• Главная
  • Поэзия
  • Проза
  • Мир писателя
  • Пульс событий
  • Партнеры
  • Авторам журнала
Меню
  • Главная
  • Поэзия
  • Проза
  • Мир писателя
  • Радуга России
  • Слово без границ
  • Розовая чайка
  • Записки пилигрима
  • Даль памяти
  • Книжная полка
  • Рукописи не горят
  • Молодые голоса
  • Родная речь
  • Театральный разъезд
  • Литературный календарь
  • Кулинарный мадригал
  • Детская площадка
  • Пульс событий
  • Наши партнеры и проекты
  • Архив
  • Авторам журнала
Выпуск № 4, июль-август 2023
  • Радуга России
  • Слово без границ
  • Розовая чайка
  • Записки пилигрима
  • Даль памяти
  • Книжная полка
  • Рукописи не горят
  • Молодые голоса
  • Родная речь
  • Театральный разъезд
  • Литературный календарь
  • Кулинарный мадригал
  • Детская площадка
  • Архив
Владимир МАКАРЕНКОВ
13.08.22

НЕВОЗМОЖНО ОТМЕНИТЬ РОССИЮ. Стихи

ДНЕПРОВСКОЕ ПОСЛАНИЕ

Память крепко хранит всё, что было вчера;

Гром войны, боль народного горя.

Песня мира летит от истоков Днепра

Белой чайкой до Чёрного моря.

 

Не по воле славян полыхает война.

Миру – мир!  Свят народ-победитель.

Плещут воды Днепра, за волною волна:

«Русь жива! Жив Владимир-святитель!»

 

Песня мира зовёт к православной любви,

Вспоминает о мудрости княжьей,

О великой земле на славянской крови,

О бесстыжей коварности вражьей.

 

С песней мира летит от Смоленских ворот

Боль моя за тебя, Украина!

Мы с одних берегов, мы – днепровский народ.

Славянин, ты услышь славянина!..

 

КЛЯТВА

Святая богомольная страна,

раздольная привольная Россия

в глазах своих детей отражена,

слились в узор любовь и ностальгия.

 

Но  не увидеть из чужих сторон,

когда переливает светом солнце,

что небо – шитый золотом хитон

с плеча Георгия Победоносца.

 

Когда с креста распятия Христа

Кровь пролилась и потекла наградой

прощения в днепровские места,

и пропитала их, то стала правдой –

вселенской – на земле Святая Русь.

 

Я сын Руси – со мною не лукавьте – 

в тысячелетье атомном клянусь:

служить неустрашимо русской правде!

 

***

Лишь тот, кто выстоял на фронте,

правдиво может говорить

в стихах о воинской работе –

до смерти Родину любить.

 

Лишь тот, кто с воинством державы,

с орлом российского герба

участвовал в боях кровавых,

до смерти Родину любя.

 

И если ты однажды скажешь:

«До смерти Родину люблю!»,

Знай, этим сам себя обяжешь

Доказывать слова в бою.

 

Лишь тот, кто выстоял на фронте,

правдиво может говорить

в стихах о воинской работе –

до смерти Родину любить.

 

ПЕРЕДАЙТЕ ВСЕМ НАШИМ ПРИВЕТ!

Мать Россия, сестра Украина

сиротеет в огне и дыму.

Мы отправили старшего сына

по приказу Москвы на войну.

 

Он служил по призыву, комбату

как отцу доверялся во всём,

и остался в войсках по контракту,

не вернулся в родительский дом.

 

Мы гордились, что стал он мужчиной,

в нём гвардейца признала страна.

Небо грозное над Украиной,

а у нас в волосах – седина.

 

Мы звоним сыну каждые сутки,

только всё телефон не в сети.

И проходят, как годы, минутки.

Сын, словечком хоть оповести!

 

Был вчера у него день рожденья.

Отмечать нам пришлось без него.

Лишь сегодня пришло сообщенье,

и на сердце слегка отлегло.

 

Вслух читаем мы снова и снова

в телефоне короткий ответ:

«Всё нормально, все живы, здоровы.

Передайте всем нашим привет!»

 

***

Когда на верховную встречу

доставит небесный конвой,

представ перед Богом, отвечу,

что был со своею страной.

 

Я связан душою и кровью

с землёй, на которой меня

растили с домашней любовью

семья и большая страна.

 

Везде мне привольно, по сути

я сын поднебесных хором;

родные мне – добрые люди,

Россия – отеческий дом.

 

В годины разрухи и смуты

в бессилье я рук не сложил;

печалился, но ни минуты

без веры в Россию не жил.

 

На пытку: «Какую дорогу

построил ты в жизни земной?» –

по-русски отвечу я Богу:

«Я был со своею страной».

 

ЦЕНОЮ ЖИЗНИ

Когда герой, не думая о подвиге,

ценою жизни исполняет долг,

собака в доме мирно спит на коврике,

а кошка вдохновенно лижет бок;

сын красками к уроку рисования

изображает папу на броне,

а дочь – студентка, отменив свидание,

спешит домой, где мама в полутьме

недвижимо сидит у телевизора,

перебирая новостной поток,

и молится в молчании неистовом

за мужа, за его гвардейский полк.

 

А вы, чья жизнь размеренно обычна,

довольные достатком и семьёй,

елейными романами… вы – лично –

как спите по ночам, когда герой

по долгу службы совершает подвиг?

Причём здесь вы? Ах, воинский контракт

мужчина подписал по зову крови!

Наверно так, но всё-таки не так.

Не потому, что судьбоносна квота

с небес, что верен наш ориентир,  –

мы счастливы лишь потому, что кто-то

ценою жизни защищает мир.

 

В ЭТУ ВЕСНУ

Отшумели, отпели метели,

и рассыпались снежные сны.

В нашу местность грачи прилетели,

зачернели, как ноты весны.

 

И читая её партитуру,

встрепенулась природа окрест,

всё живое, срывая цезуру,

зазвучало, как дружный оркестр.

 

Снова в сад, как на божью дорогу,

поглощённую синью вдали,

выхожу с благодарностью к Богу

за воскресшие звуки земли.

 

Мне милы хоровое гуденье

мировых ветровых колесниц,

щебетанье и сольное пенье

разлетавшись радостных птиц.

 

Как и розовый взгляд, слух мой розов,

Приспособлен под ноты грачей, –

слышу я под корою берёзок

животворно поющий ручей.

 

Всё звучит; и набухшие почки,

И проклюнувшиеся ростки.

И бурлят водосточные бочки,

отрешившись от зимней тоски.

 

Счастье жизни, весеннее счастье.

Я гляжу, я дышу, я живу…

 

Вдруг сознание рвётся на части,

тучи чёрные рвут синеву.

 

С Украины плывут молчаливо,

тронешь взглядом – ответят дождём.

Мир условен, и если всё мило

в жизни здесь, там – объято огнём.

 

Вот так мука, вселенская мука!

Как счастливым сегодня усну?

В наполнении каждого звука

горечь слышится в эту весну.

 

ПРАВДУ НЕ УДЕРЖИШЬ ВЗАПЕРТИ

Высоко журавушки проплыли.

И светлее стало, и теплей.

Русскую культуру отменили.

Отменить не могут журавлей.

 

Поначалу было так тревожно,

А весной сомненья все прошли.

Объясните, как это возможно,

Отменить седьмую часть земли?

 

Пусть Европа спросит у природы

О моей стране.

В каких мирах 

Солнышко восходит и заходит

С двух сторон на разных берегах?

 

Древний лес зелёные макушки

Окунает в звёздную купель.

От того и есть у русских Пушкин,

Что природа – потайная дверь

 

В царство Божье.

Нет ни лжи, ни фальши

У травы, деревьев и зверей.

Русского спроси, и он расскажет,

Почему жалеет так людей.

 

Русский иностранному витии

В споре крест покажет на груди.

Невозможно отменить Россию.

Правду не удержишь взаперти.

 

СЛОВО И СЕРДЦЕ

Разве только танками да пушками

Можно побеждать в войне врага?

Искреннее слово – вот оружие,

бьющее в сердца наверняка.

Праведное слово лишь нацистов

не проймёт, сердца у них грубы;

пусть такое сердце ночью снится

снайперу мишенью для стрельбы;

а живое сердце, – как бумага,

бережёт заветные слова:

долг и совесть, подвиг и отвага,

выучка и подлинность родства

боевого братства тех, кто свято

знамя части бережёт, крепя

дух и волю русского солдата,

кто в Россию верит, как в себя.

 

***

Заметил я, что телевизор

со мной не смотрят пёс и кот,

и это выглядит как вызов

всему, что нам эфир несёт.

Внимают дикторам народы,

зависят от телепрограмм,

а братья меньшие природы

хвостами машут по углам.

Я раньше думал, сам хвостатый,

не телезритель-ротозей,

а телевизор мой – рогатый

бесёнок теленовостей,

с которым, если вступишь в дружбу,

того смотри и пропадёшь

как индивид, ведь душегубу

чихать на то, как ты живёшь.

Но в день, когда на Украину

ступили русские войска,

эфир такую дал картину,

что засвистели у виска

осколки мин, шальные пули…

 

Уж третий месяц день за днём

я у экрана в карауле

и осеняю мир крестом.

 

***

Торжественно сад распускает соцветья,

на клумбах – мозаика ярких цветов.

Весна отмечает своё долголетье,

а, может, бессмертье - не знает никто.

Уже над сиренью заметно свеченье, –

увлёкся игрой фиолетовый свет.

С женой о простом говорю, а в реченьях

как будто рассыпан медовый букет.

Я снова, как мальчик, наивен и странен;

мила до травинки и до светляка

природа, мой путь обновлён и бескраен,

а в спину легонько толкает рука

незримого друга, который на ухо

мне шепчет мелодии новых стихов.

Насколько хватает природного слуха,

пытаюсь озвучить я музыку слов.

Мне большего ныне для счастья не надо,

настолько устал от беды мировой.

Печальное сердце возвышенно радо

родниться с цветами и сорной травой.

 

***

Облака висят на нитях света,

солнце, одуванчиковый мёд

распыляет  ветер, вот и лето

подпевает маю у ворот.

 

В гуще коронованной сирени

серый деревенский воробей

бойко прочирикивает трели,

те, что ночью выдал соловей.

 

А в итоге песенка выходит –

чим-чирим – простая, да своя.

Если днями слушать, то изводит

душу серенада воробья.

 

Будь добрее, привыкай, не цыкай

на певца, уединяясь в тиши.

Пой своё, воробушек, чирикай!

Песни все в природе хороши.

 

 

 

  • Почта: journal@literra.online
Яндекс.Метрика