***
Солнца выцветшими слезами
Листья капают поутру.
Под небесными образами
Плачет женщина на ветру.
Размывается в синем небе
Богородицы светлый лик.
Как мучительно ярко время,
Как пронзительно страшен миг…
Заползает тревога в душу,
И мерещится дальний гром.
Равноденствие. Стекла в лужах.
Мир стеклянный под кулаком.
***
Когда над тобой раскололось небо
(Так было уже, и не раз, и не два)
Свистя разлетались стальные щепы,
Сгорала, крича, молодая трава.
Так было уже. Твой ангел бессонный
В последний момент успевал. Укрывал…
А в этот… Неслись журавлиные сонмы,
В их белой пурге он тебя потерял.
И неба осколки миры распороли,
И матери в сердце вонзились, звеня.
Застыли в ушах позывные, пароли,
И встали другие тебя заменять.
…Откуда ей знать, почему так бывает?
Кого ей винить: сильных мира, судьбу
Что снег на ресницах твоих не растает,
Был страшен, но честен твой путь.
***
Каждое утро листаю потери
С липкой тревогой: «Господь сохрани!»
Вот и сегодня десятки – не в двери:
В синее небо стучатся они…
Тут, у меня, голубыми снегами
Горе накрылось, тут так повелось.
А под сугробами – ярость, как пламя.
Пламя, сомкнутое в сжатую горсть.
Битва не насмерть. А битва за вечность.
Битва за веру и битва за ком.
Ком, что родной от зачатия речью
Встал частоколом за мать и за дом.
Всё-таки каждое утро листаю…
Сколько сегодня – к победе насквозь?
В небе снежинками воины тают.
Тают за землю. Свою. Хоть за горсть.
***
Обнималась земля
С небом,
Говорила душа
С богом.
Где бы ты, мой родной,
Не был
До тебя долечу,
Сокол.
За плечом я твоим
Встану.
И с тобою врасту
В землю
Мы стеною стальной
Станем
Только правде святой
Внемля.
Так вставали в веках
Жены.
Укрывали крылом
Мамы.
Ждали дома солдат
Вёсны.
Колыхалась любовь-
Знамя.
Без тебя мне и миг
Долог.
Без тебя мне и мёд
солон.
И молитва летит
К богу.
Верю, ты прилетишь,
Сокол.
Наступило оно,
Утро.
Снова чисто мое
Небо.
Я встречаю тебя,
Друга,
И уходит мой страх
В небыль.
***
Расстояний чернеет смоль,
Ты, отрада моя и мука,
Ты надежда моя и боль,
В каждом вздохе и в каждом звуке.
По дорогам каким идти
Предстоит в этот миг – не знаю,
Но на трудном твоём пути
Я с тобою всегда, ты знаешь.
Я укрою тебя крылом,
Я рукой отведу беду,
Над тревожным в окопе сном
Тихим небом к тебе сойду.
Ты тревога моя и свет,
Ты защита моя и воля,
Ветер твой принесёт привет,
И обнимет твоей любовью.
Знай, родной, не гашу огня:
Ты вернёшся, когда – неважно,
Ты не дашь никому отнять
Нашей общей священной правды.
***
Я небо латаю смятенной строкой,
Войною пробитое небо.
Сочится в прорехи оно над тобой
Тревогой, от боли ослепнув.
И кажется, строк мне не хватит таких,
Чтоб эту закончить работу.
Крапивою жжется взволнованный стих,
А хватит ли этой заботы?
Скажи мне, как можно тебя сохранить,
Избавить какою молитвой?
Я небо латаю... И крепкую нить
Из сердца тяну терпеливо.
***
Мне иконой станут двери,
Что закрыла за тобой.
Наша доля – ждать и верить.
Нет святее веры той.
Пусть крестом нательным станет
В спину выведенный крест.
Пусть тебя молитва тянет
На простор родимых мест.
Ты, моей привязан верой,
Не погибнешь, не падешь.
Стали мне иконой двери...
Скрип. Шаги. Икона. Дождь.
***
Ты бронзовеешь. Память приколотят
К высоким стенам вековым гвоздём.
Вот так, наверно, в вечность и уходят,
Но, кажется, всё это – не о том.
Нет, не о том, как ты бежал по полю,
Как малышом ревел, застряв в грязи.
Не о твоей улыбке. Не о боли,
Когда прощал, прощался и просил…
Не о твоих обидах, примиреньях,
Не о твоих любовях «на века».
Не о болячках, материнских бденьях,
Тем более – о кружке молока.
Ты бронзовеешь. Парта в светлом классе,
И на плите – не ты, хоть и похож.
Наверно, так и надо оставаться,
Наверно, это нужно. Спорит кто ж…
Но я тебя живого сохраняю,
Не верю бронзе: в сердце-то верней.
Босой мальчишка в светлом взмахе мая,
Дружок соседский юности моей.
***
Это было уже. Кто же Русь растоптать не мечтал?
И в моря превратить, и разбить на мильоны осколков.
А не брали мечом – так отравленный шип кривотолков.
Это было уже. Только всяк, кто осмелился, пал.
***
О войне говорить не рано,
Ведь бушует она – сейчас,
Оставляя живые раны
В каждом воине, вросшем в нас.
О войне говорить не поздно,
Даже если сто лет прошло.
Эти горькие, гулкие грозы
Небо в вечный дневник внесло.
О войне говорить не рано...
О войне говорить не поздно...