ВОРОБЬИ
Слово выдохнешь – враз зазвенит!
Снегом скрипнешь – далёко несётся!
Солнце маковкой тронет зенит –
И от холода съёжится солнце.
Воробьи же, дрожа под стрехой
И над крошкою каждой радея,
Хорохорятся всё же! И смеют
Не желать себе доли иной.
На ладони мужицкой, поди,
Их полдюжины враз уместится,
Но размером его не суди,
Воробей, брат, великая птица!
Дай-то Бог им и зёрен, и света.
А мороз - не такая напасть,
Чтобы им до весны и до лета,
Забиякам родимым, пропасть.
***
Февраль.
Мороз.
То вслед метёт,
То встречь метёт, однако.
За мной, как тень, скулит, бредёт
Худющая собака.
Пришли. Вот пища скудная.
На, морда, половину.
Куда теперь приблудную
Тебя девать, скотину?
Вот половик потёртый –
А вдруг решишь остаться…
В такие-то погоды
Куда собаке шляться?
Ты знаешь, эту вьюгу
Я сам не выношу.
Иди ко мне, зверюга!
За ухом почешу…
Ведь помнишь ты едва ли
Тепло хозяйских рук
И то, что каждой твари
Положен в жизни друг.
ГРАЧИ
Март. Начало.
Я видывал разного...
Но такого не видел давно:
Все грачи на картине Саврасова
С нетерпеньем глядят за окно.
Там синица затенькала...
Господи! –
Словно сделала солнца глоток!
Вот и мне-то подумалось: до сыти
Уж зимы-то! Давай-ка, марток,
Выше выкати солнце ядрёное,
Растопи ледяную стынь!
По оврагам да по урёмам
Свой нагольный тулупчик скинь!..
Ветром вербным пройдись в долине,
Чтоб вздохнула, паря, земля,
И грачи, что живут на картине,
Громко грая, сорвались в поля!
ГИМН ВЕСНЕ
Пою весну!
Деревья дружно сбросят
Свой долгий сон – зима уже не в счёт!
Вздыхает всё.
И всходит. И течёт.
И одного тепла
Природа просит.
По узловатым веткам, по стволам
Пульсирует, вскипает и сочится!
А небо, голубей любого ситца,
Тускнеть не хочет и по вечерам.
Вздыхает всё.
Росток, что остро-перист,
Уже до полдня вытянулся в лист.
И мошкара царит.
И птичий свист.
И рыбьи косяки идут на нерест!
От них вода по берегам кипит!
Большие птицы в небе – всё по кругу.
Зелёный дятел ходит у реки,
И резким криком всё зовёт подругу.
Бобры о ветки пробуют резцы.
В кустах шуршанье, гвалт в любом лесочке!
Сидят на ветках грузные скворцы
Все – парами,
Никто – поодиночке!
Ничто! Ничем!
Никак не удержать!
Всё копошится, радуется, блещет!
Земля не просит, требует рожать!
И всё родит!
Кричит!
Поёт!
Трепещет!
Изысканнейшей музыки!..
Пера!..
Мазка вернейшей гениальной кисти!..
Достойна эта дивная пора.
Но более всего
Достойна – жизни!
***
Я осторожен – нежное несу,
Ладонями от ветра укрывая.
Там утренние звёзды на весу
Всё шепчутся о чём-то, угасая.
Там ландыши последние цветут,
Любой прохожий хочет стать поэтом,
И соловьи, вздыхая, так поют! –
Что май, вздохнув, перетекает в лето...
В ладонях, как в долинах, эти дни,
От суеты и быта охраняя,
Несу тебе, любимая! Прими!
Как принимают ландыши, вздыхая.
БРОНЗОВЫЙ ЖУК
Вот и в наши края добралось
Травяное славянское лето.
Все леса и озёра насквозь
Нисходящим пронизаны светом.
Земляничный, смолистый, густой
Дух томится на каждой поляне.
Жук из бронзы гудит надо мной:
– Тут молились и пели славяне!
Древний житель из прошлого дня,
К смене лиц и наречий привычный!
Ты запомни теперь и меня,
И ладони в соку земляничном.
Может быть, через тысячу лет,
Прилетая на детские крики,
Прогудишь: – Тут когда-то поэт
Перепачкался весь в землянике!
Будешь древнею бронзой гореть.
Будут травы дышать чудесами.
Будут дети на это смотреть
Голубыми моими глазами.
***
Василию Килякову
Ещё не август. Но уже
Так тонок свет и звук скользящий,
Что не на дальнем рубеже
День с паутиною летящей.
Июльским духом полдень всклень.
И каждый улей мёдом полон.
Вот-вот, на крыши деревень
Прольются звоны колоколен.
И слух настолько стал острей,
Что слышен хор иконостаса.
И ветви яблонь тяжелей
В преддверье яблочного Спаса.
И, безусловно, знаешь ты
Зачем сейчас – совсем не в мае –
Вздыхают поздние цветы,
Соцветья миру открывая.
И дышит, травами шурша,
И, успокоясь, ветер тише.
Так ищет каждая душа –
Светлее быть и Богу ближе.
СЛИВЫ
Август… Сливы стали сизыми,
Отливают перламутром.
Осень первыми капризами
Очаровывает утра –
То вздохнёт прохладой ранней,
То грибным туманом радует.
И от этого дыханья
Сливы
Падают…
И падают…
СНЕГ НА ПОКРОВА
Татьяне Криницкой
Леса пусты. Печальны нивы.
Перекрестил луга Христос.
Качают липы сиротливо
Цветы грачиных чёрных гнёзд.
И в колеях дорожных, в поле,
На лужах лёд нет-нет блеснёт.
Как будто Русь до лучшей доли,
Перекрестясь, вот-вот уснёт.
В такие дни обычно смело
И, предъявляя все права,
Ложится самый-самый первый
Белейший снег на Покрова…
***
Елене Березиной-Трусовой
Воздух предзимьем настоян.
Липы, построившись в ряд,
Слушают, как колокольни
Между собой говорят.
Вечер, на солнце набросив
Бледно-сиреневый плат,
С маковок в небо подбросил
Галок, и галки кричат.
Поля вечерняя скатерть…
Только и не достаёт
Слышать, как Божия Матерь,
Сына качая, поёт.
***
А сегодня в лучшее мне верится!
И светло на сердце и в душе –
Мартовские снег, и гололедица!
И воркуют голуби уже!
К полудню натаивают лужицы.
Их размер и мал, и не глубок.
У одной на красных лапках кружится,
Хорохорясь, сизый голубок
Может, снег последний? И отныне
Жди, дружок, когда пойдут они –
Сеющие или проливные,
Первые весенние дожди.
Вот тогда, у кочки ли, у лужицы,
Всё возьмёт природа, без границ!
Вот уж, вот уж, голуби закружатся!
Заворкуют возле голубиц!
Вот, сегодня в лучшее и верится!
Разбегаюсь и скольжу по ней,
Может быть, последней гололедице,
И по снегу белого белей.
***
В разлив пошла река…
Где вербы и покой,
Найди в листве жука,
На тёплую ладонь
Ты положи жука,
Дыханием согрей,
Недвижим он пока
Лежит,
Но вот, смелей
Он лапкою одной,
Другою зачастит…
Вот так и мы с тобой
У Господа в горсти,
Про жизнь свою вздохнём:
– Плохи дела, плохи…
И горькую запьём,
Начнём писать стихи…
А надо лишь,
Пока
Весна, всего успеть –
Найти в листве жука –
Дыханием согреть.
***
Тихое время.
Давно опустели
Все перелески. И дали чисты.
По-над холмами, лесами, деревнями
Синие-синие неба холсты.
Так незаметно стрижи улетают…
Мир поднебесный остыл и ничей…
Лишь иногда из прорех просыпает
В жнивы остывшие, стайки грачей.
Тихое время остановилось,
Может на самом на том рубеже,
Том, за которым – «Ещё не случилось»,
Том, до которого – «Было уже…»
Время – лучами на солнышке-пяльце –
Шьёт-вышивает – брать ли в расчёт,
То, что я тоже хочу задержаться
Здесь, где ничто никуда не течёт.