• Главная
  • Поэзия
  • Проза
  • Мир писателя
  • Пульс событий
  • Партнеры
  • Авторам журнала
Меню
  • Главная
  • Поэзия
  • Проза
  • Мир писателя
  • Радуга России
  • Слово без границ
  • Розовая чайка
  • Записки пилигрима
  • Даль памяти
  • Книжная полка
  • Рукописи не горят
  • Молодые голоса
  • Родная речь
  • Театральный разъезд
  • Литературный календарь
  • Кулинарный мадригал
  • Детская площадка
  • Пульс событий
  • Наши партнеры и проекты
  • Архив
  • Авторам журнала
Выпуск № 4, июль-август 2023
  • Радуга России
  • Слово без границ
  • Розовая чайка
  • Записки пилигрима
  • Даль памяти
  • Книжная полка
  • Рукописи не горят
  • Молодые голоса
  • Родная речь
  • Театральный разъезд
  • Литературный календарь
  • Кулинарный мадригал
  • Детская площадка
  • Архив
Яков ШАФРАН
25.10.20

НЕТ ПРИОБРЕТЕНЬЯ БЕЗ ПОТЕРЬ. Стихи

***

Все, что было, отныне – сухая листва,

Хоть цвело-зеленело в свой срок.

Все, что было, то давней поэмы строфа,

Словно важный, но старый урок.

 

И зачем вспоминать, что так мало ценил

И, что было в руках, не берег?

То по всем тупикам меня Бог проводил

И привел к основной из дорог.

 

***

Серые тени и серые будни,

Серый наш завтрашний день.

Однообразные серые блудни,

Вечная серая лень.

 

Бедная Родина, стала ты серой,

Как придорожная пыль.

И не измерить и точною мерой

Всех, превратившихся в быль.

 

Это судьба ли, иль просто ненастье —

Не было б только грозы!

Серое, может случиться несчастье —

Вспыхнет, как связка лозы.

 

Армагедон пусть останется Небу,

Нас пусть минёт стороной.

В каждой записке на нужную требу —

«Боже, пошли нам покой!»

 

***

Время ненастное, небо туманное,

Дождь моросит без конца.

Где же ты, солнце, и лето, желанное —

Осень уже у крыльца.

 

Поле, бесхлебное, поле, заросшее

До горизонта травой,

Поле в ознобе стоит всё, промокшее,

Тешит лишь цвет луговой.

 

И ветерка даже нет дуновения,

Клонит природу ко сну.

В зыбкое утро, в его откровения

Душу свою распахну.

 

Что же готовит нам время осеннее,

Что же готовит земле?

Только надежда — грядёт воскресение

Наших полей по весне…

 

***

Он помнит вечер, керосинка,

Круг света только в двух шагах…

У мамы на плечах косынка

И книжка старая в руках.

 

Про Изумрудный город, Элли,

Страшилу, Дровосека, Льва,

Простудой свален с ног, в постели,

Он ловит мамины слова.

 

Про мудрость та ему читала,

Сердечность, смелость и обман

И поправляла одеяло,

Чтоб не унес его буран.

 

«Лечись, сынок, расти здоровый,

Бастинд не бойся и Гингем,

Добром и мужеством ведомый

Не будешь побежден никем!

 

От зла спасешь ты край чудесный,

Поможешь жителям его,

И воцарится мир небесный

По воле Бога самого!»

 

Мороз крепчал, окно в узоре.

Читала мать сыночку сказ.

А среди книг в немом дозоре

Уж Урфин Джюс свой щурил глаз…

 

Прошли года, есть дети, внуки.

В борьбе седым он стал давно,

Но, маленьких беря на руки,

Тот сказ читает все равно…

 

***

На деревьях листья пожелтели…

И весна, и лето уж прошли.

Хоть и осень, но на самом деле

Для меня теперь расцвет земли.

 

Был бы я печальный, одинокий,

Был бы я отшельником седым,

Если бы не муза в час высокий

Грусть мою рассеяла, как дым.

 

Муза, муза, милая подруга,

Хоть желтеют листья на ветвях,

Не сойти мне с творческого круга,

Когда муза при моих дверях!

 

***

Порву стихи, писать не буду.

Чтоб взял в кольцо меня покой,

Волнений снижу амплитуду

И на тусовки – ни ногой.

 

Но почему в душе так пусто,

Ведь так спокойно мне теперь? —

Наверно, в жизни нет искусства

Приобретенья без потерь.

 

***

На выдохе долгом все серые тени

Уйдут из тебя в бесконечный поток,

И серые будни без злобы и лени

Сплетут твоей жизни неброский венок.

О, сколько оттенков увидишь ты в сером,

Когда с ожиданьем глядишь на восток,

Где вскоре заря повенчается с небом,

И в алом родившийся солнца росток

На серой земле нарисует лучами,

И серые скалы оденет в пурпур,

И серых сомнений осклизлые камни

Заставит сиять, как наряд от кутюр.

А серые тучи сентябрьской кручины,

И серых берез потускневшая стать,

Как фон для волшебной осенней картины,

Где злато церквей не устанет блистать.

И, если устанешь на поприще будней,

От всех напряжений, амбиций уйдешь,

И весь обернешься той серостью скудной,

На серой земле свой покой обретешь.

Научишься сам многоцветие в сером

Искать, находить и нести в будний день,

Чтоб белое в черном и черное в белом

Не вылилось в плоскую длинную тень,

И мудрым ночами ты явишься в жизни,

И сталкером серым пройдешь, как по льду,

Пусть серым плащом твоя серость повиснет,

Чтоб смог отвести в наших снах ты беду.

А утром, смешавшись с толпой сероликой,

Ты звезды ночные в душе понесешь,

И тайно, скрывая их дивные блики,

В сердца подготовленных их окунешь.

 

***

Когда рассвет березы красит

Холодным заревом зимы,

Когда он в небе звезды гасит,

Покровы разгоняя тьмы,

 

Душа поет и к жизни тянет:

Творить, любить, спасать, беречь,

Чтоб только этим день был занят,

Наполнен чередою встреч.

 

Березы, чувствуя, приветом

Меня встречают на кругу.

Надежды светло-синим светом

Рисует небо на снегу.

 

* * *

Вечер не помнит грозы бушеванье:

Молний блистанье и грома раскаты,

Страстное ливня с землею свиданье,

Но он забыл и о чуде заката.

 

Тихо. Застыли березы и ивы —

Даже не слышно ветвей шепоточка,—

Только ручьи всё бегут торопливы,

Только лишь капля сорвется с листочка.

 

Роща свежа, молода и умыта,

Тянет к себе, как в иное рожденье,

Тянет от прошлых обид и от быта,

Манит, как новое нам откровенье.

 

***

Две воронки в земле иль траншеи,

Позаросшие между берез,

Что свои тянут белые шеи,

Словно к небу имеют вопрос.

 

Небо пишет ответ облаками,

И кудрявы его письмена.

В роще лавочки со стариками:

В дальней памяти смутно — война.

 

А когда молодыми сажали

Рощу в памятный тот юбилей,

Им тихонечко травы шептали

О минувшем огне батарей.

 

Землю всю в те года покрывали

Тут воронки, траншеи окрест.

В ту войну наши бой здесь держали,

Вынося на себе русский крест...

 

Шевелит под березами ветер

Травы, волосы на головах.

Как «в войну» разыгрались тут дети! —

Развевается по ветру стяг.

 

И глядят старики на их игры,

И застывшие думы в глазах:

«Не дай Бог, появились чтоб «тигры»

В наших мирных родимых местах!»

 

Что там «тигры»? Уж скоро от этих,

От воронок не будет следа.

Невдомек старикам, что на свете

Многоликая нынче беда...

 

* * *

Сероглазая, русая женщина.

Вся в заботах, семейных делах.

Кто-то скажет: «Гляди, деревенщина!» —

Позабывший о добрых словах.

 

А она все приемлет, покорная,

Только губы сожмутся в тоске,

И забьется в молчанье, упорная,

Только жилка одна на виске.

 

Но, когда отступать больше некуда

И когда под угрозой сыны,

На врага может ринуться беркутом,

Даже силы когда неравны.

 

Сероглазая женщина, русая,

А душа, словно Волга-река.

И пока есть такая вот, русская,

Быть России собой на века!

 

 

  • Почта: journal@literra.online
Яндекс.Метрика