• Главная
  • Поэзия
  • Проза
  • Мир писателя
  • Пульс событий
  • Партнеры
  • Авторам журнала
Меню
  • Главная
  • Поэзия
  • Проза
  • Мир писателя
  • Радуга России
  • Слово без границ
  • Розовая чайка
  • Записки пилигрима
  • Машина времени
  • Книжная полка
  • Рукописи не горят
  • Молодые голоса
  • Родная речь
  • Театральная гостиная
  • Литературный календарь
  • Кулинарный мадригал
  • Детская площадка
  • Пульс событий
  • Наши партнеры и проекты
  • Архив
  • Авторам журнала
Выпуск № 6, ноябрь-декабрь 2022
  • Радуга России
  • Слово без границ
  • Розовая чайка
  • Записки пилигрима
  • Машина времени
  • Книжная полка
  • Рукописи не горят
  • Молодые голоса
  • Родная речь
  • Театральная гостиная
  • Литературный календарь
  • Кулинарный мадригал
  • Детская площадка
  • Архив
Александр НАСТАСЬИН
18.12.22

КАЛЕНДАРЬ БЫ ПОРВАТЬ ДО БЛИЖАЙШЕЙ СУББОТЫ… Стихи

ЛЮТЫЙ ДЕНЬ

Как жесток этот день и фальшивы в нём ноты, 
Всем, что после семи, я совсем недоволен, 
Календарь бы порвать до ближайшей субботы, 
Но бег времени, жалко, мне неподконтролен. 

В голове путешествуют дум караваны 
И от злости стучат лихорадочно зубы, 
Почему этот день так тоскливо растянут?! 
Не минуты – часы, не часы – душегубы! 

Натянуло мне нервы, как струны у скрипки, 
Этим днём бесконечным, унылым и жалким, 
Даже выдавить трудно что-то вроде улыбки, 
Жизнь решила сегодня играть в «издевалки». 

В голове слишком много сегодня сквозного, 
Каждый час – как грядущий в безумии выстрел… 
Да и чёрт с ним! Стреляет пусть снова и снова, 
Лишь бы время прошло, по возможности, быстро.

 

ПАМЯТНИКУ

Стоит одиноко в структурности города,
С гордой улыбкой, вселяющей мнение,
Ни страха, ни смелости, ни жара, ни холода,
Точит своё полимерное зрение.
И смотрит на каждого, смотрит на всякого,
Как на последнюю новую гадину,
И часто играет в гляделки с зеваками,
Кто обыграет такую громадину?

Стоит под дождём проливным, отмывается,
Чистится каплями дождика летнего,
Но грязь революции не растворяется,
Грязь отложилась из гадкого, едкого.
Стоит, ухмыляясь, с глазами довольными,
Мог бы, сказал бы какую-то проповедь,
Расплавил бы души стихами трёхдольными,
Взяв у поэтов словечек истрёпанных.

И нет ему дела до дня современного,
Молча хранит пережитки истории,
Стоит, и не может сказать откровенно нам,
Все свои выводы, споры, теории.
Умолкло однажды его красноречие,
Вытоптав кровью себе оправдание,
И нет ничего в нём теперь человечьего,
Кроме безжизненного очертания.

Стоит, растерявши огромную значимость,
Вникнув в нехватку погибшего разума,
Доверив навеки костюму пиджачному
Память о смерти лица буржуазного.

 

БЕЗУМНЫЙ МИР

Как же мне надоел этот безумный мир,
Где все от меня постоянно что-то хотят,
Где умы не выходят за грани квартир,
Потому что их топит этот мир, как котят.

Где каждый тринадцатый в душе психопат,
Но сдерживает себя, не срывая оков,
Где счастье не ищут, а берут наугад,
Где солнца не видно из-за высоких домов.

Где буржуй на автобусе с красным крестом
Торопиться спрятать всё золото в банк,
Где нищий, перед молитвой в месте святом,
Должен подать «отцу» на бензин в «мустанг».

Где тот, кому ещё даже нет тридцати,
Сидит дома и не выходит никуда,
А действительно, зачем куда-то идти,
Если в доме жена, туалет и еда?

Этот безумный, безумный, безумный мир
Надоел до слёз, но мне нравится жить в нём,
Мне нравятся Кафка, Чехов, Бродский, Шекспир,
Они придают моему мозгу объём.

Мне нравится быть любимым, тебя любить,
Держать твою руку крепко в своей руке,
Рубить канат между нами, оставив нить,
Смотреть, как солнце блестит на твоей щеке.

Мне нравится тратить в магазинах рубли,
Говорить, как красив в новой юбке твой зад,
Читать несмело стихи, когда мы легли,
Чтобы сделать в любовь наш чувственный вклад.

Мне нравится каждый день приходить домой,
Где я улыбаюсь и никогда не злюсь,
Где тепло и всегда пахнет вкусной едой.
Знаешь, безумный мир, я в тебе остаюсь.

 

ВРЕМЯ ПОКАЖЕТ

Была, не была любовь – это время покажет,
Мои мысли сейчас настолько запутаны,
Что каждая строчка имеет признаки лажи,
А стихи выглядят словесными трупами.

Голова болит «с бодуна», дрожь по всему телу,
Надо отвлечься, пока не сгорел заживо,
Пока стихи не стали стихами бракодела,
Была, не была любовь – время покажет нам.

 

ПРО НЕЁ

Ты можешь встретить её на обочине
Или в роскошном особняке,
В праздничный, выходной или рабочий день,
С водой или коньяком в руке.

Встретить, теряя смысл жизни неделями
Или шагая точно вперёд,
Встретить, натираясь в джакузи гелями
Или в лужине чем повезёт.

Ты можешь встретить её на Манхеттене
Или на улице в Ястребках,
Кто-то может стать случайным свидетелем
Или встреча случится впотьмах.

Встретить, высоко прыгая от радости
Или глубоко ныряя в сплин,
Вытаскивая из подмышки градусник
Или на поле делая финт.

Встретить, гуляя по парку в обыденном
Или в офисе, надев жакет,
Ведь только Бог знает сколько нам выдано
Дней, недель, месяцев или лет.

 

  • Почта: journal@literra.online
Яндекс.Метрика