Ангел
Слушай, я не знаю,
что они там вкурили,
но меня назначили
ангелом твоим.
У меня мало налёта
и слабые крылья,
и я не уверен,
что мы даже взлетим.
Но мы попробуем,
да и выхода нету.
Ты помнишь молитву?
Любую. И я — нет.
Но я же твой ангел,
я агент неба.
Не отключайся,
не выключай
внутренний свет.
Барабан
Мне играли и трубы, и флейты,
И всё рос моей жизни курган,
Но теперь я под небом последним
Слышу только один барабан.
Я узнал неподъёмную цену
Лёгких рифм, обжигающих рот.
И сейчас, поднимаясь на сцену,
Я всхожу как на свой эшафот.
Не лишай меня, Господи, речи,
Не ославиться, Боже, сподобь!
И всё ближе, и громче, и резче
Барабана небесного дробь…
След
Не крестиком вышивание
И не вязанье крючком,
Стихи — это как выживание:
По хрусткому снегу ползком.
Не чуя ни места, ни времени,
Не чувствуя страха и ног —
Туда, где мелькнул за деревьями
Неясной судьбы огонёк.
И что там с тобою станется?..
Спасёт ли обманчивый свет?..
Ползёшь, а по снегу тянется
Строкою багряною след.
Звонок
Каждый недавно умерший
получает право
на один короткий звонок —
чтобы только сказать,
что с ним всё в порядке.
Обычно звонят детям,
реже — родителям,
звонят мужьям и жёнам
(иногда даже бывшим!),
и почти никто не звонит
на работу, в церковь,
в больницу, в собес.
Никто не звонит
на прямую линию с президентом
или экстрасенсу
из известного телепроекта.
Говорят, таких номеров
даже нет в телефонной книге.
Есть только эти:
мама, папа, сын, дочь,
любимый, любимая…
Книга
Жил поэт — вся душа нараспашку!
Не унять молодецкий запал!
Он и бражку любил, и Палашку
И стишки между делом кропал.
А однажды он выкинул номер:
Вдруг лицо обратив к небесам,
Прошептал что-то, замер — и помер.
Был — и нет. Книжку вот написал.
Ничего не оставил он, кроме
Книжки этой — в две скрепки тетрадь.
Где-то есть и с надгробием холмик —
Даже имени не разобрать.
Этот холмик зарос медуницей
В окружении мраморных плит.
И к нему, словно дикая птица,
Одинокая книга летит.
Приобрести книгу стихов Эда Побужанского «Агент неба» можно по ссылке:
https://www.izdat.info/agent-neba