• Главная
  • Поэзия
  • Проза
  • Мир писателя
  • Пульс событий
  • Созвездие муз
  • Партнеры
  • Авторам журнала
Меню
  • Главная
  • Поэзия
  • Проза
  • Мир писателя
  • Радуга России
  • Слово без границ
  • Розовая чайка
  • Арктида
  • Записки пилигрима
  • Час Истории
  • Книжная полка
  • Рукописи не горят
  • Молодые голоса
  • Славянское братство
  • Родная речь
  • От пьесы до премьеры
  • Особая дата
  • Кулинарный мадригал
  • Детская площадка
  • Пульс событий
  • Все музы в гости
  • Наши партнеры и проекты
  • Архив
  • О нас
Выпуск № 1, январь-февраль 2021
  • Радуга России
  • Слово без границ
  • Розовая чайка
  • Арктида
  • Записки пилигрима
  • Час Истории
  • Книжная полка
  • Рукописи не горят
  • Молодые голоса
  • Славянское братство
  • Родная речь
  • От пьесы до премьеры
  • Особая дата
  • Кулинарный мадригал
  • Детская площадка
  • Архив
Николай ПЕРЕЯСЛОВ
03.02.20

Стихи под стук колёс

ИЗ ОКНА ВАГОНА

Над безмерностью русской души не гадай.

Сядь в вагон — и Россию вблизи повидай.

 

Поезжай мимо дол, мимо сёл, мимо круч.

Русский поезд — к загадке Отечества ключ.

 

Как учили святые — дух мирен стяжай.

Никого не вини. Сядь в вагон — и езжай.

 

Пусть летят, как оковы, в рассветную рань —

Балаково, Быково, Калуга, Рязань.

 

Пусть мелькнёт берег Волги, Оби, Иртыша...

Ты здесь не был — откуда ж их помнит душа?

 

На минутной стоянке — на землю шагни,

будто вновь погружаясь в минувшие дни.

 

Ты не жил здесь. Но помнишь перрон и вокзал...

Это — Родина. Ты её сразу узнал.

 

И открылось в тот миг, хоть не задан вопрос,

что пульс крови — сродни перестуку колёс.

 

И что поезд, бегущий вдоль далей и дней —

это символ ярчайшей из русских идей.

 

В чём разгадка её — ты над тем не гадай,

сядь в вагон — и Россию вблизи повидай...

 

РАЗМЫШЛЕНИЯ НА ЖЕЛЕЗНОЙ ДОРОГЕ

Горький воздух, тревожные птицы,

осень, Родина в быстром окне.

В коридоре грустит проводница

(эх, такая бы — обо мне!..)

 

Поезд мчится сквозь чёрное поле,

сквозь леса, где кричит вороньё.

Сколько жизни вокруг!.. (Сколько — боли

за весёлым фасадом её.)

 

Оглянусь на случайные лица

и — как «Слово» прочту о полку

с криком птиц и с тоской проводницы

на её (лишь расцветшем) веку.

 

Что же светит нам в далях туманных?

Нет ответа, незримы концы.

Только ложечки пляшут в стаканах,

словно троек лихих бубенцы...

 

В ПОЕЗДЕ

Зима. Что делать мне в вагоне? Я встречаю

проводника, несущего мне чаю,

словами: «Мы опаздываем?.. Нет?..

И не найдётся ль свеженьких газет,

чтоб, в новостях пошарив хорошенько,

узнать, что стало с Юлей Тимошенко,

не взорван ли иракцами Багдад,

и что в Москве — дожди иль снегопад?..»

 

А за окном — застывшим кинокадром —

висит орёл над степью, как кокарда;

спаял ледок речные берега;

и во всю ширь — снега, снега, снега…

 

Вот зимний дуб — без листьев, как бесполый, —

стоит один среди равнины голый.

Вот у окна — лежит моя страна,

вся до краёв сиянием полна…

 

А я сижу — то ем, а то скучаю,

то, влив в себя стакан крутого чаю,

гляжу в окно, где вот уж много дней

мелькает профиль Родины моей.

 

Куда я мчу? Куда мой путь струится?

Кому я нужен где-то там, в столице,

где нынче сплошь — лишь банки, казино,

и жизнь мелькает кадрами кино,

сварганенного, словно в Голливуде?..

 

Гляжу вокруг — кругом простые люди:

смеются дети, дремлют старики

(советских строек передовики).

Вагон летит через поля и чащи

моих Мордовий и моих Чуваший,

моих Удмуртий в снежной пелене.

Душа грустит, душа в тоске томится.

— Эй, проводник! (А лучше — проводница.)

Налей-ка снова, что ли, чаю мне…

 

Россия! Русь! Я всю тебя приемлю —

пусть грусть моя тебя не отпугнёт.

Такое небо и такую землю

ну где ещё моя душа найдёт?

 

Я век готов через леса и горы,

через тоски томленье, день за днём

лететь, лететь через твои просторы

и пить твой свет, дрожащий за окном.

 

Уйди, тоска! Хоть даль и не знакома,

но это — Русь. И я тут всюду — дома…

 

ПОЛУСТАНКИ

Как я люблю вас, дальних ж. д.

патриархальные полустанки!

Домики, листьев осенних желтей...

Вы — как мустанги.

 

Что вам кварталов столичных стада,

сбитые в кучи у телеэкранов?

Даль рассекая, летят поезда,

в воздухе свистнув арканом.

 

Кто ты, мелькнувшая возле столба

в платьице неосторожном?

Мне повстречаться с тобой — не судьба,

нет остановки.

 

В тамбуре, «приму» куря, я прильну

взглядом к окошку...

Поздно! Лишь, вдаль убегая, мелькнут

дворик, колодец, пятнистая кошка

 

да на пригорке, где посветлей,

всласть упиваясь свободою летнею,

носятся с визгами по земле

дети с замурзанными коленками...

 

...Я себя — сам к мельтешенью обрёк,

жизнь раздробив на метаний осколки.

Что ж теперь сетовать на оброк?

Нет остановки.

 

Скорым судьба через век просквозит.

Что там мелькнуло в сторонке?

Хоть на минутку бы притормозить!

Нет остановки.

 

Нет... Мы и сами минутны в окне

жизни — как те, безымянные, станции.

Брошу с обочины строчек букет —

кто-то

           дотянется?..

 

ТАМОЖНЯ

Ночью поезд вдруг натянется,

будто кто-то крикнет: «Стоп!» —

и в окне предстанет станция

под названьем «Конотоп».

 

И хохлацкие таможники

шумно ввалятся в вагон,

как отпетые безбожники,

прерывая сладкий сон.

 

Каблучками звонко топая,

заглянёт в купе одна —

точно ведьма конотопская,

черноброва и стройна.

 

«Признавайтесь, — скажет, — мальчики,

что таите от меня?..» —

и потрёт о пальчик пальчиком,

будто денежки слюня.

 

И уйдёт, виляя бёдрами,

всех мужчин в купе сковав,

будто найденные доллары,

мой покой конфисковав...

 

ТЕЛЕГРАММА С ДОРОГИ

ДУША ЗАНЕМЕЛА

НАДЕЖДА УСТАЛА

ХРАНИ ВАС СУДЬБА ОТ НОЧЕЙ НА ВОКЗАЛАХ

КРИВЫЕ ДОЖДИНКИ ПЛЫВУТ ПО СТЕКЛУ

СОСЕДИ ХРАПЯТ

И УХОДЯТ ВО МГЛУ

ЧУЖИХ ПОЕЗДОВ ОСВЕЩЁННЫЕ ОКНА

 

ХРАНИ ВАС СУДЬБА ОТ ПУСТОЙ И ДАЛЁКОЙ

ДОРОГИ БЕЗ ДЕНЕГ И ЦЕЛИ В ДУШЕ

ОТ БЫВШИХ ДРУЗЕЙ ВАС НЕ ЖДУЩИХ УЖЕ

ОТ ОБЩИХ ВАГОНОВ БУФЕТНОГО ЧАЯ

СЛУЧАЙНЫХ УШИБОВ И СВЯЗЕЙ СЛУЧАЙНЫХ

ОТ РУХНУВШЕЙ С НЕБА ЗАВЕТНОЙ ЗВЕЗДЫ

ПРОСТУДЫ И СКУКИ С КОТОРОЙ НА ТЫ

ОТ ЕЖЕМИНУТНЫХ ТЫЧКОВ И ПОБОЕВ

ОТ СЛЁЗ НАД ЧУЖОЙ ВАМ КАК БУДТО СУДЬБОЮ

ОТ ЖИЗНИ ДЫШАЩЕЙ В ЛИЦО КАК ГОРНИЛО

ХРАНИ ВАС СУДЬБА

КАК МЕНЯ

НЕ ХРАНИЛА

 

 

  • Почта: journal@literra.online
Яндекс.Метрика