• Главная
  • Поэзия
  • Проза
  • Мир писателя
  • Пульс событий
  • Партнеры
  • Авторам журнала
Меню
  • Главная
  • Поэзия
  • Проза
  • Мир писателя
  • Радуга России
  • Слово без границ
  • Розовая чайка
  • Записки пилигрима
  • О героях былых времён
  • Книжная полка
  • Рукописи не горят
  • Молодые голоса
  • Родная речь
  • Театральная площадь
  • TerraИрония
  • Кулинарный мадригал
  • Литературный календарь
  • Страна детства
  • Пульс событий
  • Наши партнеры и проекты
  • Архив
  • Авторам журнала
Выпуск № 2, март-апрель 2025 г
  • Радуга России
  • Молодые голоса
  • Рукописи не горят
  • О героях былых времён
  • Книжная полка
  • Слово без границ
  • Розовая чайка
  • Записки пилигрима
  • Родная речь
  • Театральная площадь
  • TerraИрония
  • Кулинарный мадригал
  • Страна детства
  • Литературный календарь
  • Архив
Евгений ЧЕПУРНЫХ
02.11.23

НЕ ПЛАЧЬ, ВЕЗУЩИЙ ДЕТОК ПОНИ… Стихи

ДО ШЕСТНАДЦАТИ

Звёздочки эротики и грации.

Полумрак экрана, полусвет. 

Что такое «детям до шестнадцати»,

коль тебе уже пятнадцать лет?

Коли никакого нет терпения

принимать при входе взрослый вид,

коли всё твоё мировоззрение,

будто бочка с порохом, дымит.

Билетёрша. Улица родная.

Летний вечер в розовой заре.

Всё равно любая псина знает,

что тебе шестнадцать – в октябре. 

Мягкие огни иллюминации

в окнах издевательски горят.

Что такое «детям до шестнадцати»,

коль в палате всем за шестьдесят?

Стёкла-окна зверь белёсый лижет,

значит надвигается туман.

Подплывай к окошечку поближе,

пятнадцатилетний капитан.

Проведи корабль сквозь сумрак серый.

Расскажи, что нынче за окном.
Как там в синем море флибустьеры?
Перешли ли с водочки на ром?

 

МАРШАЛЫ МОДЫ

Кутюрам не ставят в вину

брильянты на пальчиках сытых.

Кутюр не берут на войну.

Кутюр уважают бандиты.

К кутюрам министры идут,

нижайшие шлют им поклоны.

С кутюрами водочку пьют

гэбешники, блин, и шпиёны.

Кутюрам богатство – не в счёт  

и слава без дела – никчемность.

И любит их бедный народ

за странный талант и богемность.

За то, что, канонам не в лад,

творят совершенства иные.

За то, что порою горят

и пашут всю ночь, как портные.

За то, что, как птички, легки,

вне поиска хлеба и супа.

И окна их так высоки,

что даже заглядывать глупо...

 

БЕРИ БАРАБАН  И НЕ БОЙСЯ…

Мой тёплый крестик – символ веры,

но я, как старый баламут,

бреду обратно в пионеры...

Авось и с крестиком возьмут.

В церквушке двери не закроют,

и синь останется чиста.

А вдруг мой галстук цвета крови

впитал в себя и кровь Христа?

Земля почти не внемлет Богу,

хотя церквами обросла.

Но барабанщик бьёт тревогу,

когда молчат колокола.

О, это люди не простые!

Они не прячутся в закут,

те барабанщики седые,

что нас на улицу зовут.

И люд выходит Бога ради

на смерть, на слёзы и на боль.

И грешники, на небо глядя,

выносят ангелам хлеб-соль.

И дух святой, объемля сферы,

льёт старикам нетленный свет.

А стариков – не пионеров –

прости, Господь, – в Самаре нет...

 

КЕФИРИАДА

Плетусь не в горочку, а с горочки,

зато дорога дорогá.

А до «Магнита» и «Пятерочки»,

как и до неба, два шага.

Иду размеренно и бдительно,

у светофора долго жду.

Мне эта медленность простительна

(хотя б за то, что я иду)

и не ругаю наше-ваше

и целый мир (и по частям),

и улыбаюсь, как папаша,

полузнакомым воробьям.

Не хмурьтесь, слесари-афони,

не горбьтесь, гордые мосты,

не плачь, везущий деток пони

(я тоже вёз их, как и ты).

Я примирился с целым миром,

назло жестокому, ему.

И эту булочку с кефиром

уже не должен никому.

 

 

  • Почта: journal@literra.online
Яндекс.Метрика