***
Расписан путь и быт налажен,
Вся жизнь – банальный ритуал.
Здесь кто-то метит в персонажи,
А кто-то просто ждёт финал.
Судьбе на откуп отдавая
Прекрасноглазую мечту,
Легко надежды предавая,
Я ничего уже не жду.
И веры нет, и нету правды,
И ясно, что иссяк запал.
Мою стезю бесстрастный автор
В обход любви нарисовал.
Мелькают будни, сны и лица –
Всегда один репертуар.
И снова мчатся колесницы,
И не кончается пожар.
О ВОЙНЕ
Что не так? Расскажи мне, пожалуйста.
Почему соловьи не поют?
И кругом только коршуны жадные
Неустанно добычу клюют.
Словно дымкой тревожной затянуты
Горизонты любимой земли.
Вихрем носится тьма чужестранная,
Утопают закаты в крови.
У врага нет ни правды, ни совести,
Он падёт перед нашим щитом.
Каждый день героической повестью
Будет вписан в архивы потом.
Много тех, кто служению ратному
Посвятил и отвагу, и жизнь.
Мне б для вас из рассветов с закатами
Обережную песню сложить.
Как ты там? Расскажи мне тихонечко.
Я услышу сквозь бури и мглу.
День Победы придёт, будет солнечным.
И закончится время разлук.
***
Я буду жрицей неприкаянной
Во тьме поддерживать огонь.
Не вороши моё отчаянье,
Унынья моего не тронь!
Мне холодно не по-весеннему,
Недолговечен мой костёр.
Я знаю: шансов на спасение
Не заслужила до сих пор.
***
Ничего не меняется в мартах:
Слабаков дожимает мороз,
Те же знаки, дорожные карты
И тюльпанов, как водится, воз.
Мой билет на удачу просрочен,
Не успела в последний вагон.
И останутся лишь многоточья
Для того, кто, как прежде, влюблён…
***
Мне снится многоглазый город,
В уютных сумерках балкон.
И обнимает тот, кто дорог,
И воздух дрёмой напоён.
Причина множества несчастий
И спонсор скверных аритмий -
Тот, кто обычно безучастен,
Здесь обаятелен и мил.
Хочу сбежать, но не умею,
И приближается гроза.
Я, постепенно каменея,
Смотрю судьбе своей в глаза.
Он тихо шепчет: «Не печалься…» -
Мой беспощадный кукловод.
На шее мне сжимает пальцы,
Перекрывая кислород…
Я просыпаюсь от того, что
В немилосердной тишине
Моей любви горбатый остов
На горло наступает мне.
***
Знаешь, я должна тебе сказать,
Что на ртутном тридцать семь и пять.
Я прижаться лбом к тебе хочу,
Только вместо этого лечу
Лихорадку сонной тишиной
И какой-то знахарской травой.
Домовой меня не проведёт:
Он скрипит, мол «этот не придёт».
Ты откроешь дверь своим ключом –
Домовой прикинется котом.
МАРИНЕ ЦВЕТАЕВОЙ
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черёд.
Марина Цветаева
В простых словах таится красота
Родная, негасимая, живая.
К ней тянется поэт, ещё не зная,
Что жребий брошен, пройдена черта.
И он служить огню приговорён,
Тому, что жжёт голосовые связки.
Кто думает, что все стихи – лишь сказки,
Неведеньем блаженным защищён.
Слова порой впиваются и рвут,
Способны растерзать и покалечить,
Пронзят насквозь и больше не излечат,
А, может быть, наперекор, спасут.
И мы – никто, чтоб мерить по себе,
Чужой судьбы исследуя провалы.
Финал поэта – новое начало,
Заслуженное в яростной борьбе.
***
За первую декаду мая
Спасибо солнцу моему.
Оно сияло, обнимая,
Лишь мне и больше никому.
Розовокрылые метели,
Сад Александровский в цвету,
Нам звёзды алые горели,
Благословляя на мечту.
Я в той Москве уже не буду,
Счастливых рук нам не смыкать.
Всё было нежностью и чудом,
Мне не за что тебя прощать.
***
В масштабе вселенной проблема ничтожна –
Подумаешь, он не ответил опять.
И хочется верить, что всё ещё можно
Примчаться, увидеть и даже обнять.
Но только однажды знакомую чёлку
Заметишь в толпе – он идёт, хохоча.
И сразу увидишь: с ним рядом девчонка
Касается смело мужского плеча.
В масштабе вселенной проблема ничтожна –
Подумаешь, он не ответил опять!
Как жаль, что нельзя обезболить подкожно,
Когда нам приходится сердце терять.