном.
Но непонятная прохлада

На лоб ложится как рука

И говорит: «Не ври, не надо.
Прекрасна жизнь,
Да коротка».
Прекрасна…
Милостивый Боже,
Ведь посылал же Ты нам весть,
Что есть Любовь

И Счастье тоже…

И даже Правда где-то есть…

 

***
Будто веткою корявой
по окошку стук да скок –
этот утренний, вертлявый,
несерьёзный ветерок.

Хоть ругай его, хоть смейся,
хоть в обнимку с ним кружись.
Посылай его за смертью –
всё равно притащит жизнь.

Под мотив из «Чунга-Чанги» –
симпатяга-шалопут –
может, это чей-то ангел
без присмотра скачет тут?
Ни грустинки в нём, ни боли,
открывай окно да пой.
Познакомиться с ним что ли?
Вдруг окажется, что твой...

 

***

Я никогда с тобой не жил,
согласно штампу и билету.
Я потихоньку плыл да плыл
к тем берегам, которых нету.
Не замерзал и не сгорал
насмешливо и оголтело.
И никогда не умирал,
покамест ты не захотела...

 

РЕЛИКТ МЕЧТАТЕЛЬНЫЙ

Подойдёт человек-лопух,

скажет скромно (как лопушок):
– Я не знаю ни нот, ни букв,

но вчера сочинил стишок.

У меня внутри дисбаланс

чёрных кошек и светлых сил.

Я вчера сочинил романс,

а сегодня его забыл.

Запишите там, на столе,

промежуточный адрес мой:

я живу чуть-чуть на земле

и немножечко над землей.

Я не помню, где низ, где верх.

я к наукам с рожденья глух.

Над землёю я человек,

а когда на земле – лопух.

Я увидел в окне ваш стол,

комнатушку в сплошном дыму.

Я не знаю, зачем пришёл.

Может, скажете – я пойму...
И скользнёт за свою межу,

за туманный свой Рубикон.

А чего я ему скажу,

коль такой же лопух, как он?

 

ОГНЕВУШКА

В жарком полыме живет

огневушка – пьяны очи –

лихо пляшет и поёт,

строит рожи и хохочет.

И дурна да хороша.

Словно, вбита в долгий праздник,

чья-то грешная душа

веселится перед казнью.

Не считая зим и лет,

стервенеет, пламенеет.

Документов не имеет,

прав-обязанностей нет.

Брось в неё свой грех-грешок –

на лету к нему прилипнет.

Брось в огонь печаль-стишок –

на лету сожрёт и всхлипнет.

С нею просто жить-дружить.

И не стоит нервы тратить,

и не надо умным быть.
Просто – видеть.

И не спятить.

 

***

А помнишь «Тили-тили-тесто»,

дразнилку, полную вранья,

где я жених, а ты невеста

(как оказалось, не моя)?

Да и дворы-то были разные,

и города, и имена,

и всё же до сих пор поддразнивает

дразнилка, издали слышна.

И до сих пор чуть-чуть подмигивает

фонарик, выпавший из рук.

И сердце, кашляя, выпрыгивает

на свет и звук, на свет и звук.

И всё сближаются, как путники,

дворы и дети, (я и ты).

И всё виднее в дымке утренней

желанный флёр твоей фаты.

 

ШУРЫ-МУРЫ

Первые шуры-муры,

непреходящий свет,

ревностные амуры,

обмороки Джульетт.

Клёш и «Калинка» в моде.

А у Ромео – ха! –

от фонаря на морде

в синем огне щека.

Стоптаны века туфли,

вылинял интерьер.

Все фонари потухли

в окнах СССР.

Там до сих пор со свечкой

тихонький, словно мышь,

ищет стрелу с сердечком

чей-то Амур малыш.

Всхлипывает несмело,

вглядываясь во тьму.

Дай свой фонарь, Ромео,

чтоб посветить ему.

Вот она, расписная,

с синим пером стрела.

Что я о жизни знаю?
Помню одно: была...

 

АНТИСТИШОК

Ранний свет
над теченьем родной реки.
Лёгкий бред,
принимаемый за стихи.
Материк,
захлебнувшийся, как корвет.
Боль внутри,
принимаемая за бред.
Не греми
злыми мыслями ночь-день.
Обними
тёплой тенью мою тень.
Нет у нас
кроме нас с тобой и Его,
никого,
понимаешь ли,
никого.

Только стих,
проступивший из-под руки.
Грешный крик,
принимаемый за стихи.

 

  • Почта: journal@literra.online
Яндекс.Метрика