ПРЕЛЮДИЯ
Представь. Разведены мосты,
и в никуда на трубный зов
уже летишь, уже не ты –
взгляни на лучший из миров...
Здесь упоительна печаль,
а самый громкий вечер – тих,
когда – так вот чего мне жаль! –
чеканит пульс двустопный стих.
Ещё припомни: летний день,
за домом уголок, неплох.
Там, расстелив под липой тень,
таится от прохожих Бог.
***
Игристое вино апреля.
А ты забыл меня, забыл! –
когда свои святые трели
выводят птицы что есть сил.
И всё ж достаточно для счастья
купить у бабки первоцвет –
мимозой на вопрос отчасти
ниспосылается ответ...
Остывший чай, стихи Мачадо,
и рыхлая, как спелый плод,
прохладный запах авокадо
Луна в окно на кухне льет.
Цветок – великая подмога.
Не позвоню! Бросает в дрожь...
Луч на сетчатке – понемногу
растает мрак, и ты придешь.
УЛИЧНАЯ ФОТОГРАФИЯ
Бездомный дождь ожогами следов
завел меня во двор: атлас асфальта
сиял в ночи и без натужных слов
в окне звучало мягкое контральто.
На диафрагме колебался свет,
рождались кадры все быстрей: «Какую
ты ждешь меня оттуда, где нас нет, –
где все впиталось в мякоть поцелуя?»
СЕДЬМОЕ НЕБО
Он пригубил шампанское со льдом –
опять вдвоём и, только этим сыты,
мы отложили близость на потом,
и я просила: на струне сюиту
сыграй мне, если вправду – Дионис?
Внизу курили пьяные красотки…
Аккорд затих, дождь капал на карниз,
ютилась тьма на метраже высотки.
***
Так было или – мне казалось?
Что голос твой полынью пах?
И мёд, и горечь, эка малость,
в ещё непонятых словах...
Матрас мы положили на пол.
Общага вслушивалась: «Джаз»!
И мерно кран водою капал,
уже оплакивая нас.
***
Мне было ясно с первых лет:
и новый век – безумный клип.
Мне кажется: багровый след
к щеке наискосок прилип.
Солгу себе: «Не будет слёз!» –
как лазер в небе дальний блик,
ещё темно, грядёт Христос:
сквозь облака – неясный лик…
ТЕТ-А-ТЕТ
Мой друг, сломав последнюю печать –
так поступают, между прочим, сдуру,
обрёл увечье взглядом различать
в людской толпе бесплотные фигуры.
С вином и книгой – милый тет-а-тет!
Он сторонится женщин и мейнстрима,
но всё же видит: вурдалак... одет
в элитный фрак от кутюрье из Рима...
ЖИТЬ
…И, как ребёнка, приласкать тюльпан,
его поклон запечатлеть в портрете,
любить гляссе, искусство, океан
и танцевать под ливнем на две трети,
ругать партнёра «Вот бы не курил!»
гулять, знакомым старикам кивая...
В конце шагнуть на мостик без перил,
куда уводит нежность вековая.
НА РАНДЕВУ
Я помню: «Вот оно! Пришло ко мне!»
За столиком в кафе, дешёвеньком, не скрою,
читая из «Эмалей и камей»
стихи французские, изысканного кроя,
под шум апрельских проливных дождей
я дождалась: как тень на старой киноплёнке,
шагает некто – ближе и быстрей,
в костюме белом, в ореоле тонком…
Вот так не ставшее нагрянуло ко мне.
Столичный вечер. Смутное начало.
И сердце билось, билось всё сильней
и книга, как сообщница, молчала.