• Главная
  • Поэзия
  • Проза
  • Мир писателя
  • Пульс событий
  • Партнеры
  • Авторам журнала
Меню
  • Главная
  • Поэзия
  • Проза
  • Мир писателя
  • Радуга России
  • Слово без границ
  • Розовая чайка
  • Записки пилигрима
  • Машина времени
  • Книжная полка
  • Рукописи не горят
  • Молодые голоса
  • Родная речь
  • Театральная гостиная
  • Литературный календарь
  • Кулинарный мадригал
  • Детская площадка
  • Пульс событий
  • Наши партнеры и проекты
  • Архив
  • Авторам журнала
Выпуск № 6, ноябрь-декабрь 2022
  • Радуга России
  • Слово без границ
  • Розовая чайка
  • Записки пилигрима
  • Машина времени
  • Книжная полка
  • Рукописи не горят
  • Молодые голоса
  • Родная речь
  • Театральная гостиная
  • Литературный календарь
  • Кулинарный мадригал
  • Детская площадка
  • Архив
Григорий БЛЕХМАН
05.10.22

ВЫСОКИЙ СМЫСЛ ТИШИНЫ…

***

Когда отчётливо слышны

Чуть утомлённые мотивы,

Они ведут неторопливо

В высокий смысл тишины,

 

Той тишины, где и слова

Уже стихают неминуче –

Только мелодия беззвучий

Да молчаливая молва.

 

И всё тогда, как в первый раз –

Без фраз, затёртых постоянством;

Одно лишь чистое пространство

И свет для каждого из нас.

 

***

Проходят годы и столетья,

Сыграв положенную роль,

И лишь неслышно время лечит

Прорехи, промахи и боль.

 

И только времени подвластно

Судить, где истина, где нет,

Поэтому и не напрасно

Идёт к нам опыт прошлых лет.

 

Ведь всё, что было – есть и будет,

Но каждый жизненный виток

Несёт иллюзию: как будто

От истины ты недалёк.

 

И как всегда, спешить не стоит

С категоричностью судить –

Лишь возраст времени достоин

Знать точно: «быть или не быть».

 

Его не видишь и не слышишь,

Но циферблат и календарь

Напоминают – время дышит

Сегодня так же, как и встарь.

 

***

У жизни мирской есть пределы,

У жизни духовной их нет.

И как ни живи, что ни делай –

Почти неизменен сюжет:

 

Сперва поддаёшься соблазнам,

Потом искупаешь грехи…

Порой, – очищенье, как праздник,

Где медные звуки тихи.

 

Живёшь, свою книгу листая,

Пока ни находишь ответ:

Лишь время мирское в нас тает,

А время духовное нет.

 

***

Тихо-тихо за окном,

Тихо-тихо снег ложится.

Лодки старые вверх дном

Дремлют длинной вереницей.

 

Тихий шаг карандаша

Начал новую страницу.

Тем же шагом, неспеша,

Быль сменяет небылицу;

 

Рядом за полночь сопят

Две моих любимых дочки.

Может, этой снежной ночью

Сны их нянчит снегопад.

 

Он, по свету фонарей,

Как линейками косыми,

Будто чертит твоё имя

На стеклянном серебре.

 

И подрагивает ночь

Чуть припухлыми губами,

Это ищет что-то память,

Или пробует помочь, –

 

Видно, рядышком совсем

Бродят те три главных слова –

Я сейчас увидел снова,

Свет их в снежной полосе.

 

И притихший снегопад

Как мотивом колыбельным,

Выделил все три отдельно

И не хочет отпускать.

 

А они слегка звенят.

В этом звоне просветлённо,

С лёгкой поступью влюблённых,

Вновь выходят на меня.

 

И уходят тихо в ночь.

На густых её ресницах,

Выдержать уже невмочь,

Тихий снег ко сну клонится.

 

Тихо-тихо снег ложится.

 

***

Июньский тополь без смущенья

Заносит город в свой актив,

Укрыв открытости и щели,

Что были на его пути.

 

Он отбелеет и уходит

Под тонкий запах цвета лип,

И в этом плавном переходе

Июль бушует и палит.

 

Палит он красками соцветий,

Бушует голосами птиц…

Но лето снова не заметит

Исчерпанность своих страниц,

 

Как и любое время года… 

Когда находишься в пути,

Не ведаешь его исхода,

И сколько суждено пройти.

 

И суждено ли возвратиться

По чьей-то памяти. И вновь

В строках прочитанной страницы

Услышать их былую новь.

 

Лишь этот тополь год от года

Всё обметает липы цвет,

Забыв, что прежние походы

Сводили пыл его на нет.

 

***

Бурлила ночь огнями города,

На август сыпал звездопад,

А лето шло в чуть слышных шорохах

Встречать осенних дней парад.

 

Он был и красочен, и холоден,

И платья пёстрые срывал

Залётный ветер, вспомнив молодость,

Как непрерывный карнавал,

 

Когда неважно – жарко, холодно,

Дождит ли, снежится зима

Или звонит по ком-то колокол.

Важна лишь молодость сама.

 

***

Нежный вкус уходящего лета, –

То ли возраста в этом примета,

То ли знак, чтобы жил неспеша,

Потому что всё в мире проходит, –

Постепенно к другим переходит,

А с тобой остаётся душа. 

 

***

Осень стелет золотом дорожки,

Гасит пыл и серебрит виски.

Что, казалось, навсегда – до дрожи,

Чуть сместилось в сторону тоски.

 

Словно ищешь то, что было рядом,

Или то, что так и не нашёл.

Осень тихо привела в порядок

Все тропинки, по которым шёл.

 

Эта осень не жалеет красок,

Будто в чём-то хочет убедить –

То ли ждёт и моего согласья,

Что всегда возможно ярко жить.

 

Я согласен, никакого спора –

В золотой поре свой яркий свет.

Только жаль, так незаметно скоро

Лишь могу смотреть любимым вслед –

 

В тот проём, что время не стирает,

Где любовь их чувствую вдвойне,

Словно ветер душу очищает,

Как посланец от прошедших дней.

 

И в осенней полосе чуть слышно

Звон выводит тихий камертон –

То ли то, что на поверку вышло,

То ли то, что переходит в сон.

 

В сон о том, что в золоте дорожки,

И о том, что в серебре виски.

Но во сне всё, что ведёт до дрожи,

Не уводит в сторону тоски.

 

***

В московских старых переулках,

Как много лет тому назад,

Звучат шаги мои негулко,

Не останавливая взгляд.

 

Они по памяти проходят,

Будто листают неспеша

Всё, что давно уже не в моде,

И только мой замедлит шаг.

 

Ведь для меня их древний камень

И тёплый цвет особняков

Всегда – зачёт или экзамен,

К чему я должен быть готов,

 

Поскольку в эти переулки,

Как много лет тому назад,

Неторопливо и негулко

Уйдёт и мой последний взгляд.

                                                                                                                                        

***

Уходят годы, не прощаясь,

Как и приходят, не стучась, –

Слегка себя обозначают

В условный день, условный час.

 

Ведут тебя по анфиладе

Неслышной поступью шагов

К ещё неведомой ограде,  

Где твой земной итог готов.

 

Но он – земной – лишь запятая,

Для продолженья наших дней, –

По чьей-то памяти ступая,

Ты продолжаешься и в ней,

 

Чтоб с непрочитанной станицы

Услышать главные слова

Или кому-нибудь присниться

И обозначиться едва. 

 

***

Всё больше в кнопки и экраны

Уходит двадцать первый век,

А с ним и то, что неустанно

Придумывает человек.

 

И сам, того не замечая,

Он превращается в предмет,

Как будто за его плечами

Вне кнопок жизни больше нет:

 

Рассветов нет и нет закатов,

Влюблённых глаз и драм судьбы…

Одни лишь полуфабрикаты, –

Включил, «отведал» и забыл…

 

Вот так экранное убранство

Из кнопок извлекает мир,

Сводя духовное пространство

К пределам собственных квартир.

 

***

Швыряет ветер порции дождя,

Зонты трепещут и бегут под крыши,

День непогожий всё это услышал

И записал немного погодя.

 

Потом забыл, и через много лет

Ему вернула память почему-то:

«Был дождь» – она напомнила, и будто

Хотела слышать от него ответ –

 

О тех далёких порциях дождя.

Но день не дал ей внятного ответа,

Сумел лишь вспомнить – вроде было лето…

И записал немного погодя.

 

У мемуаров есть своя печать –

Они условны, как условна память…

Проходит дождь, твой зонт опять не занят,

И всё сначала хочется начать.

 

Маме

Ты уходишь в золотую осень.

И в пространство тихо тает дрожь.

Ты меня теперь уже не спросишь:

«Как дела, сыночек? Ты придёшь?»

 

И свеча, что по тебе печалит,

Восковой слезой бежит на дно.

«Я приду» - тебе я отвечаю.

И теперь тебе уже одной…

 

Ты прости – я опоздал с ответом.

Ты всегда умела тихо ждать.

Я сегодня пожалел об этом –

Что не всё успел тебе сказать.

 

Так всегда – жалеешь слишком поздно.

Что-то рад бы изменить, но как?..

Тихо стынут за закатом звёзды,

И плывут куда-то облака.

 

Может быть туда, где это «где-то»,

И куда я говорю опять:

«Ты прости, я опоздал с ответом.

Подожди, как ты умеешь ждать».

 

***

Стихов не должно быть много,

Иначе начнут утомлять.

Мне б томиком стать в дорогу,

И кто-нибудь взял читать.

 

Чтоб ближнему стать созвучным,

Не надо обилья строк:

Поэту наградой лучшей –

Лишь знать, что кому-то помог:

 

Понять ли себя в дороге,

Не сбиться в своём пути…

Стихов не должно быть много,

В них нужно суметь прийти.

 

  • Почта: journal@literra.online
Яндекс.Метрика