***
Под березкой белою стройная девчонка,
Деревенский с солнышком светится пейзаж...
Милая российская, дальняя сторонка,
Как же твоя праведность трогает подчас!
И живёт всегда во мне страстное желание:
Высмотреть тропиночку меж покосных трав
И к берёзке памятной быть без опоздания,
Враз года ушедшие сном ночным прогнав.
Там мосток над речкою – место для свидания,
А за речкой сена стог – мягкая постель.
Там весь мир до краешка – буйство созидания
И судьбу по кругу кружит звёздная метель.
Здорово, ах здорово, прикоснуться к небу там,
Где повисли облачками чистые мечты,
Где с утра вдоль улицы пахнет свежим хлебушком,
И дорожка в радость мне - многие версты.
Милая российская, дальняя сторонка,
Ширь твоя безбрежная, зелень в горизонт.
Над столом под рамочкой старая иконка…
…Вновь под утро снится мне мой счастливый сон.
ДЕРЕВНЯ ПАНТЕЛЕЕВО
Деревня Пантелеево,
одна из многочисленных,
раскинутых угорами
среди сплошных лесов,
в округе прежде славилась
своим сермяжным промыслом,
и было населенья в ней
почти полста дворов...
В деревне Пантелеево
старуха Пантелеевна,
в полон годами взятая,
живёт, как перст, одна,
а что вокруг соседей нет,
подворья сплошь заброшены,
и край людьми забыт давно,
то не её вина…
Её избушка ветхая,
от старости просевшая,
убогими оконцами
на белый свет глядит,
в светёлке чисто прибранной,
и небогатой утварью,
печь в треть-избы раскряжилась,
побелена стоит;
Местами пол прогнил насквозь,
давно ремонта требует,
вот если б свежих досточек –
да некому сказать,
по стенам фото выцвели,
а от угла старинные,
в окладах тёмных простеньких,
свет сеют образа...
Она давно по немощи
не выбиралась на люди,
не праздновала праздников
и никого не ждёт…
Поутру станет затемно,
истопит печку русскую,
на образа помолится,
пойдёт на огород.
Её хозяйство малое:
коза и кошка старая,
собачка – чтобы лаяла,
да курочек пяток,
и целый день то там, то тут,
видать её заношенный,
когда-то только к празднику
надёванный платок…
Ко вечеру управившись,
присядет на завалинку,
на палочку обОпрется,
да долго так сидит,
и взгляд её невидящий,
на жизнь давно прошедшую,
сквозь время мимолётное,
подслеповато зрит.
Всё помнится ей прошлое:
года летели скоренько,
в июнь по палисадникам
сирень всегда цвела…
Ах, как здесь было весело
да по престольным праздникам,
и из села за десять вёрст
слышны колокола.
И люди сплошь хорошие
тут жили и не ведали,
в трудах с утра и до ночи,
ни горя, ни забот…
Куда-то подевалось всё;
теперь по этой улице
ни конного, ни пешего
за весь день не пройдёт…
Когда рукою немощной
под образами древними
последний крест отсветится,
и ангел пропоёт,
деревня Пантелеево,
остатняя из множества,
что вкруг стояли ранее,
в небытие уйдёт…
УТРО В МОЁМ ГОРОДЕ
Под утро шелохнёт листы деревьев
Знакомый с детства лёгкий ветерок.
Обитель колдовства из сказки древней –
Возьмётся алой краскою восток.
Мой город, возлежа в рассветной дрёме,
Глубоко чистой свежести вдохнёт,
Расправив крылья, скинет ночи бремя,
Навстречу свету птицею вспорхнёт.
Проснётся, тёплой лаской заворожен,
Весенний беззаботно лёгкий день,
На лицах многочисленных прохожих
Сотрут улыбки всех ненастий тень.
Аплодисменты голубиных крыльев
Наполнят эхом залы площадей,
Шальное солнце из ушата выльет
Янтарный мёд на тишину аллей.
И множество мелодий будет литься
Из кущ зелёных парков городских,
Вплетая в ритм рабочей колесницы
Мажорным гимном жизнеславный стих.
И я проснусь, и радостью напОен,
Пойду бродить средь разноцветья дня,
И на бульваре птицы ладным строем
Споют охотно песню для меня…
ГЛУБИНКА
Я не видел давно этих сказочных мест,
Не бродил по российской глубинке.
Больше прежнего всюду тут рубленый лес,
Жизнь течёт всё себе по старинке.
В деревеньке забытой здесь друг мой живёт,
Вместе мы с малых лет поднимались.
Я уехал потом, он остался и вот,
Лет уж двадцать мы с ним не видались.
Мы сидим у него в деревянной избе,
Печь горит, стол накрыт по-простому.
Незатейлив обед, «пузырёк» на столе,
И мы случаю рады такому.
Друг вздыхает: «Взгляни-ка¸ вот так и живём,
Всё своё: огород и картошка.
Нынче сбегал за зайчиком в лес с ружьецом,
Помогает охота немножко.
Дети в городе все, что им с нами сидеть,
Редко внуков привозят – вот жалость.
Сколь могу, шлю им в город с оказией снедь,
Нам-то нужно ведь самую малость.
Небогато живём, что о том говорить,
Нам не худшее время досталось.
Только хочется, парень, мне всё же спросить:
Так ли ныне, как нам обещалось?
Погляди-ка, сегодня ты в наших дворах
Уж совсем не отыщешь скотины.
Две бурёнки в деревне, так это же страх,
Нашей нынешней жизни смотрины.
В магазин, вот беда, хоть совсем не ходи,
Цены, так их, уж больно кусают.
Кто нам пенсии мерил - те точно враги,
Ведь за них и собаки не лают.
Наверху, там, светло, будто праздничным днём:
Всё красиво и всё процветает.
Мы внизу, как всегда, днём одним лишь живём,
На кончину скопить не хватает»…
Он пополнил стаканы, вздохнул тяжело,
О нелёгком, видать, загрустилось.
И не в радость мне тоже хмельное пошло,
Сердце как-то неровно забилось.
Рассказать бы кому, как живёт здесь народ,
Нынче время-то новое, вроде.
Сам себе усмехаюсь: да кто ж нас поймёт?
Кто здесь думал, когда, о народе?
И ещё будет долго над нами кружить
Серый призрак с дырой на кармане.
И убогость нам долго всем миром влачить,
Потому что мы все – россияне…
Мы подняли стаканы за то, что ушло,
И друг другу в глаза посмотрели…
Шли от русской печи в дом уют и тепло,
С тихим треском поленья горели…
ЛЕТО, ВЕЧЕР, КЛЁН В ПЕРЕУЛКЕ
Обыкновенный клён ясенелистный,
Каких у нас по паркам – миллион,
Стоит себе перстом в проулке чистом
Так, будто он стоял здесь испокон.
Он стар и мудр, свидетель перестроек,
Замены флагов, череды эпох,
Ко всем ветрам он оказался стоек,
От суеты и смога не засох.
Он горожанин: в обуви асфальта,
В передничке, повязанном на ствол.
В нём капли нет вечнозелёной фальши –
Он в зиму будет одинок и гол.
Ну, а сейчас, он полон летней ласки,
В ветвях играет лёгкий ветерок,
Ближайшим фонарям он шепчет сказки
О том, что жизни не окончен срок.
Он смотрит на людей, снующих мимо,
Беспечно - на поднявших лапу псов,
И радуется вместе с прочим миром
Погоде и неспешности часов.
Ему понятна суета людская:
Ах, люди, всё куда-нибудь спешат,
Ни отдыха, ни красоты не зная,
Бегут с рожденья - до небесных врат.
И пусть спешат, он постоит в сторонке.
Жизнь коротка – «от – до» - размена нет...
Чист переулок, звук клаксона громкий,
Июль, тепло, движение планет…