Август
Я так давно не писала стихов,
Что не помню, сохранились ли последние из них.
Я забыла их звук шагов — он каков?
Что за привкус у строк, что за цвет у них?
И вот эти стихи — для чего родились?
От меня что им нужно?
Каков цвет их лиц?
Если бы хоть по свету они разбрелись,
А ведь так и останутся в клетках страниц.
Я не помню, как пахнет трава и как солнце встает,
Я себя протащила сквозь долгие дни.
Кто молчанье мое разберет и поймет?
Что мне скажут ночные чужие огни?
Ветер бродит в ночи, август сходит на нет,
Он сошел на перрон, он уже мне чужой,
Эта ночь — тоже странный, бесцветный предмет.
Не отмечена мной и не узнана мной.
Пусть скорее сентябрь все себе заберет,
Как умеет: коварно, легко, исподволь.
Может, он все срастит, налегке соберет,
Ведь сентябрь – это мед, ведь сентябрь – это соль.
Обрывками фраз
Лечиться обрывками фраз,
Самой говорить невпопад.
Дышать, улыбаться — приказ.
И радости ждать наугад.
Укутаться в вечер, уйти
Туда, где не спросит никто,
Туда, где тревог не найти,
И где не узнают за что.
Что сложно — не нужно. Поверь.
А «просто» не страшно ничуть.
Чего же хотеть мне теперь?
От боли душе отдохнуть.
Мой остров
Рифмы случайны и не судьбоносны,
А как чужие, с чужим лицом.
Вот моя комната – это мой остров,
Все, что за гранью, пусть будет потом.
Я не решаю, никто не решает,
У Господа Бога уже решено.
Жизнь посекундно во мне расцветает,
Палым листом осыпается, но…
Не каждая завязь погибнет, не может,
Я отпускаю из рук ее цвет,
Меня на свободе уже не тревожит,
В тревогах и боли меня уже нет.
* * *
Одно за другим – стихотворенья,
Как стаканы воды, как листы на асфальт.
Без нажима и без ударенья
Просто оставь – слышишь! – думать оставь.
Вот тебе ночь, как река, как объятье,
Как поцелуй её ласковый шум.
Радость надень поскорее, как платье,
В радости лишни и память, и ум.
Вот тебе шепот едва уловимый
На цыпочках в солнца лучах сентября.
Будь вдохновенной и будь одержимой.
Будь какой хочешь, но будь для себя.
Странный цикл стихов
Я будто бы пишу какой-то странный цикл стихов,
Значения его сама еще не знаю.
Нет у него основ, нет твердых берегов.
Есть странный привкус и загадка непростая.
Когда для прозы я не нахожу себя,
Чтоб вынуть душу и удобрить строки,
Стихи прольются каплями дождя,
Вобрав в себя замерзшей жизни соки.
Их что-то вытрясает из меня,
Как из-за пазухи последнюю монету,
С такой монетой не прожить и дня,
Мне с нею не бродить по белу свету.
Но кто-то ее все же подберет,
Не бегло взглянет – так чтоб заблистала.
И пыль с монеты этой он сотрет.
На свете есть цена без номинала.
* * *
Нет ничего привычного – изволь.
Соединенья нет и нет распада.
Есть только утро, что приходит исподволь,
И день, подобный шуму водопада.
Полоски солнца, листья и песок,
Короткий отдых от привычной шлеи,
И будней вновь заученный урок –
Его я только заучить умею.
Готовить себя к счастью или нет?
Вспугнешь его или придет вернее?
Узнаешь сам, что счастье – не ответ,
А только то, что счастьем разумеем.
Для чего октябрь?
Ты знаешь мне октябрь для чего?
Чтоб дышать, чтоб улыбку деревьев увидеть.
Этот месяц – начало всего,
И меня ему не размагнитить.
Можно новый роман собрать
Из страниц ярко-желтых листьев.
Нужно их разглядеть и поднять.
Сшить, скрепить, словно ход мудрых мыслей.
Смелая
Я себе позволила рифму такую –
Она не совершенна, но лезет в строку.
Ты представь, как смела: нет, я не протестую,
Но, раз я не хочу – не тоскую тоску.
Без конца кто-то ищет себе развлечений,
И без них он никто, и его хоть сотри.
У моих развлечений нет ограничений,
Ведь они все во мне, все со мной, все внутри.
Душа-подснежник
Моя душа – подснежник,
Безмолвный, без ответов.
Не жить ей безмятежно
Среди чужих заветов.
Ей солнца ждать касаний,
О будущем сны видеть.
Запас воспоминаний
Умению предвидеть
Пожертвовать не в силах.
Корнями жить, черпая
Тепло в своих светилах,
О «завтра» впредь не зная.
Разговор с душой
Душа пригрелась на цветочном листе,
Я ее не тревожу, если так ей спокойно.
Я от мыслей своих быть хочу вдалеке,
Чтобы было душе, оглушенной, привольно.
Что ты видишь, душа? Почему ты молчишь?
Отчего онемела и что тебе в радость?
Если я отрекусь от тебя, не простишь,
А твой голос – весь мир, не крупица, не малость.
Расскажи мне, душа, что же там, впереди?
Ты мне скажешь о том, чего разум не знает.
Разве нас испугают ноябрь и дожди?
Угасание осени нас испугает?
Улыбнулась, увидев багряный листок,
Даже малая радость тебя согревает.
Почему к тебе каждый бывает жесток,
Если нас без тебя не бывает?