• Главная
  • Поэзия
  • Проза
  • Мир писателя
  • Пульс событий
  • Партнеры
  • Авторам журнала
Меню
  • Главная
  • Поэзия
  • Проза
  • Мир писателя
  • Радуга России
  • Слово без границ
  • Розовая чайка
  • Записки пилигрима
  • О героях былых времён
  • Книжная полка
  • Рукописи не горят
  • Молодые голоса
  • Родная речь
  • Театральная площадь
  • TerraИрония
  • Кулинарный мадригал
  • Литературный календарь
  • Страна детства
  • Пульс событий
  • Наши партнеры и проекты
  • Архив
  • Авторам журнала
Выпуск № 3, май-июнь 2025 г
  • Радуга России
  • Молодые голоса
  • Рукописи не горят
  • О героях былых времён
  • Книжная полка
  • Слово без границ
  • Розовая чайка
  • Записки пилигрима
  • Родная речь
  • Театральная площадь
  • TerraИрония
  • Кулинарный мадригал
  • Страна детства
  • Литературный календарь
  • Архив
Эдуард ПОБУЖАНСКИЙ
18.08.20

Только один звонок

Ангел
Слушай, я не знаю,

что они там вкурили,

но меня назначили

ангелом твоим.

У меня мало налёта

и слабые крылья,

и я не уверен,

что мы даже взлетим.

Но мы попробуем,

да и выхода нету.

Ты помнишь молитву?

Любую. И я — нет.

Но я же твой ангел,

я агент неба.

Не отключайся,

не выключай

внутренний свет.

Барабан
Мне играли и трубы, и флейты,

И всё рос моей жизни курган,

Но теперь я под небом последним

Слышу только один барабан.

 

Я узнал неподъёмную цену

Лёгких рифм, обжигающих рот.

И сейчас, поднимаясь на сцену,

Я всхожу как на свой эшафот.

 

Не лишай меня, Господи, речи,

Не ославиться, Боже, сподобь!

И всё ближе, и громче, и резче

Барабана небесного дробь…

След
Не крестиком вышивание

И не вязанье крючком,

Стихи — это как выживание:

По хрусткому снегу ползком.

 

Не чуя ни места, ни времени,

Не чувствуя страха и ног —

Туда, где мелькнул за деревьями

Неясной судьбы огонёк.

 

И что там с тобою станется?..

Спасёт ли обманчивый свет?..

Ползёшь, а по снегу тянется

Строкою багряною след.

Звонок
Каждый недавно умерший

получает право

на один короткий звонок —

чтобы только сказать,

что с ним всё в порядке.

Обычно звонят детям,

реже — родителям,

звонят мужьям и жёнам

(иногда даже бывшим!),

и почти никто не звонит

на работу, в церковь,

в больницу, в собес.

Никто не звонит

на прямую линию с президентом

или экстрасенсу

из известного телепроекта.

Говорят, таких номеров

даже нет в телефонной книге.

Есть только эти:

мама, папа, сын, дочь,

любимый, любимая…

Книга
Жил поэт — вся душа нараспашку!

Не унять молодецкий запал!

Он и бражку любил, и Палашку

И стишки между делом кропал.

 

А однажды он выкинул номер:

Вдруг лицо обратив к небесам,

Прошептал что-то, замер — и помер.

Был — и нет. Книжку вот написал.

 

Ничего не оставил он, кроме

Книжки этой — в две скрепки тетрадь.

Где-то есть и с надгробием холмик —

Даже имени не разобрать.

 

Этот холмик зарос медуницей

В окружении мраморных плит.

И к нему, словно дикая птица,

Одинокая книга летит.

Приобрести книгу стихов Эда Побужанского «Агент неба» можно по ссылке:
https://www.izdat.info/agent-neba

  • Почта: journal@literra.online
Яндекс.Метрика