• Главная
  • Поэзия
  • Проза
  • Мир писателя
  • Пульс событий
  • Партнеры
  • Авторам журнала
Меню
  • Главная
  • Поэзия
  • Проза
  • Мир писателя
  • Радуга России
  • Слово без границ
  • Розовая чайка
  • Записки пилигрима
  • О героях былых времён
  • Книжная полка
  • Рукописи не горят
  • Молодые голоса
  • Родная речь
  • Театральная площадь
  • TerraИрония
  • Кулинарный мадригал
  • Литературный календарь
  • Страна детства
  • Пульс событий
  • Наши партнеры и проекты
  • Архив
  • Авторам журнала
Выпуск № 2, март-апрель 2025 г
  • Радуга России
  • Молодые голоса
  • Рукописи не горят
  • О героях былых времён
  • Книжная полка
  • Слово без границ
  • Розовая чайка
  • Записки пилигрима
  • Родная речь
  • Театральная площадь
  • TerraИрония
  • Кулинарный мадригал
  • Страна детства
  • Литературный календарь
  • Архив
Михаил АРАНОВ
19.04.22

РИСУНОК СТОЛЕТИЙ. Стихи

ВЕНЕЦИЯ

Венеция, я восхищён!
И без тире и междометий
здесь гениально завершён
рисунок нескольких столетий.
Изобретён Советом Дожей* —
каприз судьбы, изыск ума.
Удел его — на рай похожий,
а рядом нищая сума.
Здесь так бесстыдна нагота.
И торжествуют базилики.
Со стен глядят святые лики,
и святотатствует толпа.
Венеция в воде по пояс:
недолговечно ремесло.
Гребец, лениво в волнах роясь,
вращает медленно весло.
Из века в век. На свет из мрака
гондолы путь под сводом арок.
Над площадью Святого Марка
взлетает стая голубей,
свободе радуясь, своей.
Но здесь, из камеры свинцовой
сластолюбивый Казанова
вписал язвительное слово
в историю людских страстей,
играя правдой без затей.
Что слово!? Звук его немеет.
Слова — песок. Их ветр развеет.
Истомлена морскою качкой,
забросив юбки за бедро,
Венеция роскошной прачкой
полощет ветхое бельё.

* Совет Дожей — орган управления Венецианской республикой

ПСОВАЯ ОХОТА

Мы - зайцы, бегущие  следом  за  страхом.

За  нами  часть жизни,  пошедшая  прахом.

За  нами деревьев   загубленных  рощи.

За  нами  могилы - что  может  быть проще.

Мы  - зайцы. И жизнь  наша - страх  и движенье

в  погоне за  тенью, своим  отражением. 

Бежим мимо  хижин  с  обрушенной  кровлей.

И путь наш помечен и потом, и кровью.

Мы - зайцы, за  нами охотников    рота.

И нас настигает  лай  псовой  охоты.

Кого-то  загнали,   порвали на  части.

Их в  пене бордовой  оскалены  пасти.

Собак  не кормили пред  псовой  охотой.

Чтоб  лютыми были  для этой работы.

 

СОЛО ДЛЯ ДОРОЖНЫХ СТОЛБОВ

Мне  по-немецки  исполняют  соло

На  спицах   ног  дорожные  столбы.

А  русской  солью  грубого  помола

Я  здесь    солю  капусту  и  грибы.

Отечество, где  всё  идёт  не в  лад.

Где  нас  уже  давным-давно  забыли.  

Там  через  мой  вишнёвый  сад

Дорогу  в храм  чужой   сложили.
 

***

Простых стихов потребует душа —
со временем всё неизбежно просто.
Когда-нибудь войдем мы, не спеша,
в чертоги грёз, покрытые коростой.
Коростой ржавой тусклых наших дней —
любви несостоявшейся. И в прошлом
пред вечным зеркалом, не выглядит светлей
вся повесть жизни в памяти дотошной.
До мелочей — как по стеклу гвоздём.
До рези в сердце с криком: "Замолчите!"
Не вспоминайте лучше ни о чем.
О, время, время — добрый наш мучитель.

                

***

По ельнику нечастому, берёзовым стволам

струится дождик солнечный с улыбкой пополам.

Клубится запах ягодный, и дразнит дух грибной.

Я вереском нечёсаным бреду лесной тропой.

Потом пойду играючи, захочется кричать

и эхо под вершинами корзиною поймать:

– Валюша, Валя, Валечка. Ау, ау, ау!

И эхо голосистое в ответ звучит: «Люблю».

Но эхо как корзиною, что воду решетом.

Знать, не дарить осину мне оранжевым листом.

Тревогою охваченный, жду – дятел застучит.

И эхо где-то рядышком до времени молчит.

 

ПЕСНЯ ПОЗДНЕЙ ЛЮБВИ

Напои меня миром и светом

в бесконечно тревожные дни.

Дай не верить зловещим приметам

и надежду мне снова верни.

В лес из звонких и солнечных сосен

и весёлых прозрачных берёз

уведи меня, поздняя осень.

Защити от негаданных слёз.

Этой ночью в ладонях беды,

словно Бога открывший мирянин,

буду ждать той падучей звезды,

знак которой невнятен и странен.

Странный знак. Но поверь, мне поверь.

А не то, как мальчишка, заплачу.

Слышишь? Где-то лесная свирель

с бубенцом подорожным в придачу.

Ты не слышишь. Я знаю, ты спишь.

Всё спокойно в тебе. Ты любима.

В тихих снах не со мной говоришь.

Дни проносятся суетно мимо...


СТРАРЫЙ САД

Печалью вечною измены
Ласкает тонкая вуаль.
И закрывает лик надменный
Небрежно брошенная шаль.
Так прелесть в запустении сада
Нежданно порождает страх:
Вдруг юной зелени каскады
Пронзает мертвых веток прах.
Средь буйства трав: осоки клонов
И сыти блеклой белизны,
Как дар из княжеской казны —
Тяжелые цветы пионов.
Забор — изломанные линии.
Здесь ядовитый борщевик
Наладил строй. Пред ним поник
Изнеженный куст желтых лилий.
Стоит по пояс лебеда.
Как будто скорая беда
Ее торопит жить всечасно.
И это, верно, не напрасно:
Звенит хозяйская коса…
А к утру выпадет роса.
Хозяин пьян. Он ждет молодку.
Глядит задумчиво в окно.
Но счастья нынче не дано.
Утешится стаканом водки.
Средь ботанических услад
Для грусти — вечное забвение.
Какое сладкое томление —
Ночной жасмина аромат.

 

 

 

  • Почта: journal@literra.online
Яндекс.Метрика