• Главная
  • Поэзия
  • Проза
  • Мир писателя
  • Пульс событий
  • Созвездие муз
  • Партнеры
  • Авторам журнала
Меню
  • Главная
  • Поэзия
  • Проза
  • Мир писателя
  • Радуга России
  • Слово без границ
  • Розовая чайка
  • Арктида
  • Записки пилигрима
  • Час Истории
  • Книжная полка
  • Рукописи не горят
  • Молодые голоса
  • Славянское братство
  • Родная речь
  • От пьесы до премьеры
  • Особая дата
  • Кулинарный мадригал
  • Детская площадка
  • Пульс событий
  • Все музы в гости
  • Наши партнеры и проекты
  • Архив
  • О нас
Выпуск № 1, январь-февраль 2021
  • Радуга России
  • Слово без границ
  • Розовая чайка
  • Арктида
  • Записки пилигрима
  • Час Истории
  • Книжная полка
  • Рукописи не горят
  • Молодые голоса
  • Славянское братство
  • Родная речь
  • От пьесы до премьеры
  • Особая дата
  • Кулинарный мадригал
  • Детская площадка
  • Архив
Наталья РОМАНОВА
11.07.20

СРАЖАЛИСЬ МЫСЛИ НА ПОЛЕ БИТВЫ. Стихи

Зона АТУ

В ветках запутался мёртвый грач.
Перья его – зола.
Землю мою обошёл палач,
Сел во главе стола.

Яства готовы: вороний глаз,
Кости, трава полынь. – 
Скудно и горько. А мой Донбасс
Пьёт молоко святынь.

Быстро, как птицы, взлетали ввысь
Брызги кусков стекла.
В старой духовке, не смазав лист,
Пекло земля пекла.

В печке горели среди всех зол
Мысли мои в дыму.
Новой метлою до ночи мёл
Ветер в моём дому.

Полуслепой, но, как Божий глас,
Ворон кричал в бреду,
Что на закате в родной Донбасс,
В землю его паду...

Гости

Кровать-скамейка. На ней рожали…

Древесный запах заполнил дом.

Скрипели двери, будто скрижали

Писались тоненьким угольком.

 

Сходились гости. В руках – по стопке.

Спешили, видно, на огонёк.

Слова и Слово бросали в топку.

А на дощечке спал мотылёк.

 

Сражались мысли на поле битвы.

Пищали мыши на чердаке…

А к сердцу близко

Дрожал, как листик,

Листок с молитвою в левой руке.

 

Гремели кружки. Горели свечки.

Смеялись люди. Им невдомёк,

Что Божий Ангел достал из печки

С горячей кашею чугунок. 

Уходят дома...

У меня на руке - почерневшая дробь из черники.
Не растёт на лугах эта страшная спелая дробь.
Вот опять Петербург дал ночлег перехожей калике,
И Луганку мою заменила холодная топь...

Как трамваи, дома уходили и прятались в дыме.
Их съедал этот дым, как последнюю пищу иуд.
Я оттуда ушла, ведь на площади Горького ныне
Только травы, как свечи, и свечи, как травы, растут...

Мама, не лови чёрных птиц...

Птицами на кончиках спиц
Вяжется повозка угля. 
Мама, не лови чёрных птиц, –
Крылья их, ты знаешь, – земля.

Я тебе платок привезу.
Хочешь оренбургский платок?
И сотру с берёзы слезу. 
Горек твой берёзовый сок.

Станешь у калитки с котом.
Только не смотри, как кроты
Роют под станичным мостом,
Строят земляные мосты.

Только жди. И летом в жару
Я приду вергунской тропой.
Обнимусь, родная, с тобой
И умру. В тот час и умру...

 

  • Почта: journal@literra.online
Яндекс.Метрика