• Главная
  • Поэзия
  • Проза
  • Мир писателя
  • Пульс событий
  • Партнеры
  • Авторам журнала
Меню
  • Главная
  • Поэзия
  • Проза
  • Мир писателя
  • Радуга России
  • Слово без границ
  • Розовая чайка
  • Записки пилигрима
  • О героях былых времён
  • Книжная полка
  • Рукописи не горят
  • Молодые голоса
  • Родная речь
  • Театральная площадь
  • TerraИрония
  • Кулинарный мадригал
  • Литературный календарь
  • Страна детства
  • Пульс событий
  • Наши партнеры и проекты
  • Архив
  • Авторам журнала
Выпуск № 2, март-апрель 2025 г
  • Радуга России
  • Молодые голоса
  • Рукописи не горят
  • О героях былых времён
  • Книжная полка
  • Слово без границ
  • Розовая чайка
  • Записки пилигрима
  • Родная речь
  • Театральная площадь
  • TerraИрония
  • Кулинарный мадригал
  • Страна детства
  • Литературный календарь
  • Архив
Людмила БАНЦЕРОВА
01.11.23

…ВЕСНОТРАВИЕ СО МНОЮ… Стихи

АВГУСТ

                      Ещё ты вспоминаешь жаркий день…

                                                           Павел Васильев

Ещё я вспоминаю тихий день:

малину спелую в горсти и вишню,

и как ложится на дорогу тень,

по ней когда-то проходил Всевышний…

Мой август… Далеко до холодов,

до странных, проливных дождей заезжих.

– Ещё ведь будет лето – будь готов,

до петухов горластых, белоснежных…

Ещё отсветит день до холодов,

до зáморозков, до пустынной крыши.

И до весёлых баб, и вечных вдов.

Мой август, мой мальчонка рыжий…

Ещё летит в заоблачную высь

твой свет,

звенящий над печной трубою.

И яблоки по саду разбрелись,

и лист не пролетит над головою…

Мне от тебя не надо ничего,

лишь быть с тобой на полуслове, рядом…

Ты для меня вечерним очагом

блеснёшь вдали, травой степной, нарядной…

Ещё я вспоминаю этот день:

зажатый, жаркий воздух в полудрёме,

и тихость наших дальних деревень,

и запах терпкий от дубовых брёвен…

Мне б рядом быть. Не надо позолот.

Легко пройду – наискосок - проулком…

И пахнет яблоком и сливой. Вот

и падают плоды на землю гулко…

 

***

И кто сегодня вспомнит обо мне?..

Так может, вот осенний куст рябины

да в небе тёмном всполох голубиный,

пока стою недвижно в стороне.

 

Пока живу, и зиждется во мне

всё то, что в этом мире не порочно: 

мой дом, мой сад, собака в конуре –

и это всё во мне живёт бессрочно.

 

И кто сегодня вспомнит обо мне…

В сарае приберу дрова-поленья.

Крестьянское продолжу поколенье.

Подброшу в печку дров. И в тишине

 

Вновь задышу. Пусть будет свет из о́кон.

Ну, а пока моё село подмокло,

туман заполнил пустоту дворов

и мой – простолюдина тихий кров…

 

* * *

Мой тихий день, не исчезай, не тай.

Дай светом этим вволю насладиться,

не дай мне утонуть иль раствориться

в безлюдных переулках невзначай.

 

Мой день, а ты такой же, как вчера,

глядишь сычом на летнее свеченье.

Я чувствую невольно отреченье,

а здесь – июль, болючая пчела…

 

Не ускользай… дай лодку мне принять,

что днищем выгорает в лихолетье.

Закинуты заштопанные сети

в сарай, и там в углу –  стихов тетрадь…

 

Не улетай, мой день – тебе простится –

меня в зато́ченную мглу не отдавай…

Там, за глазницами – холщовый Рай

сшивала по минутам, по крупице.

 

А если подопрёт отдать меня...

Забудь!..  Я знала смертные страницы.

Там в вышине – разбуженные птицы,

уже не прикупить, не обменять…

 

А день – в домах и звуках отболит.

Где нитку потеряет – ветра взмахи?

Вон глянь, висят соседские рубахи

да рядом сад –  малиною кровит…

 

* * *

И снова веснотравие со мною.

И вновь закат над головою рыж.

Я постучусь в твоё окно резное

легко-легко – ты лишь меня услышь.

А ты, возможно, так и не услышишь

и не увидишь на исходе дня,

что солнцецвет струится тише-тише,

высвечивая давнюю меня.

 

ПАУТИНКА

Как хорошо по набережной мне

бродить с утра среди летящих чаек.

По улочкам в тишайшей тишине

вот так идти, судьбы не замечая…

 

И днями, и ночами в лодке плыть

и ощущать насквозь глубинность днища.

И на земле среди людей побыть –

копейкой малой прозвенеть у нищих…

 

И с каждым годом новым всё честней,

всё явственней во мне звучит природа.

И может, я, как малый воробей,

застыну в травах летнего восхода…

 

Приду и лягу и уткнусь в кровать:

а за окном моим дрожит травинка.

А мне бы только здесь заночевать.

– Ну всё, лечу над полем, паутинкой…

 

ВОРОБЕЙ

На небе стайка воробьёв, смотри,

летит и растворяется в округе.

Зачем, Господь, ты птицу сотворил,

ведь жизнь так скоротечна у пичуги…

Лети быстрей, мой грешный воробей,

ищи свои земные светотени!

В полях заветренных ещё верней

спастись, чем на краю сирени.

Лети стремглав, я сил тебе придам.

Пусть в этих днях лихих, предснежных

тебя не потревожат холода,

и звук ухабистых дорог тележный.

В твоём зайдётся сердце маховик,

тугой струной натянется волненье.

Зачем всем бытием к окну приник?

Спугну –  и ускользнёшь в одно мгновенье…

А ты такой: по рынкам, площадям

снуёшь, оставив след в одну копейку.

Деревне поклонись и фонарям,

да не забудь про старую скамейку…

А ты не прост, ты говорлив как дождь!

Щебечешь день и ночь неутолимо!

На паперти церковной хлеба ждешь,

А люди равнодушные - все мимо...

…Неси легко мою печаль в поля,

там, где проглянет редкий можжевельник.

Ведь не вернёшься в тёплые края

почившего монастыря – насельник?

Живи пока, не думай ни о чём.

Не поддавайся горькому смятенью.

Я рядом буду молчаливой тенью.

…Шагну в дорогу –  сумка за плечом.

 

***

Стоит на сельской улице домишко,

там бьётся форточка в окне. И вот

сегодня ранняя весна. Бельишко

белеет на верёвке у ворот.

 

Местами тучи. Медленная птица

парит. Ещё виток, ещё виток…

Весною надо было бы родиться

там, где сирени ру́бленый росток.

 

И талая вода… Всё в беспокойстве:  

дома, крылечки, окна, берега…

И треплет ветер волосы по-свойски,

и гнётся в радости своей ольха…

 

И свет идёт. Медлительные тени

насквозь очерчивают сонный дух,

и молодость, и девичьи колени,

и высоту скворечен этих двух…

 

* * *

Всё приемлю я, всё приму –

праздность улиц и стон воды.

Вы же знаете, никому,

никому не продать беды.

 

Вы же знаете, не скажу,

не скажу о себе – была,

лишь над пропастью покружу,

разомкнув, распахнув крыла.

 

Всё приемлю я, всё приму,

лишь бы знать, как кричит молва.

Я одежды свои сниму,

как под осень полынь-трава...

 

* * *

А ты осенним холодком дыши,

найди в сумятице листвы спасенье.

Пусть призовёт тебя цветок осенний,

а ты держи его пока, держи…

 

Так на ветру бессильно задрожит,

зайдётся криком малая травинка.

И на последнем вздохе паутинка

своё биенье сердца обнажит…

 

А ты осенним холодком дыши,

верни ему негромкое движенье

и листьев медоносное круженье

в далёкой, незатейливой глуши…

 

А для тебя зима недалека:

клубком свернётся сизым в переулке.

По бездорожью – ты и облака.

Гляди, как дождик серебрится в лунке…

 

* * *
Это я (неужели там, Господи)
ожидаю кого-то у двери?
Вся земля неуёмными оспами
в моём марте теперь и апреле…

Это я прислонилась к незримому,
отходящему дню, овдовевшему…
Я сегодня одета по-зимнему,
да весну окликаю я, грешная.

Дотянусья до веток предснежных
и до сосен прямых корабельных.
Как сегодня со мною ты вежлив –
до игрушек моих самодельных.

Это я – неужели там, Господи?
Может, слышу я звёздную исповедь…
А народ мой – толпою да просьбами,
доживает холодными избами…

Хлещут по ветру снежные простыни…
Скорой птицей лечу, словно воином.
Подо мною земля вся раскроена,
подо мною земля обескровлена.
Это я, неужели там, Господи?..

 

 

  • Почта: journal@literra.online
Яндекс.Метрика