***
Настал декабрь. Но дождь камлает.
И немота — на стыке чувств.
А в памяти — судьба сырая...
Попеременно жизнь играет
На грани фола и искусств.
И ветер рьяно рвёт одежды,
Кидает в вышину свой свист.
А ты плывешь событий между
И в предвкушении надежды
В руке сжимаешь белый лист.
И всё идёшь, года сверяя.
С печалью ждёшь последний срок,
Но лишь Господь об этом знает,
Но лишь Всевышний понимает,
Как много ты — успел и смог.
***
Я шла сквозь равнодушье и преграды,
Сквозь топи заболоченных дорог,
Ловя неодобрительные взгляды,
Не видя окончанье и итог.
Я шла через ухабы и овраги,
Через метель, предательство, вражду,
Через кресты, решётки и зигзаги.
И не была с надеждою в ладу.
Я шла по буеракам, спотыкаясь,
Нигде покоя вновь не находив.
Судьба моя, простая и слепая,
Играла свой заученный мотив.
И грешница, и праведница, плача,
Со стонами, зубами скрежеща,
Я не смогла удел переиначить,
Хоть чудеса мне кто-то обещал.
Я мiръ старалась радостью заполнить,
Где облака Вселенную пасли.
И вечно о себе хотел напомнить
Тот дух, что оторвался от земли…
***
Ночью снег как-то особенно бел.
И фонари светят особенно ярко.
В мыслях вопросы: что в жизни успел?..
Больше было чего: печалей?.. Подарков?..
Странно. Замедлило время свой бег.
Но почему сутки короче и меньше?..
Мимо идёт оцифрованный век,
Где молодые творцы гонят старейшин.
Каждый предстанет на значимый суд:
Люди высшего ранга, люди простые.
Не оскудеет священный сосуд:
Совесть, душа ещё пока не остыли.
Падают хлопья. Их трепетный лёт
Напоминает вновь о днях быстротечных.
Бьются о стылую почву и лёд
Раннее утро, старый вечер – извечно.
***
Как шторм, нахлынет память вдруг внезапно,
(Обыденность опять снесёт к чертям!),
Подсовывает виды поэтапно —
И ты так рад событьям и гостям.
Там тлеют позабытые обиды.
Девятый вал вновь вышибет мозги.
И ты опять на страсть имеешь виды,
Хоть не видать из прошлого ни зги.
Накатит боль и радость обнадёжит.
Пойдёт друзей и татей караван,
И множит память, множит, множит, множит
То морок, то реальность, то обман.
Ты не сдаёшься, хочешь дальше видеть
Всё то, что щедро память поднесёт.
Способная поднять тебя, обидеть –
Не сосчитает умный звездочёт.
Потом исчезнет, стихнет, как бывало…
В прошедшее опять портал зарос.
Но почему оно звучит хоралом?..
И почему лицо блестит от слёз?..
***
А снег струился, падал и летел,
Ресниц и щёк касаясь еле-еле.
Наверно, что-то он сказать хотел.
Забыла, сколько мне на самом деле.
Искрился снег - чудесная игра!..
Вдруг тихий шелест надо мной раздался…
В ладонь упали белых два пера.
И силуэт прозрачный показался.
Он поднял кисти – дирижёр точь-в-точь.
На небо тонкой показал рукою.
И поняла, кем я была в ту ночь:
Немного ангелом, ребенком и – собою.
Ночь... Снег...
* * *
Дни идут. И стискивают стрелки
Те часы, что Богом мне даны.
То, что было крупным, — стало мелким.
Что ничтожно – словно знак судьбы.
Сутки прочь. Мелькают светотени,
Становясь всё мельче и бледней.
Будто их какой-то скорбный гений
Поднял с затонувших кораблей.
Маятник всё медленнее ходит,
Замыкая жизни полный круг.
И меня печальней, тише водит
Кукловод не покладая рук.
И дышать становится труднее,
И летать уже невмоготу!..
Но зато - я становлюсь мудрее,
Удалив из будней суету.
ЛЕСТНИЦА
У каждой лестницы есть свой характер,
И скрип, и настроенье, и лицо,
Сюжет, мотив и собственный блокбастер
Средь балюстрад, перил, витых столбцов.
В начале жизни всякий смотрит снизу
На те ступени, что зовут наверх,
Ползёт дитя, потворствуя капризу,
Взбегает резво бойкий пионер.
Но постепенно замедляет время
Ходьбу. Задумчив быстрый век…
Узнав приметы вкрадчивого тленья,
Смиряет норов лестничный хайтек.
Но ангел белый крыльями трепещет,
Когда судьбы выбрасывает трап,
Хоть жизнь прошла, хоть было много трещин,
Хоть огласил диагноз эскулап…
***
В День Первозванного Андрея выпал снег.
И стало сразу радостно и бело.
И вновь поймёт простую правду человек,
Что всё-таки душа важней – не тело.
В момент предчувствия благих простых наград,
Даров, что не лежат на тверди целой.
Неосязаемо всё то, чему ты рад,
Но духом постижимо – нет предела.
И в этот миг, когда душа твоя поёт,
В момент, лучом пронзенный осознанья,
Архангелы летят – прекрасен светлый взвод! –
Ты забываешь жизни испытанья.
***
Пока стоит зима, слепи снеговика,
Себя почувствуй искренним ребёнком.
И будет снеговик светить издалека,
Приветствуя прохожих веткой тонкой.
И рухни, как в постель, в искрящийся сугроб.
Раскинься, словно бабочка в июле.
Вдруг Ангела крыло тебе накроет лоб,
Зажмурься в предвкушенье поцелуя.
Снежинки ртом лови, не сдерживая смех.
Накапливай морозное веселье.
Не бойся в детство впасть от снеговых утех.
Метель рисует радужные звенья.
Отринь свою печаль, пока сияет снег,
И позабудь о жизненных невзгодах.
На небо посмотри, и напиши хэштег:
Зима и жизнь. И чудеса – на годы.
13 декабря 2023 года
***
И уже электронная лира
От своих программистов тайком
Сочиняет стихи Кантемира,
Чтобы собственным кончить стихом.
Арсений Тарковский (1973 год)
Прагматичен XXI век,
В Интернете вкривь запечатлённый.
Разве может клетчатый хэштег
Отразить всю красоту сезона?..
Разве может передать портал
Все оттенки трепетного чувства?..
Нет, не это рисовал Шагал.
Не о том поведал Заратустра.
Почерк исчезает как мираж.
Индивидуальность надоела.
Глянец, пошлость – в моде. Эпатаж
Обыватель множит без предела.
Здесь зациклен каждый на себе –
Мелкой славы жадный пожиратель.
Лёг костьми в компьютерной борьбе
Альтер эго гордый обожатель.
Удаляет клик La Belle еpoque.
Исчезает прелесть безвозвратно.
Неужели вновь вернётся в срок,
Хоть история дана превратно?
Грань сметает виртуальный мир.
Чью судьбу набрал на мониторе
Ложный человечества кумир,
Обрекая на финал в миноре?
...............................
Век пройдёт. И всё разрушим мы,
Как бывало встарь – до основанья.
Миллионы нас: и тьмы, и тьмы
Вавилона у подножья зданья...
1 декабря 2023 года
ПРОСТОЕ СНЕЖНОЕ
Снег стучится в моё окно,
Будто добрый и давний друг.
И хоть холодно, всё равно
Меня радует этот звук.
Я живу на свете давно.
С каждым годом снег всё светлей.
И вращается жизни круг,
Становясь всё быстрей и быстрей.
Подставляю ладонь и вновь
Я на ощупь почувствую цвет.
Вспоминаю, что есть любовь,
Понимаю, что смерти — нет.