• Главная
  • Поэзия
  • Проза
  • Мир писателя
  • Пульс событий
  • Партнеры
  • Авторам журнала
Меню
  • Главная
  • Поэзия
  • Проза
  • Мир писателя
  • Радуга России
  • Слово без границ
  • Розовая чайка
  • Записки пилигрима
  • Машина времени
  • Книжная полка
  • Рукописи не горят
  • Молодые голоса
  • Родная речь
  • Театральная гостиная
  • Литературный календарь
  • Кулинарный мадригал
  • Детская площадка
  • Пульс событий
  • Наши партнеры и проекты
  • Архив
  • Авторам журнала
Выпуск № 4, июль-август 2022
  • Радуга России
  • Слово без границ
  • Розовая чайка
  • Записки пилигрима
  • Машина времени
  • Книжная полка
  • Рукописи не горят
  • Молодые голоса
  • Родная речь
  • Театральная гостиная
  • Литературный календарь
  • Кулинарный мадригал
  • Детская площадка
  • Архив
Александра СЕРДЮКОВА
25.07.22

ЧТО Ж ТЫ СКУКОЖИЛАСЬ, БЕЛАЯ  ПАНИ?.. Стихи

***

Мой Бог мне снегом засыпал лес.
Мой Бог мне рыбы дал и вина.
Сказать тихонько: «Христос воскрес…» –
и…допотопная тишина.
Обратно ехать по молоку,
Везти пустую от слов тетрадь,
Не сожалеть и не ждать строку,
А, убаюкавшись, вспоминать
В снежинке, сбросившейся с чела,
Тобой увиденную звезду.
И успокоиться на ходу.

…Не для того ли я здесь жила?

 

БЕЛАЯ  ПАНИ

Что ж ты скукожилась, белая пани?
Или тебе распрямиться невмочь?
Тузят холопья друг друга по пьяни,
Бьёшь ты себя, но по трезвости, в ночь.

Выпростала свою пухлую руку –
Много ли горя? Никто не подаст!
Сытая, круглая – вот и наука:
Глупость – нужда среди люстр и пилястр.

Белая пани, чего же ты ищешь?
Нет уж того здесь давным и давно.
Ходишь в палатах, как на пепелище…
Девки смеются! – тебе всё равно.

Можно перину, а можно и лавку –
Лишь бы уснуть за околицей дня.
Просит кухарка целебную травку:
– Делай, что хочешь. Не трогай меня…

Белая пани, когда ты очнёшься
От забытья, то, привстав на локтях,
Вызлобишься, а потом – улыбнёшься
И поспешишь за клубком передряг.

Но невзначай – я прошу – между делом
На узелке моей грешной души
То, что искала ты духом и телом,
В слово одно, как закон, напиши. 

 

***

В ноябре соскребает последние гроши листопечатные
Отжелтевшая осень со дна сундуков без отчаяния,
Надевает прабабкин платок и купает утят
Повзрослевших, хлопочущих, что день-другой – улетят.

А берёзы, открытые небом, глотают слова
недоношенные.
Между веткой и веткой по-яблочьи рухнет молва
недоброшенная,

Что пора столбовать, а кому-то – пора на дрова.

И горюют берёзы, и каждая вусмерть жива:

– Помяни нас, Зима! Помяни в своём царствии.

И согбенная осень бредёт меж берёз, не лукавствуя.
И кочуют вороны
от свалки до свалки – их вдосталь им.
И кочуют сезоны…
И вдовствуют, вдовствуют, вдовствуют.

 

***

Эта странность, столь похожая на милость,
Эта прошеная Божья благодать
На мои колени опустилась,
Расцвела – и стала увядать.

Я её полью и так и этак,
Даже предложу горячий чай.
Всё равно недостаёт ей веток,
Ствол её не гибок и не крепок.
Мне бы в няньку… Я же – в палача.

И не то что бы я больше прочих трушу:
Всё ж кому из нас не страшно умирать?
Но я знаю, что мою растяпу-душу
За неё прикажут расстрелять.

 

 

  • Почта: journal@literra.online
Яндекс.Метрика