• Главная
  • Поэзия
  • Проза
  • Мир писателя
  • Пульс событий
  • Партнеры
  • Авторам журнала
Меню
  • Главная
  • Поэзия
  • Проза
  • Мир писателя
  • Радуга России
  • Слово без границ
  • Розовая чайка
  • Записки пилигрима
  • Машина времени
  • Книжная полка
  • Рукописи не горят
  • Молодые голоса
  • Родная речь
  • Театральная гостиная
  • Литературный календарь
  • Кулинарный мадригал
  • Детская площадка
  • Пульс событий
  • Наши партнеры и проекты
  • Архив
  • Авторам журнала
Выпуск № 6, ноябрь-декабрь 2022
  • Радуга России
  • Слово без границ
  • Розовая чайка
  • Записки пилигрима
  • Машина времени
  • Книжная полка
  • Рукописи не горят
  • Молодые голоса
  • Родная речь
  • Театральная гостиная
  • Литературный календарь
  • Кулинарный мадригал
  • Детская площадка
  • Архив
Елена ОСМИНКИНА
06.07.20

   «Нас в своем хитоне прячет ночь…»

 ***           

Нас в своём хитоне прячет ночь,

Будто в этом мире только мы.
Ты в немом присутствии весны
Что-нибудь тихонько напророчь.

Впрочем, я пророчеств не приму
И свечу зажгу у тёмных рам,
Распахну окно ― лениво к нам
Ночь забросит жёлтую луну.
 

Лёгким крылышком дрожит свеча,
И в твоих руках ― моя ладонь.
Где-то там, у правого плеча
Ангел шепчет времени: не тронь.

         

***

Оплавились осколки дня
в огне июльского заката.
Наверно, в чём-то виновата
перед тобой сегодня  я.

День суетливый ― новый клон ―
чуть отдалил нас друг от друга,
но неизбежной силой круга
вновь притянуло в тихий дом,

Который ждать давно устал
два наших разделённых эго.
Из тёмной рамы лунным снегом
свет яркий месяца упал.

И снова сердце на двоих
объединяет чувства, мысли,
и в близости ― счастливой высью
воспринимаем каждый миг.
 

***

А в комнате веет стихами,

и лёгкой застенчивой грустью,

и всем не случившимся с нами,

что всё же никак не отпустит.

 

И жаль, и не жаль, что не стало

признание ваше возможным,

что сердце, наверно, устало

в своём ожиданье тревожном.

 

По-прежнему веет стихами,

ещё не проявленным словом,

которое, может, на память

прорвется строкою готовой.

              

***

В чёрном небе звёзды плачут
или, может, только я
на веранде тёмной дачи
в середине октября?

Грустно, зябко мне немножко,

на ветру кленовый лист

растопыренной ладошкой

зацепился и повис


На двери, раскрытой в вечность, ―

там, в ночи не спящий сад

тянет жадно ветки в млечность,

где созвездия горят…

 

На веранде тёмной дачи

в середине октября

одиноко: тихо плачу,

жду звонка, наверно, зря.

            

***          
Я захлебнулась тишиной,

на дом осевшей,

и стол с оранжевой каймой ―

осиротевший.

 

Вечерний кофе будто стал

горчить сильнее,

а за окном — ночной провал,

луна бледнеет.

 

Наверно, так же, как и я,

не замечает,

что эту бездну бытия

зима венчает.

 

А я зову и жду, когда

дверь будет настежь,

и ты вернёшься навсегда,

пусть и в ненастье.

            

***

Полумесяц белым парусом
в фиолетовой реке
из созвездий и туманностей
проплывает налегке,

Но земное притяжение,
словно якорь налицо,
превращает путь-движение
в орбитальное кольцо.

Так и я, как в утешение,
на земных тропинках вновь
ощущаю притяжением
нашу нежную любовь.      

 

***

Твои руки пахнут октябрём,
Золотом опавшего ненастья,
Моросящим утренним дождём,
Хризантемовым коротким счастьем.

Вновь октябрь ложится у дверей
Звёздами кленовыми, печалью,
Шёпотом раздетых тополей
И туманов сыроватой шалью.

На плече лежит твоя ладонь,
А с ветвей октябрь следит за нами.
Воспою его багряный трон
Новыми осенними стихами.      

 

***

Капли времени ― минуты ―

Обрываются с часов.

Мне тревожно почему-то

От обрывков смутных снов.

 

Твой отъезд, как катастрофа,

Страшный  хаос баррикад ―

Нерифмованные строфы,

Мысли тоже невпопад.

 

И предчувствия, как волки,

Пасть оскалив, жертву ждут.

И жужжанье кофемолки

Не несёт собой уют.

 

«Я скучаю! Одиноко!

Твой отъезд, как роковой!»

В телефонном эпилоге ―

Эсэмэска: «Только твой».

 
***

Хрустальная флейта зимы

озвучит небесные ноты,

и очень знакомое что-то

пробудит душевное: «мы».

 

И снова не врозь, а вдвоём

в мелодии светлой и нежной

наполнимся оба надеждой

и флейте чуть-чуть подпоём.

 

И в снежности белых листов,

так щедро упавших под ноги,

забыв и печаль, и  тревоги,

оставим следы от шагов

 

навстречу друг другу, и ты

мне снова подаришь улыбку

и в сумерках тонких и зыбких

тихонько прошепчешь: «Прости!..»

 

Сон

Застывшая рука
с потухшей сигаретой,

небритая щека,

а в окна рвётся лето,
но зов его теперь
нам кажется ненужным.
Ты открываешь дверь,

молчанье не нарушив.

Глаза твои пусты,
ударилось о стены

холодное «прости»

душевною изменой.

Ты попадаешь в круг,
не глядя, не внимая.

Кричу, слабею ― вдруг…
щека твоя родная.

Склоняюсь я к плечу:
ты мирно спишь в покое.
Счастливая, шепчу:
«Приснится же такое!»


***

Лето-рояль, сыграй

медленный вальс вечерний:

гаснет свечой заря

в море солёно-пенном.

 

Шумная Ялта вдруг

кроткою стала очень,

кажется лишним звук,

тянутся многоточья.

 

Не зазвучат слова

в нашей немой беседе,

может, во всем права

эта луна из меди

 

и наколдует нам

снова былое счастье:

верю твоим глазам

в лунно-волшебной власти.           

                    

 ***

В прожилках ладони у клёна
за августом тянутся жадно,
а мы в потемневшем парадном,
где всё нам до боли знакомо.

Здесь стены, наверное, помнят,
как мы целовались впервые,
а ветры, как будто живые,
скулили собакой бездомной.

И время, свой круг начертавши,
нас снова в былое вернуло:
и ветер, и дождик понурый
по-прежнему сыплет, подкравшись.

И души по верному кругу
зелёными ветками клёна
и радостно, и окрылённо
всё тянутся нежно друг к другу.
 


 

  • Почта: journal@literra.online
Яндекс.Метрика