ЛЮТЫЙ ДЕНЬ
Как жесток этот день и фальшивы в нём ноты,
Всем, что после семи, я совсем недоволен,
Календарь бы порвать до ближайшей субботы,
Но бег времени, жалко, мне неподконтролен.
В голове путешествуют дум караваны
И от злости стучат лихорадочно зубы,
Почему этот день так тоскливо растянут?!
Не минуты – часы, не часы – душегубы!
Натянуло мне нервы, как струны у скрипки,
Этим днём бесконечным, унылым и жалким,
Даже выдавить трудно что-то вроде улыбки,
Жизнь решила сегодня играть в «издевалки».
В голове слишком много сегодня сквозного,
Каждый час – как грядущий в безумии выстрел…
Да и чёрт с ним! Стреляет пусть снова и снова,
Лишь бы время прошло, по возможности, быстро.
ПАМЯТНИКУ
Стоит одиноко в структурности города,
С гордой улыбкой, вселяющей мнение,
Ни страха, ни смелости, ни жара, ни холода,
Точит своё полимерное зрение.
И смотрит на каждого, смотрит на всякого,
Как на последнюю новую гадину,
И часто играет в гляделки с зеваками,
Кто обыграет такую громадину?
Стоит под дождём проливным, отмывается,
Чистится каплями дождика летнего,
Но грязь революции не растворяется,
Грязь отложилась из гадкого, едкого.
Стоит, ухмыляясь, с глазами довольными,
Мог бы, сказал бы какую-то проповедь,
Расплавил бы души стихами трёхдольными,
Взяв у поэтов словечек истрёпанных.
И нет ему дела до дня современного,
Молча хранит пережитки истории,
Стоит, и не может сказать откровенно нам,
Все свои выводы, споры, теории.
Умолкло однажды его красноречие,
Вытоптав кровью себе оправдание,
И нет ничего в нём теперь человечьего,
Кроме безжизненного очертания.
Стоит, растерявши огромную значимость,
Вникнув в нехватку погибшего разума,
Доверив навеки костюму пиджачному
Память о смерти лица буржуазного.
БЕЗУМНЫЙ МИР
Как же мне надоел этот безумный мир,
Где все от меня постоянно что-то хотят,
Где умы не выходят за грани квартир,
Потому что их топит этот мир, как котят.
Где каждый тринадцатый в душе психопат,
Но сдерживает себя, не срывая оков,
Где счастье не ищут, а берут наугад,
Где солнца не видно из-за высоких домов.
Где буржуй на автобусе с красным крестом
Торопиться спрятать всё золото в банк,
Где нищий, перед молитвой в месте святом,
Должен подать «отцу» на бензин в «мустанг».
Где тот, кому ещё даже нет тридцати,
Сидит дома и не выходит никуда,
А действительно, зачем куда-то идти,
Если в доме жена, туалет и еда?
Этот безумный, безумный, безумный мир
Надоел до слёз, но мне нравится жить в нём,
Мне нравятся Кафка, Чехов, Бродский, Шекспир,
Они придают моему мозгу объём.
Мне нравится быть любимым, тебя любить,
Держать твою руку крепко в своей руке,
Рубить канат между нами, оставив нить,
Смотреть, как солнце блестит на твоей щеке.
Мне нравится тратить в магазинах рубли,
Говорить, как красив в новой юбке твой зад,
Читать несмело стихи, когда мы легли,
Чтобы сделать в любовь наш чувственный вклад.
Мне нравится каждый день приходить домой,
Где я улыбаюсь и никогда не злюсь,
Где тепло и всегда пахнет вкусной едой.
Знаешь, безумный мир, я в тебе остаюсь.
ВРЕМЯ ПОКАЖЕТ
Была, не была любовь – это время покажет,
Мои мысли сейчас настолько запутаны,
Что каждая строчка имеет признаки лажи,
А стихи выглядят словесными трупами.
Голова болит «с бодуна», дрожь по всему телу,
Надо отвлечься, пока не сгорел заживо,
Пока стихи не стали стихами бракодела,
Была, не была любовь – время покажет нам.
ПРО НЕЁ
Ты можешь встретить её на обочине
Или в роскошном особняке,
В праздничный, выходной или рабочий день,
С водой или коньяком в руке.
Встретить, теряя смысл жизни неделями
Или шагая точно вперёд,
Встретить, натираясь в джакузи гелями
Или в лужине чем повезёт.
Ты можешь встретить её на Манхеттене
Или на улице в Ястребках,
Кто-то может стать случайным свидетелем
Или встреча случится впотьмах.
Встретить, высоко прыгая от радости
Или глубоко ныряя в сплин,
Вытаскивая из подмышки градусник
Или на поле делая финт.
Встретить, гуляя по парку в обыденном
Или в офисе, надев жакет,
Ведь только Бог знает сколько нам выдано
Дней, недель, месяцев или лет.