***
Пока ты в лихорадке и огне,
ломает ветер спины кипарисам,
и слышится нечаянно, что вне
мир диким вольнодумием пронизан.
И ловит подзатыльники волна,
и щупальцами кедры колыхают,
но дальняя марина не видна,
где яхты-метрономы не стихают...
В огне и лихорадке до утра –
надмирный гул осиплых средостений,
срываются мятежные ветра,
швыряя комья глины и растений!
Январь, 2022
***
Ты носишь лицо и перчатки,
и долгий классический крой –
но даже по этой повадке,
не выяснить, кто ты такой.
Растёт человек и вершится
внутри, в мастерских потайных,
и может такое случиться –
себя превзойдёт, остальных.
Но чаще за милой повадкой,
под бренной усталостью век,
живёт одиноко, украдкой,
не ставший собой человек.
Не бойся, никто не узнает,
что ты лишь набросок, картон,
что вечный твой лик ускользает –
никто не узнает о том.
***
Опять мороз, опять цветам и пчёлам
наутро воскресать из темноты,
но бражникам, пушистым и весёлым,
по вкусу обомлевшие цветы.
Опять морское солнце распалится
к полудню леденцовым ветерком
и сада изувеченные лица
расправит – лепесток за лепестком.
И маленькие пчëлы захмелеют,
где жимолость, тычинки оголя,
горчит, и души хрупкие согреют
в медовых ароматах миндаля.
***
Сердце просит тишины,
успокоенности полной,
горных троп, седой волны –
ссылки тёплой и невздорной.
Сердце просит чистоты
родника лесного, взгляда,
где пронзительны черты
молодого листопада.
Сердце просит и саднит,
в толчее померкнув слепо,
будто тянет в дальний скит –
на краю Большого Света.
***
Орган звучал, и дерево росло
внутри, в груди – и замирало тело,
приемля каждой ветви остриё,
гудящие его побеги-стрелы.
Что делаешь ты, музыка, со мной,
как вынести терзающие звуки
величественной страсти неземной –
токкаты грозоверхие и фуги?
Орган звучал: сияло торжество
на остриях готического зева, –
когда насквозь молитвенно росло
звучания космическое древо.
***
Протрите линзы, господа,
и в чистку души отнесите, –
весна приходит в города,
качая льдины Moscow-City.
Она летела из-за гор,
из-за равнин, ещё безлунных,
открыв трепещущий простор
цветов и трав розово-юных...
Она вот-вот придëт сюда
и души мутные, глухие
откроет миру, господа,
неотвратимо – как стихия.
Март, 2021
ПЕСНЯ ПУТНИКА
Синий вечер повис над камнями,
шёпот нежных фиалок ловлю…
А в долине, горящей огнями,
гладят ветры сухую ладью.
Уж не чает она возвращенья,
но моя ненаглядная ждёт.
Пусть змеятся холодные тени,
шелестит чёрной птицы полёт.
Мне старуха-гречанка сказала,
что поможет нам песня любви…
Ты услышишь её у причала,
на корме загрустившей ладьи!
***
Пёрышко чайки, морская трава,
тысяча тёплых песчинок –
день разгорелся, остыли слова
россыпью звучных картинок...
Даже в картинки я верю сейчас,
в звуки, лишённые слова,
Ты собирал меня тысячу раз –
Ты собери меня снова.
ОКНА В САД
Локоны акации, глицинии –
сладко-свежий утра аромат,
ты вдыхаешь небо южно-синее,
не к кому тебе лететь назад.
Гулит голубь за окном неистово,
по-шамански долго: «гур-у-у»;
мушмула красуется батистово,
и трепещет пальма на ветру.
Вот и дрозд велит проснуться – нечего
бредить томно, словно сизари:
вон какое утро обеспечено,
всë тебе – вставай, благодари!
***
Я море, понимаешь, море я –
прохладное сапфирное дыханье,
и не найти начала и края,
не подобрать тому именованья:
читала я запоем синеву,
и шум прибоя стал сердцебиеньем,
и вот теперь – во сне ли, наяву –
ревущее, глухое шелестенье;
и вот теперь – соленые уста,
бриз в волосах и бесконечность взгляда;
я море, понимаешь, я чиста,
сама себе защита и осада.
Ты к уху приложи мою ладонь,
как раковину – слышишь моря пенье?
Не вещество – вода, земля, огонь –
а тайна и другое измеренье.
***
Бывает миг, бывает час –
пространство обнимает нас,
и тихо нежит на руках
заката пламенный размах,
и гор тенистый хоровод
навстречу тянется и льнёт,
и в мириадах чутких волн –
любви незыблемый закон...
Бывает час, бывает миг –
пространство зримо напрямик,
но как, скажи мне, удержать
тех откровений Благодать?
ТЕНИ
Ночь имеет собственные формы –
ветры-тени, ветви-тени, зданья,
словно шëлк разорванный, огромный,
траурниц пугливых очертанья:
дышит ночь, колышется, двоится –
мир переиначивая тесный,
кем угодно может притвориться,
под ногами вспархивая бездной.
***
Слетают дни, подобные афишам,
померкшие, ненужные листы, –
и судорога по витринам, крышам
и по бульварам, где потерян ты.
И надо бы за что-то ухватиться,
найти свою опору, стержень, ось,
и холодны, как брызги, чьи-то лица,
и голоса бессмысленные – вскользь.
Мир падает, но мелочное зренье
фиксирует лишь дождь и листопад –
под общее шершавое стремленье
за что-то ухватиться невпопад.
***
Стань тоньше ветхого листка,
сухого стебля голоска,
былое тихо отпусти –
лети,
лети.
Стань выше, коль на то пошло,
чем песни лунное стило,
пронзая тучи на пути –
свети,
свети.
Стань чище утренних ветров
и смысла нерождённых слов,
отдай всё, чтобы обрести –
прости,
прости.
Ялта, 2021-2022