• Главная
  • Поэзия
  • Проза
  • Мир писателя
  • Пульс событий
  • Партнеры
  • Авторам журнала
Меню
  • Главная
  • Поэзия
  • Проза
  • Мир писателя
  • Радуга России
  • Слово без границ
  • Розовая чайка
  • Записки пилигрима
  • О героях былых времён
  • Книжная полка
  • Рукописи не горят
  • Молодые голоса
  • Родная речь
  • Театральная площадь
  • TerraИрония
  • Кулинарный мадригал
  • Литературный календарь
  • Страна детства
  • Пульс событий
  • Наши партнеры и проекты
  • Архив
  • Авторам журнала
Выпуск № 2, март-апрель 2025 г
  • Радуга России
  • Молодые голоса
  • Рукописи не горят
  • О героях былых времён
  • Книжная полка
  • Слово без границ
  • Розовая чайка
  • Записки пилигрима
  • Родная речь
  • Театральная площадь
  • TerraИрония
  • Кулинарный мадригал
  • Страна детства
  • Литературный календарь
  • Архив
Алексей МАЛЬЦЕВ
29.04.23

И БОЛЬ, И НЕЖНОСТЬ – НАЗЫВАТЬСЯ СЫНОМ

***

Седые прядки на казенном ситце -
как пепел на снегу...
Свистящий шепоток "Я из больницы
наверное, сбегу...
Когда душа откупится от тела -
вот благодать..."
И ждёшь обхода так, как ждут расстрела,
чтоб не страдать.

Твоих причуд наивные сюжеты -
в тоннеле свет.
Как трепетно ты, мама, веришь в это,
как в двадцать лет.
А просто всё смешалось воедино:
любовь и страх.
И годы - каплями валокордина
в твоих руках.
Ах, мама, мама... Тощие осины,
больничный парк...
И боль, и нежность - называться сыном.
А жить-то как?

 

ТОННЕЛЬ РОССИИ

В предчувствии близкой беды
листвой тополя зашумели...
Состав растворился в тоннеле,
как сахар в стакане воды.

Никто нереальную жуть
всерьёз не воспринял вначале.
Шёл поезд, колёса стучали...
И вот он исчез. Не вернуть.

Горит то закат, то рассвет,
опять неспокойна стихия...
Не ты ли тот поезд, Россия?
Проскочим тоннель или нет?

 

***

У старой школы тополя
опять листву теряют...
Храни вас Бог, учителя, -
чуть слышно повторяю.

За то, что ночи напролёт -
чего, скажите, ради? -
листаете - за годом год -
с контрольными тетради.

Когда в проталинах земля,
и снег лежит устало,
храни вас Бог, учителя,
во что бы то ни стало!

Нам так недостаёт подчас
в безвременье суровом
спокойной правды ваших глаз,
напутственного слова.

Во имя тех счастливых дней,
всего, что было прежде,
храни,
         Господь,
                учителей, -
последнюю надежду.

 

***

А когда рассвело,
             и лоскутные мятые тени,
по кустам расползаясь,
           ещё холодили ступни,
мне подумалось вдруг,
            что рассвет не похож на осенний,
и своей непохожестью -
            всей моей жизни сродни -
не устроенной в чём-то,
          порой беспросветной настолько,
что с утра, как молитву, твердишь:
                "Продержись! Продержись!"
Мне подумалось вдруг,
          что вот так, наплывая с востока,
непохожий рассвет
               повстречал непохожую жизнь.

 

ДВОЙНИК

То хохоча, то негодуя,
вдруг обнаружишь на краю,
что проживаешь жизнь чужую,
воспринимая, как свою.

Не с теми пьёшь, не с тою спишь ты,
себя и Бога веселя...
И, может, дважды или трижды
начать пытаешься с нуля.

А где-то, чувствуешь, такой же
чудак бежит от суеты…

Разрезом глаз и цветом кожи -
Один в один, такой, как ты!

 

Когда тебе бывает плохо,
возможно - хорошо ему,
твой выдох - отраженье вдоха
его...Не знаешь, почему?

Быть может, солнце там теплее,
рассветной больше синевы...
Но жизнью он живёт твоею,
о том не ведая,увы!

Он мучается еженощно,
пытается рассеять мрак...
И ты бы рад ему помочь, но
не знаешь - где, не знаешь - как.

Все так расплывчато и зыбко -
как в неизвестности бредёшь...
И кто из вас двоих ошибка,
кто в зазеркалье, не поймёшь!

И мысль пронзает ненароком,
как наваждение сквозь сон:
а вдруг предстанет перед Богом
в конце пути не ты, а он!

 

***

Видишь,
      леса догорают,
осень крадётся мимо
изгороди,
         сараев,
рваного в клочья дыма.

Снова костров эпоха
вызвала
       времени сбой…
Осени –
          на полвздоха
нам осталось с тобой.

Дымное беззаконие
птицам -
         не по нутру...
Свежего дёрна комья
в инее поутру.

Топчешься оробевший,
как сосна,
     в полудреме...
Всё вокруг -
           устаревшее,
снега,
        разве что,
               кроме.

 

У ВХОДА В ОТТЕПЕЛЬ

Опять помешан
                на весне я,
у входа в оттепель стою…
Сверяя поминутно с нею
любовь внезапную
                свою.
Как в юности
               девятиклассник,
за одноклассницей 
                с тоской
слежу…
Будь проклят женский праздник,
не женский,  кстати,
                а мужской!
Его так ждёшь…
                И эти миги
тебя нервируют слегка…
Дышать мешают,
                как вериги,
хоть лёгкие, как облака.
Вот приближаюсь к ней,
                краснея,
и под собой не чуя ног…
Всё - как в тумане,
                как во сне я,
и только мысль шальная -
                «Смог!»         
Сумел!»
                А там - как ляжет карта…
Ух, как на сердце горячо…
И первая декада марта
не отфлажкована ещё.

 

***

Город простужен, осип,
видеть меня не хочет...
Сонным проспектом такси
еле колеса волочит.

В сумерках не видны
слёзы в глазах светофора,
матовый кварц луны
ночью врачует город.

Градусник телебашни
крепко зажав под мышкой,
мается город кашлем,
насморком и одышкой.

Разгорячённый ветер
этого не замечает...
Может быть, на рассвете
городу полегчает?

 

***

Снова осень горбится стогами,
воет, словно волк,

в печной трубе...
Жёлтый лист осиновый на камне -
как путеводитель по судьбе.

И дрожит на ветреном закате
пажитей скупая красота...
Нет, ей-богу,
               у меня не хватит
сил покинуть
           отчие места.

 

 

  • Почта: journal@literra.online
Яндекс.Метрика