• Главная
  • Поэзия
  • Проза
  • Мир писателя
  • Пульс событий
  • Партнеры
  • Авторам журнала
Меню
  • Главная
  • Поэзия
  • Проза
  • Мир писателя
  • Радуга России
  • Слово без границ
  • Розовая чайка
  • Записки пилигрима
  • О героях былых времён
  • Книжная полка
  • Рукописи не горят
  • Молодые голоса
  • Родная речь
  • Театральная площадь
  • TerraИрония
  • Кулинарный мадригал
  • Литературный календарь
  • Страна детства
  • Пульс событий
  • Наши партнеры и проекты
  • Архив
  • Авторам журнала
Выпуск № 3, май-июнь 2025 г
  • Радуга России
  • Молодые голоса
  • Рукописи не горят
  • О героях былых времён
  • Книжная полка
  • Слово без границ
  • Розовая чайка
  • Записки пилигрима
  • Родная речь
  • Театральная площадь
  • TerraИрония
  • Кулинарный мадригал
  • Страна детства
  • Литературный календарь
  • Архив
Татьяна ПАРСАНОВА
01.11.23

ПРИШЕДШИЙ НАВСЕГДА КО МНЕ ЯНВАРЬ. Стихи

***

Когда с  тебя  сдерут седьмую шкуру,
Когда в душе мятущейся ни зги;
Знай – там ты должен лечь на  амбразуру,
А здесь ‒ тебе прощают  все долги.
И пусть октябрь смывает радуг блики,
И радость дня затеряна во тьме...
Ты знай, что там ты должен быть великим.
А здесь ты тот, кто просто нужен мне.

 

***

За флажками оставила
Свою веру в людей.
Вспомни главное правило:
Если ранил - добей.
Только спину и вижу я.
Это мне не забыть.
Если все-таки выживу -
Буду мстить. Буду мстить.
Растерялась по-бабьи я.
Это ФОРА - ты знай.
Я еще - очень слабая...
Время есть. Добивай.

 

22 ИЮНЯ 1941

Три пятьдесят... Рассвета -
первый несмелый блик.
В тёплых объятьях лета
города сонный лик.
Рваный кусок тумана
тюлем свисает с крыш.
Заспанный дворник рьяно
гонит метлою тишь.

Achtung! Напрягся Каин,
силясь рукой взмахнуть.
Ищет, сквозь сон, губами
новорождённый - грудь.
Три пятьдесят... Истома...
Людям ещё дано –
с зычным победным стоном
слиться, сплестись - в одно.


В небе стальная стая
смерть под крылом несет.
В небытие впадая,
счастлив ещё народ.
Сонные - в одеяло
прячутся, как в гнездо.
Мира осталось мало –
Десять мгновений до...

P.S. Кляксою взрыв. Воронка
Улиц взъерошит гладь.
Рвётся не там, где тонко,
Там, где хотят порвать.

 

***

Когда  завесят белым зеркала,
Когда стакан  покроют коркой хлеба...
Ты не жалей, что я как хмель прошла.
Ты не жалей, что мне  опорой  не был.

Когда январь, листнув тринадцать дней,
Осиротелость разольет по венам,
Всё оправдав в себе, не пожалей,
Что без меня ты стал обыкновенным.

 

***

Безмолвие... Я стука жду напрасно.
Застыло время вечной мерзлотой...
Невозвратимо и предельно ясно -
Он был не Тем. А Я была не Той.

Но почему ж так скорбно губы сжаты
И почему вопрос стучит в висках-
Он виноват? Мы оба виноваты?
Я не права? Иль всё же он не прав?

Ответа нет. Крик захлебнулся стоном.
Грустит забытый нами календарь.
И всё отняв, накрыл жизнь чёрным фоном,
Пришедший навсегда ко мне январь.

И всё же вызывает удивленье -
Зачем? Однажды догорев дотла
Молю о мае, словно о спасенье...
И почему так хочется тепла?

 

***

Выключаю разум. Пусть исполнится
Всё, что проклиналось сгоряча.
Примеряю звание "любовница",
Как одежду с барского плеча.

Распрощалась с гордостью. Покорная...
Эшафот ли... Жизнь ли... Быть... Не быть...
Мне теперь  душою обнаженною
В унисон с дождями голосить.

Сердце ранят, как шипы терновника,
Непростые правила твои.
На другой вершине треугольника -
Вне закона...
                Просто - по любви.

 

***

Мешаю кофе с дымом сигарет…
Спускаю жизнь породою пустою.
Ещё один отполыхал рассвет
Не зацепив своею красотою.

День катит мысль в привычной колее -
Переложить пытаясь небыль в были...
Ах, сколько их ушло в небытие,
Рассветов, что с тобой не разделили.

 

***

Не цветами - лебедой
Зарастает поле.
Стала я твоей бедой,
Милый, поневоле.

Неба ситец голубой
Насурмился грозно.
Ах, зачем же мы с тобой
Встретились так поздно.

Мыслей горьких остриё -
Никуда не деться...
Спрячу имя я  твоё
В тайничок под сердце.

Сыпет густо на лицо
Мне слезинки лето.
А на пальчик мой кольцо...
Не тобой надето.

 

***

Опять я  не на  шутку растерялась...
Хотя, пора б привыкнуть. Столько лет...
Ещё  вчера  нам осень улыбалась,
А нынче красит небо в  серый цвет.

По волчьи ветер подвывает песни.
Холодный дождик зло стучит в  окно.
Ну что, Душа, ты  снова не на  месте?
А впрочем... Твоё место... Где ОНО?

 

  • Почта: journal@literra.online
Яндекс.Метрика