***
Тише, тише...
Вдруг по крыше
Ходит старый серый сон?
И сидит он в серой нише,
Охраняя старый дом.
В этом светлом, теплом доме
Нету больше никого.
Никого, кто сон бы помнил.
Все разъехались давно.
Тише, тише,
Сон на крыше
Чистит звезды для небес.
Звезды с неба освещают
Людям путь сквозь тёмный лес.
***
В душе светлей нет уголка,
Чем край родной, его река,
Его луга, леса, поля.
Здесь всë родное для меня.
Здесь жизнь кипит бодрее в сутки,
Здесь стаей пролетают утки,
Здесь песня льётся от души.
Сквозь города сюда спеши...
В родном краю изъяна нет,
Ты первый здесь собрал букет,
Здесь пахнет детством и весной.
И все пути ведут домой.
Здесь ты влюбился.
Здесь семья.
Здесь на заре трель соловья
Летит мелодией по ветру.
Здесь край родной.
Другого нету.
Здесь в классики асфальт размечен,
Здесь люди назначают встречи,
Здесь под лучами солнца кошки,
Закрыв глаза, поют немножко.
Рассветы ярче, лужи глубже,
Пусть злее здесь кусают стужи,
Но через десять лет, и двадцать,
Вернёшься ты из долгих странствий.
***
Пойдём и послушаем вместе сверчков?
И разве беда – что поют они ночью?
Быть может, ты просто пока не готов
Прожить свою жизнь так, как ты лишь захочешь?
Ты можешь взять бант и в нём выйти из дома,
А можешь по лужам в галошах гулять,
И бежать за закатом. Что в этом такого?
А как без эмоций нам жизнь проживать?
Ты можешь взять плед и уйти спать на лавку,
И пусть каждый спросит: «Ты разве балбес?»
Найти можешь ëлку, и сесть к ней на лапы,
А каждый пусть спросит: «Ты как туда взлез?»
Ты можешь купить себе красную шляпу
И бегать по лесу, пугая волков.
Ты можешь кормить из песка супом папу
И смотреть, чтоб из грязи он скушал весь плов.
Ты можешь пойти рано утром на речку
Желать каждой рыбе хорошего дня.
Ты можешь в деревне спать только на печке,
Отобрав это место у Кузьки кота.
Пойдём и послушаем вместе сверчков?
И разве беда - что поют они ночью?
Мне хочется знать, что ты точно готов
Прожить свою жизнь, где не будет ни точки.
***
Ищи меня в школе,
Забытой на лето.
Ищи меня в песнях,
Что были не спеты.
Ищи возле дома,
В душистой сирени,
Средь уличных кошек,
На брошенной сцене.
Ищи за забором
На детской веранде.
И в сказочных байках,
Что ходят о банде.
Ищи меня в шлëпках,
Забытых у бочки.
Средь мышек ищи,
На листах между строчек.
На полке ищи,
Где все книги на месте.
Я где-то всегда,
Но с тобою - не вместе.
***
Известный факт - всё могут мамы:
Помыть плафон под потолком,
Залезть на шкаф. А как обратно?
Она подумает потом.
Зашить носки, кормить котëнка,
Тащить в пургу гулять ребёнка.
Петь мама может от души.
Она поёт, а ты пляши.
Купить на маркет-плейсах шмотки
И утащить мои колготки.
Лопатой чистить снег летучий,
Ругать культурно: "Гад ползучий! "
А что ещё умеет мама?
Тянуть меня из под дивана,
Терять таблетки, ручки, кружки,
Барашка выложить из стружки.
Стихи писать умеет мама,
Но не расскажет никому.
Где учат их таким уменьям?
Хочу понять и не пойму.
ШУТОЧНОЕ ПРО ПИСАТЕЛЕЙ
Писатель проводит беседы с котом,
И убирает с психу весь дом.
Писатель пьёт чай у себя в уголке,
А домашний паук живёт на потолке.
Писатель не знает своих же стихов,
А наизусть их учить не готов.
Писатель грустит, но об этом не скажет,
Полезете в душу, он всех вас накажет.
У писателей куча престранных вещей,
И часто писатель по жизни ничей.
Писатель на лавочке любит сидеть,
И может открыто на вас поглазеть.
У писателя в доме большая есть кружка,
В буфете припрятана вкусная плюшка.
У писателя странные мысли роятся...
Так месяц, неделю... Пока не родятся.
У писателя в доме всегда есть тетрадка,
И лучший подарок для них - шоколадка.
Писатель работает по вдохновенью...
То бишь когда в доме есть банка с вареньем.
Писатели тихо и мирно живут,
Жарят картошку, морковку жуют,
Пишут стихи на обрывках бумажек:
«В тетради не то!», - любой вам докажет.
У писателя кличка прикольная есть,
И она не одна... Их, как минимум, шесть!
Писатель прекрасно живёт в одиночестве,
Но иногда нам любви очень хочется.
Писатель смеётся над всем, что он видит,
И специально он вас не обидит.
У писателя есть свой особенный стиль,
В котором он покоряет весь мир.
Но, не смотря, на все эти причуды,
Писатели очень прикольные люди…
***
От прошлого веет ромашкой и мятой,
Любимой футболкой, безбожно помятой.
От прошлого веет любовью, тоской
И детской жизнью - безумно простой.
Прошлое пахнет, как старые книжки,
Где жили безбедно и кошки, и мышки.
Прошлое пахнет весной и ручьями,
Смехом, костром и прогулкой с друзьями.
Прошлое видится дымкой белëсой.
Такое родное, как летние росы.
Прошлое было - его не вернёшь,
Лишь изредка, с грустью, о нём пропоёшь.
В прошлом копаться - плохая привычка.
Сюжеты в нём гаснут затушенной спичкой.
Прошлое было - его не вернёшь,
Лишь с долей тоски ты о нём пропоëшь.
О том, как все жили, а не выживали,
Как быстро коленки у нас заживали,
Как люди работали - не зашивались,
И как в Новый год огоньки зажигались.
***
А скоро лето?
Скоро лето.
И будет дождь стучать в окно.
А скоро это?
Скоро это.
И новый выйдет фильм в кино.
Мы долго ждём?
Мы долго ждём.
Ждём от рассвета до заката.
А что потом?
А что потом...
Всё утекает без возврата.
А будет май?
И будет май.
И зацветут кусты сирени.
Ты очень ждёшь?
Я очень жду.
И в полдень исчезают тени.
Когда гроза?
В четыре двадцать.
А в день какой?
Пусть в понедельник.
Гуляет почему прохожий?
Кто знает. Может он бездельник?
Вот пруд. А, значит, есть и утки?
Да, значит, утки есть в пруду.
Я побегу по той тропинке?
Беги. Я за тобой иду.
А скоро лето?
Скоро лето.
И будет лучше, чем сейчас?
Кто знает. Ты дыши в моменте.
Запоминай себя и нас...