• Главная
  • Поэзия
  • Проза
  • Мир писателя
  • Пульс событий
  • Партнеры
  • Авторам журнала
Меню
  • Главная
  • Поэзия
  • Проза
  • Мир писателя
  • Радуга России
  • Слово без границ
  • Розовая чайка
  • Записки пилигрима
  • О героях былых времён
  • Книжная полка
  • Рукописи не горят
  • Молодые голоса
  • Родная речь
  • Театральная площадь
  • TerraИрония
  • Кулинарный мадригал
  • Литературный календарь
  • Страна детства
  • Пульс событий
  • Наши партнеры и проекты
  • Архив
  • Авторам журнала
Выпуск № 6, декабрь 2025 г. 
  • Радуга России
  • Молодые голоса
  • Рукописи не горят
  • О героях былых времён
  • Книжная полка
  • Слово без границ
  • Розовая чайка
  • Записки пилигрима
  • Родная речь
  • Театральная площадь
  • TerraИрония
  • Кулинарный мадригал
  • Страна детства
  • Литературный календарь
  • Архив
Максим СТРЕЖНЫЙ
26.12.25

НА ПЕРЕПУТИЯХ РАСТЕРЗАННЫХ ДОРОГ. Стихи

***

Так и будет впредь до скончанья века.

Ты один теперь и закон и ось.

От ушедшего в лучший мир человека

Остаётся небо и синий плёс.

И твоё сиротство под этим небом,

И «прости», засевшее в складке рта,

И улыбка в ответ всем благим ответам.

И молчание дома, где нет отца.

 

***

Верный Фродо, не севший с Гэндальфом на корабль,

Предпочтивший Шир туманным чужим горам,

Три сезона первых с улыбкою сеял рожь,

И терпел молву, и берёг жену – а не он, так кто ж?

 

А четвёртым летом, когда не прошла печаль,

Добрый Фродо, не севший с Гэндальфом на корабль,

Научился ставить эль на чуме-траве,

Стал ночами ходить под холм к молодой вдове.

 

А ещё через год соседи пришли гуртом:

«А сноси-ка, братец, нездешний наземный дом!»

Бедный Фродо, не севший с Гэндальфом на корабль,

Бросил к шторе зажжённый роханский канделябр.

 

Он у моря сложил лачугу и начал ждать.

Хоть один корабль – однажды – придёт назад.

Но лишь пенил ветер пустую морскую гладь.

Мир был мёртв. И холоден был закат.

 

Годы, руды, роды спустя наступил ноябрь.

Снег вскипел, упав на его лицо,

И, отбросив молот, с надеждой надел Кольцо –

Страшный Фродо, не севший с Гэндальфом на корабль.

 

***

                «Нет среди них ни одного терапевта»

                                            Аркадий и Борис Стругацкие

 

Если гаснет в ночи свеча,

Если камни и пни кричат,

Если боль уже выше крыш,

И не спишь, но как будто спишь –

Мы привыкли искать врача,

Чтоб сказал: всё пройдёт, малыш.

 

А врачей необъятен круг,

И выходит всегда хирург,

И берётся за скальпель... «Ах,

Позабудьте любовь и страх!» –

Так он лечит под плачь старух.

Мама, кровь на его руках.

 

Мама, сон вижу много лет:

В белом кроткая – терапевт,

Не угрозой и не копьём

Исцеляет она зверьё,

И выводит из страшных бед,

И Марией зовут её.

 

***

Счастье, прокатившееся по нему тем летом,

Скрылось с места. Он запомнил лишь цвет и марку.

Он выжил, обзавёлся белым билетом

И привычкой в осень гулять по парку.

 

И не то, чтобы «шрамы всегда украшают мужчину»,

Или «дайте же, наконец, присесть инвалиду»,

Он вполне себе потребляет рутину:

Пробежки, бордели, интернет-дисконт-пирамиды…

 

Так что это, пожалуй, не были роды,

Те самые, фальтеровские, с выходом за пределы.

Впрочем, сам он редко звонил мне все эти годы,

Иногда мы встречаемся ближе к концу недели.

 

За столом он утверждает, что все мы жертвы инерций,

Ведь, человек, если копнуть, творец и искатель,

А ответы на главное с рождения в сердце.

Я отвожу глаза, когда он капает вареньем на скатерть.

 

В сумерках он идёт домой, слишком легко одетый.

Я же думаю о том, что меня ожидает,

О вопросах в экзаменационном билете,

Когда и мне, как ему, Бог явится – и растает.

 

ПОДРАЖАНИЕ ОКУДЖАВЕ

Наполнены безвремением августа дворы.

Как хорошо, что к ним легла дорога.

Деревья безмятежны, но в смехе детворы

Уже слышна неясная тревога.

 

Не потому ли так янтарен свет?

И в нём застыло – сохранилось, явно –

Оставленное счастье, что потоком лет

Очищено от всякого изъяна.

 

И чудится, что не было беды,

И кажется: вот-вот себя догоним...

Но полно, мы с тобой седы,

И хлеб чужбины горек нам. Ладони

 

Ласкаем гладкой бусиной добра:

Оно как сон, чудной, цветной, недолгий,

Когда уйдём с последнего двора

Протянем Богу мы его в уплату долга.

 

Пусть станет чуть теплей Его чертог,

Пусть улыбнётся Он, как мы с тобой когда-то

На перепутиях растерзанных дорог,

Наперекор удачи бедноватой.

 

Но это после, нынче ж – поживём,

Мы не одни с тобой на этом свете.

Давай заглянем в арочный проём.

Так август тёпл. Так тихо. Так смеются дети.

 

* * *

Мы пену бешеных улиц глотали не слишком смело –

Пытались не превратиться в бандита, лоха, козла,

Изучали физику, компы, строение женского тела,

И как вообще добро отличать от зла.

 

Экстракт того, что тогда мы читали жадно,

Крутили громко, в костную ткань войдя,

Спустя четверть века не то чтоб зовёт назад, но

Тянет весной суставы, порою с ума сводя.

 

Сейчас ты сына растишь, я пишу рассказы,

Мы, лысиной меряясь, курим вдали от жён.

И если не глуп увидевший нас, он отметит сразу:

Их личный поезд к звёздам давно ушёл.

 

Но сколь бы ни было внешнее око строго,

В зашторенной кухне – живительной, как парник –

Я словно произношу аллилуйу Богу,

Берясь за рюмку с привычным «ну, будь здоров, старик».

 

  • Почта: journal@literra.online
Яндекс.Метрика