• Главная
  • Поэзия
  • Проза
  • Мир писателя
  • Пульс событий
  • Созвездие муз
  • Партнеры
  • Авторам журнала
Меню
  • Главная
  • Поэзия
  • Проза
  • Мир писателя
  • Радуга России
  • Слово без границ
  • Розовая чайка
  • Арктида
  • Записки пилигрима
  • Год Победы
  • Книжная полка
  • Рукописи не горят
  • Молодые голоса
  • Славянское братство
  • Родная речь
  • От пьесы до премьеры
  • Особая дата
  • Кулинарный мадригал
  • Детская площадка
  • Пульс событий
  • Все музы в гости
  • Наши партнеры и проекты
  • Архив
  • О нас
Выпуск № 12, декабрь 2020
  • Радуга России
  • Слово без границ
  • Розовая чайка
  • Арктида
  • Записки пилигрима
  • Год Победы
  • Книжная полка
  • Рукописи не горят
  • Молодые голоса
  • Славянское братство
  • Родная речь
  • От пьесы до премьеры
  • Особая дата
  • Кулинарный мадригал
  • Детская площадка
  • Архив
Владимир ИЛЬИЧЕВ
19.12.20

«НА ФОНЕ ЗАМКОВ ЦВЕТА ЦЕЗИЯ…» Стихи

***

Судьба меня приводит в те места,
где ты, как выясняется, бываешь.
Я знаю от осеннего листа,
что ты меня, как прежде, знать не знаешь...

Но мы гуляем вместе по листве,
шагая и за линию сюжета.
Заметно мне, что линии здесь две,
а ты потом, поздней заметишь это.

Потом, поздней, когда настанет срок
стереться общепринятому слою,
а стая многоопытных сорок
расскажет даже мне, чего я стою.

Потом, поздней, когда мои листы
под кронами слежатся перегноем,
когда узнаешь ты — при чём здесь ты,
когда Урга подарит нам каноэ.

Скупая на цвета, как береста,
и щедрая на них, как Билли Айлиш,
судьба меня приводит в те места,
где ты, как выясняется, бываешь.

 

***

От всем известной Неизвестной в экипаже,
и до Алисы из неведомых времён...
мне столько образов дарили жесты Ваши,
не разобрать — во что сильнее был влюблён.

Вы... преисполнены той самой, редкой стати,
Вы... не позаритесь на стулья из дворца,
Вы... не чураетесь работы в чьём-то штате,
Вы... беззаботно покоряете сердца.

Моё — мгновенно покорили, вмиг забыли
на книжной полке, на скамейке ли, его...
о, на него с тех пор легло немало пыли,
и семь случайных капель музыки легло.

Но этой музыке балов не обещают,
не гарантируют, простите, дискотек.
И я, наверное, без Вас не обнищаю...
И Вы, конечно, развели меня и век.

Вы развели меня... как фокусница — дурня
на людной площади, где скреп не изобресть...
А я смотрю на Вас — чем дальше, тем... культурней,
и в этом фокус мой в ответ,

                                               с любовью месть.

 

Осеннее размышление
Почему летают клином
стаи крупных, умных птиц?
Почему на журавлином
не сказать — «один завис»?

Потому что взмахи крыльев —
помощь тем, кто позади...
Легче так небесной силе
в силы бренные зайти.

Взмах... и воздуха потоки —
пригодились всей родне,
взмах ещё — и нет мороки,
на своей летим волне!

Тяжелей тому, кто первый,
нет сомнений — тяжелей.
Но и он поддержан — верой
стаи слышимой своей.

Верой в то, что первый — равный
для любого из своих.
Вожака заменят плавно,
если нужен передых.

Если кто-то занедужит —
старый или молодой -
санитары, двое, тут же
вниз проводят. «Жить, больной!»

Птицы время наверстают
в свете будущего дня...
Или их в другую стаю
примет прочая родня.

Ну, а мы — большие «птицы»?
Сколько в нас ума, «цари»?
К сожалению, крупицы,
по статистике зари.

То латаем гнёзда с краю,
то летаем вразнобой;
патриоты, славим стаю,
только свой нам — не любой.

Но едины все закаты —
осознать бы... хоть на треть...
чтобы клину зорь крылатых
не транзитом здесь лететь.

 

我们
Я во взгляде твоём —
чуть живая оконная муха,
без глобальных проблем,
потому что с другой стороны.
Как не смыло дождём?
Грязный случай, мушиная пруха.
Но везло бы так всем —
и прозрачнее стали бы сны.

Надо окна помыть —
ты помыслишь и выберешь клининг,
и тогда я сползу
в измерение номер икс-ноль,
где несложное «мы» —
иероглиф на мокнущей глине,
без намёка на звук,
а с намёками — позже, весной.

Никому не скажу,
что я чувствую. Да и не смог бы.
Рассказать о таком —
значит, сделать из мухи слона.
Небывальщина. Жуть —
жить в глазах застекольной особы.
Незаметно. Молчком.
Потому что не муха она.

А вокруг столько их,
по-осеннему злых насекомых,
что, казалось бы, нет
популяциям оным угроз.
Ну, а я вот затих,
не штурмую свои бастионы.
Для чего мне ответ,
раз на глину сползти — не вопрос?

Я ничтожный изгой,
наделённый дарами Вселенной,
я во взгляде твоём
для тебя созидаю дары,
с чувством номер икс-ноль,
в безграничной истоме мгновенной...
и оконный проём —
что-то вроде червонной дыры.

 

***

...А в целом — вроде свежего белья
все эти размышления о важном,
но кто из нас не ведает нуля —
духовного, без речи о бумажном?

Пожалуй, мне реально близок ЗОЖ,
но в чём-то слаб и я... поди, бухал бы.
Нет, нет, и так на пьяного похож,
и так не вижу многие ухабы.

Я пьяным выполз, помнится, к тебе...
Меня тошнило пьяными стихами...
Ты скрылась за стеной, а на стене —
я создал твой портрет в мелковой гамме.

Ты знаешь, много лет уже прошло,
снегов, дождей упало — мегатонны,
а мел повёл себя столь хорошо,
что физика забыла про законы.

Я с той секунды снова был с тобой,
прощённый и наказанный, незримый,
как блёклая низина за горой,
как призрак-водопад перед низиной.

Проходят между нами иногда
чужие и знакомые нам люди,
одним нужна руда, другим вода,
порой помногу... ладно, не убудет.

...А в целом — весь пейзаж заметен им,
стараюсь чисто выглядеть, прилично,
тобой ниспровергаем и храним,
тобой, моя история и притча.

 

Ящерка
На фоне замков цвета цезия,
в слоёном золоте пустынь
ютится ящерка-поэзия,
которой дали кличку Сгинь.

Нашёл её на фотографии,
где ты с избранником своим
смакуешь то, с чем вас поздравили,
а я для глаз неуловим.

Но пусть былые строки вогнаны
гвоздями лишними в забор —
я воспою витые локоны,
и озорной, с прищуром, взор.

Браслетик тонкий, платья кружево,
цветы... традиции... о, да.
Во мне и то вот не разрушена
дилемма «сон или вода».

Любовь - война. Мир полон войнами.
«Люби» — призыв, но не приказ.
Мы были, есть и будем вольными.
Решай потом, с кем ты сейчас.

На фоне замков цвета цезия,
в пустынном золоте ничьём
найдётся ящерка-поэзия,
и где-то рядом водоём...

 

  • Почта: journal@literra.online
Яндекс.Метрика