***
Жизни быстрокрылые страницы...
Наступила новая глава.
Еду я в глубинку из столицы,
Слушать, как весной растёт трава.
Выйду утром в поле – красотища!
Вот она – Россия, через край!
Городская пыль и скукотища
Мне сулила на асфальте рай.
Для столичных здесь в ломы гнуть спину,
А по мне - отменный фитнес-клуб.
Заведу гусей, курей, скотину,
Заложу сосновый крепкий сруб.
И пойдёт по кругу жизнь крутиться.
Дом, хозяйство, дети, суета.
Пусть и мной деревня возродиться,
Чтобы не погинуть никогда!
***
Деревенская улица, домик.
Куст сирени грустит у окна.
На окошке Тургенева томик,
И такая вокруг тишина!
Сердце сжалось, замлело, заныло,
Утонуло в нездешних мечтах.
Как давно, как давно это было!
Нет! Не выразить это в словах.
Не вернуть пролетевшие годы.
Опустел-овдовел отчий дом.
И не пишутся сладкие оды
О цветах, что цвели за окном.
Но года не стирают желанье
Вновь шагнуть на знакомый порог.
И стряхнуть эту боль и страданье,
Словно пыль от житейских дорог.
Подойти потихоньку, как прежде,
Маму нежно за плечи обнять.
«Мама, я твоя дочка Надежда…»,
Что так книжки любила читать…
***
Словно от безделия измаясь,
Грянул гром раскатистый шальной.
Небо, над землёю насмехаясь,
Ливень напустило проливной.
Затопило все твои дорожки,
Мой венецианский огород!
Пробегусь под ливнем босоножой.
Без забот, без мыслей, без хлопот.
А поэт лукаво улыбнётся,
Погрозит промокшим небесам.
Скажет, что последним тот смеётся.
Кто придумал эту шутку сам.
***
Современные поэты
Не вздыхают по ночам.
И сонетные букеты
Не сплетают при свечах.
Нету ритма, нету рифмы,
Не стихи – речитатив,
Где обрывки скудных мыслей
Под заезженный мотив.
Злонавязчивые песни,
Поскорей бы их забыть.
Вы совсем неинтересны -
Лучше б вам совсем не быть.
Лучше пусть подскажут птицы,
Как любить, о чём нам петь?
Как отнюдь не заграницу -
Русь-Россию разуметь.
Хватит песен-инноваций!
Надоедлив их мотив,
Под который лишь кривляться,
Пивом пузо загрузив.
***
Я пишу тебе мысленно письма -
Жаль, ты их не прочтёшь никогда!..
Знаю я - никакого нет смысла
На мечту нашу гробить года.
Почему же, упрямая, снова
Возвращаюсь в наш сказочный мир -
Мир, в котором сказал мне три слова,
Тем создав его, ты, мой кумир?
Мир, создателем вдруг позабытый,
Он в руинах печально лежит.
И моими слезами умытый,
Лишь изменой твоей знаменит.
***
Ты сказал: «Пиши романы...».
Написала. О тебе!
И про все твои изъяны
Я поведала судьбе.
Ты сказал: «Ну, что ж, отлично!»
А стихи слабО писать?
Помни - женщине приличной
Слово надо фильтровать!..»
Что ж стихами, так стихами.
Не киркою, чай, махать!
Да стихи к тому же сами
Так и просятся в тетрадь.
Я начну, пожалуй, с детства.
Там и горе – не беда!
Ведь от всех печалей средство
Наше детство навсегда!
…Что там, в будущем, не знаю?..
Что там - радость или грусть?
Но, как в детстве я мечтаю,
Я во снах цветных летаю
И - Надеждою зовусь!
***
Я проснусь на рассвете,
Солнцу крикну: «Привет!»
Веткой солнечный ветер,
Мне помашет в ответ.
И, ласкаясь, погладит
Он меня по губам,
И шепнёт: «Мою Надю
Никому не отдам!
Не отдам даже солнцу,
Что царит надо мной
И победно смеётся
На загар золотой».
Ветер мой в чистом поле,
Я тебе не жена.
Но тебе поневоле
Я, Надежда, нужна.
***
За окошком сирень пробудилась,
Ароматом зазывно дразня.
Нарядилась, как будто влюбилась
В пролетавшего мимо шмеля.
Невозможно её не заметить,
Шмель не смог перед ней устоять.
Счёл сирень самой лучшей на свете,
Хоть привык он на воле летать.
Но когда красотой насладится
И нектаром пресытится он,
Поспешит поскорей удалиться,
Он в свободу навечно влюблён.