***
Сквозь игольное ушко мира
Нитка жизни твоей прошла,
Мимо пыли посмертной, мимо
Праха вечности, неба шва.
По сверкающей кромке солнца
Ты ступаешь. Прозрачен свет.
Он рукою тебя коснётся,
На лице не оставив след.
Ты уходишь во мглу заката.
Шлейфом пыли далёких звёзд,
В небеса пустотой запрятан,
Соткан болью из нитей слёз.
ОПРЕДЕЛЕНИЯ ЗИМЫ
Просты, мудры, метафоричны
Определения зимы.
Не время года, но - обычай
Мечом касаться пут земли,
Освобождая руки ветра
От тонких нитей Бытия,
Чья шляпа лёгкая, из фетра,
Лежит, как будто не своя,
Как будто осень не настала,
А лето - даже не прошло
Забрызгав лица рыжей сталью,
Из солнца выдавив стекло.
Под ним, по вросшим в небо пальцам
Деревьев липкий сок течёт.
Им пустоты нельзя касаться,
Ведь там слова теряют счёт.
Там губ касается обычай
О снеге помнить и любить
Тех зимних дней метафоричность,
Что к сердцу протянули нить.
ПОСВЯЩЕНИЕ ЮРИЮ КУЗНЕЦОВУ
Имеющий слово в себе,
Врастает корнями в эпоху,
Стремясь обеспечить в судьбе
Присутствие веры и Бога.
Имеющий слово во тьму
Приносит осколками света
Желание жизни, воткнув
Нож истины в зеркало смерти.
Имеющий слово - растёт
Над явью, над смыслом, над волей,
Перстами святыми растёрт
До дрожи, до хруста, до боли.
ПОРТРЕТ ИОСИФА БРОДСКОГО
Был Богом поцелованный поэт:
Чуть сморщена перегородка носа,
И меткий взгляд, как некий знак вопроса,
Шагами отмеряет бремя лет.
Был Богом поцелованный поэт:
Его глаза ничто не выражают,
А лишь (заметьте!), помнят о Скрижалях,
Что дал нам Бог. И на Синай - горе.
Был Богом поцелованный поэт:
В глазах застывший отблеск спал, подлунный,
И расширял зрачок эмоций бурю.
Но он не Бах. Не Афанасий Фет.
Был Богом поцелованный поэт:
Спускается по лбу его морщина,
И в ней он - не Провидец, но Мужчина:
Забытых дней печальный кифаред.
Был Богом поцелованный поэт:
Застрявшая на пальце сигарета,
Не даст нам даже точного ответа:
«Зачем он умер в пятьдесят шесть лет?"
СОНЕТ КО ДНЮ РОЖДЕНИЯ В.ВИКУЛОВОЙ
Меж зыбких пальцев вьюга истечет,
Как будто снег - твоя, навеки пряжа.
И нитям Бытия теряю счет.
Теперь и дед с тобой в бессмертье ляжет.
Мир предстает нелепым персонажем,
Не знающим, ни славу ни почёт.
Для Бога голос времени - не важен,
Он и его поставит на учет.
Свяжи их, снег, тугою тетивою,
Могильный крест, стань общей головою.
Куда зимы дорога поведет
Снежинки две - две старческие Души,
И где они отыщут в вечность ход,
Тоску потомка памятью разрушив?..
ПЕРВЫЙ ПОЛЁТ
Как можно жизнь в поэзию вместить,
Как можно Бродским взять не восхититься?
Нам надо боли выкорчевать сныть,
Потом - взлететь на небо Божьей птицей,
Чтоб оказаться в сумерках Души,
Где нас подхватит ветер чьей-то рифмы,
И крик себя незримо заглушив,
Луна свой свет из водной чаши выпьет.
То блюдце перевёрнуто вверх дном,
Которое до дна не доставало.
Вот так и мы в прострации живём,
А до Христа нам до смешного мало.
Нам только бы рукою оборвать
Плоды познаний умственных иллюзий,
И сбросив вес в болотистую гать,
Вверх улететь, покуда в небе кружим.
Какой учёный это подтвердит?
В науке нет вопросов философских,
Но есть покуда на Руси пиит,
Мы будем жить, как жил до нас Иосиф.
Ведь, люди - птицы, что не говори.
Без их полёта мир лишится песен,
Которые у каждого внутри,
И этим стих мой был вам интересен.