• Главная
  • Поэзия
  • Проза
  • Мир писателя
  • Пульс событий
  • Партнеры
  • Авторам журнала
Меню
  • Главная
  • Поэзия
  • Проза
  • Мир писателя
  • Радуга России
  • Слово без границ
  • Розовая чайка
  • Записки пилигрима
  • Машина времени
  • Книжная полка
  • Рукописи не горят
  • Молодые голоса
  • Родная речь
  • Театральная гостиная
  • Литературный календарь
  • Кулинарный мадригал
  • Детская площадка
  • Пульс событий
  • Наши партнеры и проекты
  • Архив
  • Авторам журнала
Выпуск № 2, март-апрель 2022
  • Радуга России
  • Слово без границ
  • Розовая чайка
  • Записки пилигрима
  • Машина времени
  • Книжная полка
  • Рукописи не горят
  • Молодые голоса
  • Родная речь
  • Театральная гостиная
  • Литературный календарь
  • Кулинарный мадригал
  • Детская площадка
  • Архив
Владимир СПЕКТОР
14.10.21

ПЕРЕКРЁСТОК ЗИМЫ И ЛЕТА

* *  *
Перекрёсток зимы и лета -
То зелёный, то жёлтый свет.
Осень ищет свои ответы
В семафоре, меж «да» и «нет».
 
Осень знает – прощанья кратки,
Да и встречам отмерен счёт.
Прошлогоднему снегу на пятки
Наступая, вновь снег идёт.

*  *   *
Вечерний город в сквозном тумане,
И память улиц сквозит во мне.
Как осень, прячу каштан в кармане,
Каштаны гаснут – привет весне.
 
Каштаны мёрзнут, я вместе с ними,
Во встречных окнах зажглись огни…
Бульвары кажутся мне цветными,
И, словно листья, кружатся дни.

* * *
Сквозняк вопросов, вакуум ответов…
«Зачем?», «Откуда?», «Почему?»
Как паутина, бабье лето
Летит, и холодно ему.
 
В особенности вечерами,
В особенности в звездопад.
Вопросы вечные: «Что с нами?»
Ответы – только наугад.

*  *  *
Кленовых вертолётиков полёт,
Потом – паренье листьев под дождём.
И осень полушепотом поёт,
Как мы на разных улицах поём,
Встречаясь и прощаясь, находя
Забытый голос и случайный взгляд…
Под искрами кленового дождя,
Идя вперёд и падая назад.

* * *
Сквозь запотевшее стекло
Неочевидны очертанья
Лиц или улиц, лишь мечтанья
И ощущенье – «повезло»
Конкретны, как осенний дождь,
Как радость встречи, боль потери…
И в то, что рядом ты идёшь,
Я тоже – верю и не верю.

    

День города

Я не знаю, обрадуешься или нет…

Видишь, стали другими и ты, и я.

И хотя между нами не тысяча лет,

Между нами потерянные друзья.

 

Свет от звёзд, что не тает сквозь годы-века,

Прилетает, но виден, увы, не всем

А мечта, что легка и как свет, далека,

Всё летит по пути в родной Вифлеем.

 

Так и я улетаю с мечтою туда,

Где  акации помнят влюблённый взгляд.

Где друзья еще вместе и где, как звезда,
Озаряет судьбу дорога назад.

 

* * *

Этот город, как «пятёрка» в дневнике,

Что остался только в памяти моей.

Он, как звёздочка в далёком далеке,

И, чем дальше, тем становится видней

 

Свет сиреневый, задумчивый слегка,

Тень трубы в индустриальных небесах…

Это память, что близка и далека,

Словно время на потерянных часах.

 

* * *

А вы из Луганска? Я тоже, я тоже...

И память по сердцу – морозом по коже,

 

Ну да, заводская труба не дымится.

Морщины на лицах. Границы, границы...

 

И прошлого тень возле касс на вокзале.

А помните Валю? Не помните Валю...

 

А всё-таки, помнить - большая удача.

И я вспоминаю. Не плачу и плачу.

 

Глаза закрываю – вот улица Даля,

Как с рифмами вместе по ней мы шагали.

 

Но пройденных улиц закрыта тетрадка.

Вам кажется, выпито всё, без остатка?

 

А я вот не знаю, и память тревожу...

А вы из Луганска? Я тоже. Я тоже.

 

 * * *
Давай не думать о плохом,
Страницы дней листая.
Пусть даже, словно птица, в дом
Влетает весть лихая.

И день пройдёт, и ночь пройдёт,
И вместо утешенья
Судьбы продолжится полёт
Сквозь память и прощенье.


* * *

Давление вновь растёт.

Всё это – антициклон.

Мне кажется – я пилот,

И город, в который влюблён,

 

Даёт мне зелёный свет,

И я поднимаюсь ввысь,

Где рядом – лишь тень побед,

А прямо по курсу – жизнь.      

* * *

Детство пахнет

                        цветами – майорами,

Что росли на соседнем дворе.

И вишневым вареньем, которое

Розовело в саду на костре.

Детство пахнет листвою осеннею,

Что под ветром взлетает, шурша…

Что ж так больно глазам?

                        На мгновение

Запах детства узнала душа.

 

* * *

Бурьян пророс из детства моего.

Я не узнал его.

Он посерел от пыли.

Качаясь скорбно на ветру,

Он шелестит. И шепчет мне:

“Мы были.

И ты играл со мной

В военную игру…”

 

“И с другом! –

Я кричу ему. –

И с другом!”

И смотрит дочка на бурьян

С испугом.

А он пророс из детства моего.

 

* * *

И бабка, что курила “Беломор”,

И та, что рядом с нею восседала,

Покинули, покинули наш двор.

И на скамейке пусто стало.

 

И только девочка трех лет

Зовет беспечно: “Баба Сима!..”.

Да белый свет. Да синий цвет,

Да желтый лист, летящий мимо.

 

* * *

Хрупкое равенство дня и меня,

И времени горький осадок.

А за спиною – всё та же возня,

Где вкус равнодушия – сладок.

 

Дней оголтелость упрячу в карман,

Тёплой ладонью согрею…

Тают обиды, и гаснет обман.

И даже враги – добрее.

 

* * *

Небо сменило кожу, деревья меняют краску.

Это – не новый имидж, это – возврат к судьбе.

Значит, почти что прожит этот подарок царский.

Снова небесный Китеж птиц призовёт к себе.

 

Дождь превратив в чернила, раскрашивая неярко

Дни, и траву, и листья, осень дарует час.

Час для любви и света, посланье с небесной маркой,

Где листья, как поцелуи, и всё – как в последний раз.

 

* * *
Увидь меня летящим, но только не в аду.
Увидь меня летящим в том городском саду,
Где нету карусели, где только тьма и свет…
Увидь меня летящим
Там, где полетов нет.

 

  • Почта: journal@literra.online
Яндекс.Метрика