• Главная
  • Поэзия
  • Проза
  • Мир писателя
  • Пульс событий
  • Партнеры
  • Авторам журнала
Меню
  • Главная
  • Поэзия
  • Проза
  • Мир писателя
  • Радуга России
  • Слово без границ
  • Розовая чайка
  • Записки пилигрима
  • О героях былых времён
  • Книжная полка
  • Рукописи не горят
  • Молодые голоса
  • Родная речь
  • Театральная площадь
  • TerraИрония
  • Кулинарный мадригал
  • Литературный календарь
  • Страна детства
  • Пульс событий
  • Наши партнеры и проекты
  • Архив
  • Авторам журнала
Выпуск № 2, март-апрель 2025 г
  • Радуга России
  • Молодые голоса
  • Рукописи не горят
  • О героях былых времён
  • Книжная полка
  • Слово без границ
  • Розовая чайка
  • Записки пилигрима
  • Родная речь
  • Театральная площадь
  • TerraИрония
  • Кулинарный мадригал
  • Страна детства
  • Литературный календарь
  • Архив
Сергей МОСКВИТИН
02.11.23

…СПАСУТ ЛЮБОВЬ И КРАСОТА… Стихи

В УГОЛКЕ ЛЕСНОМ

В уголке лесном щебечут птицы.

Осень осенила всё кругом.

Крохотная речка серебрится

И струится светлым ручейком.

 

Заросли ольхи и краснотала

Берегут крутые берега.

Ель над речкой руки распластала

И сухие сучья, как рога.

 

Тут повсюду тайники и тайны

По заветным спрятаны местам.

Вот на сучьях бороду лишайник,

Словно леший, свесил тут и там.

 

Может быть, развесил для просушки

И ушёл лесною стороной,

И отныне у лесной опушки

Ель стоит с зелёной бородой.

 

Вот блестит на ветвях паутинка,

Ловит в сети солнце про запас.

Озорная юная рябинка

Выставила бусы напоказ.

 

В тишине осенней, полусонной,

В тишине настоянной, густой

Рыжим огоньком неугомонным

Белочка мелькает средь кустов.

 

Кочки нарядились в шубки лисьи:

Лёг на мох хвоинок рыжий мех.

Улетают прочь с берёзок листья –

Эх, не залатать уже прорех!

 

Улетают листья, словно стая.

Всё на свете, видимо, не зря.

Вот и лист последний улетает

С дорогого сердцу сентября.

 

БЕРЕГ АФРОДИТЫ

Кипридой называли не случайно

Рождённую на Кипре красоту:

Здесь столько энергетики и тайны,

Здесь столько погружения в мечту!

 

Какая красота вокруг разлита!

Лелеют волны гальку и песок.

На этот берег вышла Афродита –

Пенорождённой красоты исток.

 

Прошли тысячелетия, и всё же

К ней интерес неистребимо жив,

И долго будет жить ещё, похоже:

Настолько устоялся древний миф.

 

От древних греков в нас её начало.

Да будет так и впредь из века в век!

Чтоб мир всегда стоял у пьедестала –

Коленопреклонённый древний грек.

 

Как в этом мире зло неугомонно!

Как много в этом мире суеты!

А мне б хотелось, чтоб весь мир влюблённо

Стоял у пьедестала красоты.

 

Чтоб женщина, поэтами воспетая,

На тронную взлетела высоту.

Из всех религий мне мила лишь эта –

Боготворить святую красоту.

                                               23 октября 2018,

                                                                   Кипр.

 

ЛЮБЛЮ СЕРЕБРЯКОВСКИЕ ПОРТРЕТЫ

В её портретах, солнечных и чистых,

Так много звонкой красоты земной!

Из всей плеяды русских живописцев

Особо восхищаюсь ей одной.

 

Люблю серебряковские портреты,

Где каждый образ трепетно воспет.

В них столько и души её, и света,

Что чувствуешь, как греет этот свет!

 

И Тата в танцевальном, и Катюша…

Я с детства их в сознании храню –

Её портреты, что ласкают душу,

И нежные пленительные ню.

 

И дети, и румяные крестьянки,

Натурщицы, любой автопортрет,

Дворянки, марокканки, парижанки –

Все излучают и восторг, и свет.

 

Судьба ей мало счастья подарила:

И Родины лишила, и детей.

Откуда столько жизнестойкой силы

И преданности чистой красоте?

 

Жизнь повернулась чёрною изнанкой,

Но ни нужда голодная, ни страх,

Ни участь неизвестной эмигрантки

Не отразились на её холстах.

 

Вокруг глумились в глупой свистопляске

Кубизм и футуризм, и ар-деко…

Лишь у неё не помутнели краски –

И стиль свой сохранила, и покой.

 

Не потемнели нежные пастели –

Их не коснулся модный авангард.

Не помрачнели ню и акварели,

И к живописи не исчез азарт.

 

Её душа, как красота, воспета

В её работах. Словно лик один.

Люблю серебряковские портреты,

Поэзию и свет её картин.

 

* * *

После лёгкой ветерковой встряски

Опадают листья у ольхи.

Осень что-то пишет.

Может, сказки?

Может быть, осенние стихи?

 

Сколько их разбросано повсюду –

Осенью исписанных страниц!

Осень пишет.

Может быть, этюды?

Может, партитуры для синиц?

 

Ну а может, осень пишет письма,

И несёт Мухтуйка-почтальон

Осенью исписанные листья

До далёких северных сторон?

 

Всё в тайге настроено влюблённо

На осенний вдохновенный лад.

Осень что-то пишет увлечённо –

И листки с шедеврами летят…

 

ФЕВРАЛЬ

Февраль! В лесу так много снега!

Так много солнца в небесах!

Такая сказочная нега

На снежных выткалась коврах!

 

В еловых лапах столько шапок,

Забавных шляпок и причуд,

Тяжёлых снеговых охапок,

Что ели еле их несут!

 

Таёжный мир кудлат, нечёсан,

От снежной пены не отмыт,

Решает важные вопросы –

Повсюду птичий гвалт стоит.

 

По рыжим соснам мчатся белки,

Обрушивая с веток снег.

Затеял с кем-то перестрелку

Из дроби дятел-дровосек.

 

Лес бредит солнцем, мартом близким,

Весеннего веселья ждёт.

Он ловит солнечные брызги

И пьёт их веселящий мёд.

 

Февраль! Последний месяц зимний,

Пора бы знать зиме и честь!

Тайга весне слагает гимны –

И вариантов их не счесть.

 

И там и тут горланят птицы,

Деревья подпевают им.

В лесу так просто вдохновиться

И свой сложить весенний гимн!

 

ДЕВУШКА С ВЕСЛОМ

В чёрно-белый мир уносят кадры

Редких фото.

Довоенный год.

«Девушка с веслом» Ивана Шадра

Из эпохи той ко мне плывёт.

 

Ночь – как море,

В блёстках звёздных точек;

В волнах, как блесна,

Блестит луна.

В парке тихо, лишь фонтан бормочет.

Статуя луной освещена…

 

Чтобы воплотить в свою скульптуру

В голове рождённый идеал,

Скульптор долго подбирал натуру.

И в Бедринской Зое отыскал.

 

Он работал увлечённо, страстно,

Претворяя в жизнь свои мечты.

В скромной и застенчивой гимнастке

Было столько светлой красоты!

 

Словно из античности, как чудо,

Навсегда покинув древний храм,

Девушка нагая, дерзкогрудая

Вдруг явилась – вызов всем ханжам.

 

Стройная и странная богиня,

Мрачных предвоенных лет свеча,

Как оазис посреди пустыни,

Красоту дарила москвичам.

 

Вызов всем режимам мракобесным,

Безоружна и обнажена,

Засияла красотой телесной,

Словно ночью спелая луна.

 

Жаль, она недолго простояла

В парке на усладу москвичам.

Красоту сместили с пьедестала.

В чёрной мгле растаяла свеча.

 

Красота у нас всегда в опале:

Мир ханжей обрёк её на слом.

А взамен по паркам зашагали

Гипсовые женщины с веслом.

 

Жалкие подобия скульптуры,

Символы страны, её типаж,

Олицетворение культуры –

Чья-то блажь, ушедшая в тираж.

 

Всё ушло в историю, как в Лету –

Постарались ветры и дожди –

Гипсовые женщины, атлеты,

Пионеры с горном и вожди.

 

Лишь на снимках редких – два-три кадра! –

Парк, спортсменка Зоя, небосвод.

«Девушка с веслом» Ивана Шадра

Из эпохи той ко мне плывёт…

 

РОДНОЙ ВОЗДУХ

До чего же пригожа тайга в сентябре!

Гнуса нет.

                   Тишина.

                                   И лишь речка бормочет.

И повсюду

                    такое густое амбре

Источают деревья и каждый листочек!

 

В этот воздух вписала свой запах ольха,

В нём роскошные нотки берёзок-блондинок,

Этот воздух настоян на запахах мха

И процежен сквозь сито седых паутинок.

 

В этом воздухе вздохи склонившихся ив,

Чьи листочки уносят прозрачные струйки.

В этот воздух вплетают осенний мотив

Торопливые стылые воды Мухтуйки.

 

В этом воздухе шёпот опавшей листвы,

Аромат хвойных веток с горчинкой,

                                                                грибницы.

В этом воздухе шорохи жухлой травы…

Этим воздухом можно ли вдоволь напиться?

 

Этот воздух покоем меня окропит

И расставит в душе запятые и точки.

Этот воздух меня, как всегда, вдохновит

И, конечно, подарит мне новые строчки.

 

ЖЕНЩИНА

Весь мир наш держится на женщине,

Весь мир наш женщиной рождён.

Она – росток душевный вешний,

Она – наш самый сладкий сон.

 

Наш старт и пропуск в невозможное,

Она – и прыть, и благодать.

Да разве ж хоть один художник

Мог что-то без неё создать?

 

Она – огромная вселенная,

Что льёт нам звёздно-лунный свет.

Не разродится вдохновенно

Ни строчкой без неё поэт.

 

Она – любой порыв наш пламенный,

Разящей шпаги остриё.

Ни бронзу оживить, ни камень

Не сможет скульптор без неё.

 

Она – наш блеск в глазах восторженный,

Носительница красоты.

Для всех увечий самых сложных

Лекарство наше и бинты.

 

Она – любовь, на чём и держится

Несовершенный этот свет;

Божественный наш громовержец,

Источник радостей и бед.

 

Весь мир поблёк бы и скукожился

Без женских прелестей и чар

И сразу б рухнул вниз, похожий

На сдувшийся воздушный шар.

 

И мы, поэты, рукоплещем,

Ей гимн поём все как один.

Позвольте поклониться женщине

От всех восторженных мужчин.

 

ЛЮБОВЬ И КРАСОТА

Любить – от слова любоваться.

Благословенна Красота –

Восторги наши и овации,

Хмельная наша высота.

 

Что заставляет нас влюблённо

Флюиды Красоты вбирать?

Вдыхать коленопреклонённо

Божественную благодать?

 

Пожалуй, то, что наш Создатель,

Создавший эту Красоту,

В нас код вложил, как указатель

Пути к спасению, к Христу.

 

Любовь и Красота едины,

Мы любим Красоту во всём

И видим Красоты глубины

В Любви, ей дышим и живём.

 

Правы Господь и Достоевский,

Святая истина проста:

Наш мир ничтожный, грешный, мерзкий

Спасут Любовь и Красота.

  • Почта: journal@literra.online
Яндекс.Метрика