• Главная
  • Поэзия
  • Проза
  • Мир писателя
  • Пульс событий
  • Партнеры
  • Авторам журнала
Меню
  • Главная
  • Поэзия
  • Проза
  • Мир писателя
  • Радуга России
  • Слово без границ
  • Розовая чайка
  • Записки пилигрима
  • Машина времени
  • Книжная полка
  • Рукописи не горят
  • Молодые голоса
  • Родная речь
  • Театральная гостиная
  • Литературный календарь
  • Кулинарный мадригал
  • Детская площадка
  • Пульс событий
  • Наши партнеры и проекты
  • Архив
  • Авторам журнала
Выпуск № 6, ноябрь-декабрь 2022
  • Радуга России
  • Слово без границ
  • Розовая чайка
  • Записки пилигрима
  • Машина времени
  • Книжная полка
  • Рукописи не горят
  • Молодые голоса
  • Родная речь
  • Театральная гостиная
  • Литературный календарь
  • Кулинарный мадригал
  • Детская площадка
  • Архив
Николай ДЕНКЕВИЦ
15.12.22

МЫ ИЩЕМ ОТ СЕБЯ СПАСЕНЬЕ… Стихи

***

Не  плачь,  январь,  не  время  плакать.

Пройдёт  дождливая  пора,

И  хмарь  в  душе,  как  эта  слякоть,

Уйдет  безмолвно  со  двора.

 

И  чистый  снег  поля  застелет,

Чтоб резвою была  езда,

Утихнут  буйные  метели,

На  Рождество  взойдёт  звезда.

 

Мы  ищем  от  себя  спасенье,

Хотя, по  сути,  жизнь  проста:

Душой поверить в Воскресенье

За  нас  распятого  Христа.

 

Ушли  крещенские  морозы…

На жизнь посмотришь без  вранья,

И станет поэтичной  проза

Под  серым  небом  января.

 

ЕСАУЛ

Нет  героев  в  прошедшей  Гражданской  войне,

Где  отважный  твой  дед  воевал  есаулом.

На  войне  боль и  кровь,  не  жалеют  коней,

И понятие  "брат"  исчезает  под  дулом.

 

"Есаул"  на  Донбассе  был  твой  позывной,

 Били  "Грады" в  Луганск,  весь  пожаром  объятый,

 Из  домов  выносили  того,  кто  живой,

 А  "укропы"  утюжили  танками  хаты.

 

 Из  огня  в  полымя  вновь кидает  страну.

 Всё  проходит,  и  старая  Русь  не  вернулась.

 А  в  Донецке  мальчишки  играют  в  войну,

 И  в  игре  называют  себя  "Есаулом".

 

***

Не  спешите-ка нас  хоронить:

Мы - веселого  времени  дети,

Довелось кровь  в  Афгане  пролить,

Нас трепал перестроечный  ветер.

Мы не драли  страну  на  куски,

Выживали  в  сплошном  беспределе,

Кто-то  спился:  не  вынес  тоски,

Но другие по прежнему  в  деле.

Мы остались душою чисты –

Молодое красивое  племя.

Умираем,  как  в  осень  листы,

Не  вписались  мы  в  новое  время,

Наши  помыслы  были  чисты -

Молодое,  красивое  племя.   

 

***

Плывут  по  небу  облака…

Куда  вас  гонит  ветер  странствий?

Жизнь  -  это  вечная  река,

Далёкая от  постоянства.

 

Грустит  бездомная  луна,

Блуждая  в  чёрной  бездне  ночи,

Она пожизненно одна,

Костюм  печалью  позолочен.

 

Бродяга  ветер-пилигрим,

Что в мир  приносит  перемены,

Не знает: перемены -  дым,

Скрывающий от нас  измены.

 

Душа моя, ответь хоть ты,

Какой  изранена тоскою?

Пусть будут помыслы  чисты,

Проси же у Творца покоя. 

  • Почта: journal@literra.online
Яндекс.Метрика